Эпилог

– Кирилл, ты вообще вставать собираешься? Ты дрыхнешь уже восемнадцать часов! Бинго, стащи с него одеяло!

Я приоткрыл глаза и увидел перед собой лохматую черную голову Бинго. Пес уцепился за край одеяла и потащил его на себя.

– Э, э, собачка, погоди… Погоди ты! А почему вы не в Краснодаре?

Вика возвела глаза к потолку и постучала пальчиком по виску.

– Это от безделья… Знаешь, Ларин, пройди-ка ты на всякий случай медкомиссию. Особенно у психиатра проверься. Тебе, кстати, Филиппов звонил, просил завтра в кадры зайти, что-то там подписать. Не забудь.

Я сел на диване. Ничего не понимаю. «Оманид», Леха, Юрик, Шамиль… Десять миллиардов. Блюз. Н-да… Прямо «Иван Васильевич меняет профессию». Мистика. Очень правдоподобный сон.

Я взглянул на тумбочку. Кажется, я слишком увлекся детективами. Пора с этим кончать. Вот дочитаю «Русский транзит», ну и еще, пожалуй, «Кошмар на улице Стачек» одолею, и все. Завяжу. Тем более, скоро снова на работу. В осточертевшую ментуру, без которой, как оказалось, я не смог протянуть и месяца.

За окном было необычно тихо. Ни трамвайного грохота, ни собачьего лая.

Я выглянул на улицу. Городской пейзаж замер как на открытке. И тут тишину прорезал одинокий голос саксофона. Музыкант стоял прямо под нашими окнами и вдохновенно исполнял Леграна.

Товарищ Ларин, вы, кажется, действительно спали. Это вредно для здоровья. Пора вернуться из мира снов.

– Добрый день, уважаемые радиослушатели! – неожиданно заорало радио. – В Петербурге полдень. После небольшой рекламы в эфире программа «Как стать богатым». А сейчас… Трам-пам-пам-пам-пам… Фирма «Оманид» превратит зерна вашего вклада в золотые яблочки…