Непережитое

Стихи о невоевавшем отце

Моим родителям

А мой отец
                   не побывал на фронте.
Сказал майор,
                       взглянув на пацана:
— Вот через год,
                             когда вы… подрастете… —
А через год
                     закончилась война.
А через год
                     уже цеха гудели.
И мой отец не пожалел трудов,
Чтоб на российском,
                                   выдюжившем теле
Белели шрамы новых городов.
Но мирные заботы уравняли
Хлебнувших
                      и не видевших огня,
И в нашем общежитии
                                       в медали
Своих отцов
                     играла ребятня.
На слезные расспросы
                                      про награды
Отец читал мне что-то из газет.
— Не приведи!
                         Но если будет надо,
Заслужим,
                 а пока медалей нет! —
Я горевал.
                 А в переулке сонном
Азартно гомонил ребячий бой,
Но веяло
                 покоем, миром,
                                           словно
Невыдохшейся майскою листвой.
И мне,
           над кашей бдевшему уныло
(Пока не съем —
                             к ребятам не пойду!),
Все реже,
                реже мама говорила:
— Эх, нам в войну
                                такую бы еду! —
…Тянулись дни,
                            и годы пролетали,
И каждый очень много умещал.
И я забыл,
                 взрослея,
                                 про медали,
Да и отец уже не обещал.
Но каждый раз,
                           услышав медный голос
(Наверно, доля наша такова!),
Отец встает.
                     Но речь опять
                                              про космос
За холодящим —
                             «ГОВОРИТ МОСКВА…».

Отправить