Российская Федерация
Восточный Донецк
Шахты
24 ноября 2001 года
Шахты…
Некогда центр Шахтинской области, просуществовавшей всего три года, а потом присоединенной к Ростовской. Еще раньше – спорная территория, из-за которой между Ростовом и Луганском в двадцатые чуть не началась война. Сердце разорванного между двумя странами Донецкого каменноугольного бассейна.
Здесь такие же, как в Донбассе, терриконы – ну, может, чуть пониже. Такие же, как в Донбассе, заборы из местного плоского камня, его кладут один на другой, даже без связующего, и строят таким образом заборы, сараи и даже дома. Шахты занесен в книгу рекордов Гиннесса как город с максимальной концентрацией олимпийских чемпионов на душу населения. В этих же местах всего несколько лет назад зверствовал человек, само имя которого стало синонимом зверства. Скромный школьный учитель Андрей Чикатило убил больше пятидесяти человек. Первое свое убийство он совершил в семьдесят восьмом, за него был потом расстрелян другой человек. Изнасиловал девочку, зарезал и выбросил на берегу речки…
Также здесь была и организованная преступность. Как и в Донецке. Шахтерские регионы вообще стали одними из локомотивов криминализации страны. В основном произошло это потому, что на излете жизни СССР и начале жизни независимых государств шахтеры были авангардом рабочего класса. Сплоченные и не боящиеся ничего, они смело шли на забастовки, а то и на голодные походы на столицу, стучали касками перед Белым домом, а в Украине – голодные походы шахтеров на Киев стали одной из основных причин досрочных выборов и крушения политической карьеры первого президента Украины Бунчука. Чтобы задобрить шахтеров, правительство разрешало часть угля продавать на внешнем рынке за валюту и покупать на нее дефицитные товары народного потребления, которые потом распределялись «по спискам». Но в Донбассе криминальной столицей стал шахтерский Донецк, а Шахты не смогли сопротивляться натиску воров и спортсменов с известной еще с царских времен криминальной столицы юга России – Ростова-папы. Ростовская мафия держала город и область крепко и конкурировала даже с наседающей с юга кавказско-грузинской мафией, подкрепленной искупавшимися в крови боевиками КГНК.
А вот украинцы допустили ошибку. Расслабившись, они решили, что находятся на своей земле. Две группы наблюдения – это несколько человек, спать они могут, положим, в машинах, – но ведь этим людям надо чем-то питаться. И не только питаться, но и курить, а то и пивка выпить для снятия стресса. Не имея в своем составе местных и зная город только по карте (до этого они были обычными канэбэшниками, потом эсбэушниками и опыта зарубежных операций не имели никакого), они закупались только в одном месте. В так называемом «батискафе» – ларьке, сваренном на каком-то местном заводе, выкрашенном в веселенький синий цвет и снабженном мощной решеткой для защиты от особенно страждущих, – они закупали сигареты (предпочитая импортные сорта), пивасик и пожрать – «Сникерсы» там, максимум калорий в минимуме объема. Само собой, что блатные, контролируя город, не могли не заметить «каких-то левых», время от времени тут появляющихся. И не могли не «наехать» – иначе бы получалось, что они не контролируют город.
И в один из дней к ларьку подошли несколько человек в синих и черных спортивных костюмах, один из которых по-хозяйски постучал в дверь ларька. На нем был оригинальный «Адидас три полоски», что мог позволить себе только бригадир, любому другому за нарушение формы одежды настучали бы по морде и еще заставили бы штраф платить.
Лязгнул засов, дверь открылась.
– Привет… – сказал бригадир, – Светка-конфетка.
Продавщица посторонилась, пуская бандита внутрь. Бросила взгляд в зарешеченное окно – там тусовались еще двое. Заперла дверь, сняла с витрины пачку дешевых презервативов. Бригадир с удовольствием наблюдал за всем этим…
– Не, Светка, я не за этим. Я ваще ща женатый человек, во…
…
– Как дела идут? Не обижает никто?
– Нет.
– Обидят если – скажи…
С преамбулой было покончено, время было «тереть по теме».
– Слышь, тут какие-то левые трутся. Не слышала?
– Да нет…
– А говорят – к тебе заходят. О чем-то трут с тобой.
– Да много кто ходит.
– Не юли. – Голос бригадира стал жестким. – Серая куртка, среднего роста такой. Говорят, почти каждый день бывает.
– А… я думала…
– Думать мы будем. Кто он такой?
Девушка пожала плечами:
– Неместный на вид.
– Спортсмен? Вор?
– Не. Вежливый. Как инженер.
– Чо он берет?
– Пиво. Сигареты. Шоколад.
– Сигарет много?
– Три-четыре пачки зараз.
– Какие?
– «Мальборо».
Браток прикинул – это довольно много. Три-четыре пачки зараз не выкурит не один человек и не два. Значит, тут целая группа какая-то.
– Он всегда один?
– Не видела больше никого.
– Чем платит?
– Как и все. Хотя нет… купюры крупные и… новые. У меня один раз даже сдачи не нашлось.
– Бухло крепкое не брал? Или «Амаретто» там?
– Нет.
– К тебе не подкатывал?
– Нет.
Бригадир подумал. Тихушники какие-то. А если тихушники в городе появились – жди беды…
– Значит, так. Скандал устрой.
– Какой скандал?
– Ну, скажи, что бабки фальшак, да. А мы впряжемся. Мы тут рядом будем.
Продавщице совсем не улыбалось, чтобы киоск стал центром бандитских разборок. Но и отказать людям смотрящего по городу Сироты она не могла.
– Хорошо…
Бандит плотоядно посмотрел на продавщицу.
– Когда он бывает?
– Вечером обычно.
– Ну, время у нас есть, так…
Неизвестные появились вечером, как обычно.
У них был «УАЗ»-«буханка», который в крупных городах уже давно был вытеснен нижегородскими «Газелями». На «УАЗе» были местные, ростовские номера, сама машина выглядела грязной, как будто по степи каталась.
Хлябнула дверь, на тротуар выбрался человек. Обычный, от тридцати до сорока, одет – курточка, довольно легкая для такой погоды, и джинсы. Тогда те, кто не носил спортивки, носили джинсы, это было нормально. Оглядевшись, он не заметил ничего необычного, кроме «девяносто девятой» цвета «серый асфальт», но не придал этому значения: стоит машина и стоит. Направился к ларьку, продавщица, увидев его, не улыбнулась денежному клиенту, как обычно, но он и этому не придал значения.
– «Мальборо» пять пачек, – привычно перечислил он, – пиво «Тихорецкое», шоколадки – как обычно…
…
– С вас двести шестьдесят рублей…
Мужчина отсчитал деньги – он еще не привык к российским деноминированным рублям. Хотя купюры выглядели точно так же – только три нуля убрали.
– Пожалуйста…
Он сложил товар в сумку и только хотел идти, как продавщица крикнула:
– Мужчина!
…
– Вы зачем фальшивыми деньгами расплачиваетесь?!
Наигранно было на уровне местного ДК, но в темном, почти зимнем шахтинском переулке и так сойдет.
– Простите?
– Деньги фальшивые!
Массивные фигуры уже выступили из темноты.
– Э, фрайер…
…
– Ты чо фальшаком тут башляешь? Думаешь, тут одно лошье обитает?
Здесь снова сыграла свою роль неподготовленность офицеров КГБ-СБУ. Любой милицейский опер, особенно из тех, что реально боролись с преступностью, а не по кабинетам просиживали, развел бы ситуацию на пальцах, тем более при наличии пистолета. Но офицеры КГБ, которых при Андропове наверстали не одну сотню тысяч и которые по жизни имели дело не более чем с пачкунами-антисоветчиками, у которых допытывались, где они взяли самиздатовский «Архипелаг ГУЛАГ», с братвой дела никогда не имели. И пистолет в их руках был скорее инструментом создания проблем, а не их решения.
– Я заменю купюру.
Еще одна ошибка – офицер СБУ достал бумажник, который у него тут же выхватила сильная трудовая рука…
– В чем дело?!
– Базар не в этом, – начал лепить предъяву бригадир, – здесь мы главные. И если ты в городе фальшак раскидываешь, то должен объявиться. Как положено. Доляшку на общак отстегнуть. Ты кто такой? Кто у тебя старший?
Пока что бригадир особо буром не пер, понимая – мало ли кто перед ним. Может, это какие-то авторитетные… потом сам и виноват будешь…
Из машины, почувствовав неладное, вылез еще один эсбэушник. На грех – армянин.
– Что вам надо?
– О! А ты кто такой по жизни?
…
– Здесь черной масти не место…
Офицер СБУ решил действовать. Как его учили. Сунув сумку с продуктами первому – тот от неожиданности вцепился в нее обеими руками, – он врезал второму и рванул к машине.
«Девяносто девятая» с визгом тормозов блокировала «УАЗ».
– Стоять, суки!
Кто-то из бандитов выхватил переделку из газового револьвера на мелкашку и выстрелил в спину убегающим. В ответ из «УАЗа» заговорил автомат…
Блатных мест в Шахтах было достаточно много, сам город представлял собой сеть сросшихся шахтерских поселков и был очень обширен. Одним из них было кафе «Вираж», где в этот день кушал свой ужин авторитет по кличке Сирота, поставленный смотрящим по Шахтам и Шахтинской области ростовской сходкой.
Сирота вырос из обычного бригадира, он долго не высовывался, но и врагам спуску не давал, город держал крепко. Сам по себе город не имел особого значения в условиях массового закрытия шахт, и теперь основной поток денег давали торговля (усыхающая) и контрабанда. Контрабанда – в основном спиртовая, спирт шел с Кавказа как в виде спирта в фурах, так и готовой водярой. Также шли сигареты, а в обратную сторону – угнанные тачки из Европы. Таких, впрочем, тоже становилось все меньше и меньше.
В этот день все было как обычно, быки стояли на своих местах, щупали официанток, Сирота кушал свой ужин и присматривался, нет ли за столиками телки, с которой можно приятно провести время, – телки были, но они тут всю дорогу тусовались, а новых не было. И в это время у кафе затормозила битая «девяносто девятая», а водила, дожидавшийся хозяина у новенького «БМВ», достал помповый «Маверик» и передернул затвор…
Но это были свои.
Посетители спешно, один за другим, расплачивались у стойки и уходили. Сирота исподлобья смотрел на побитого Бесика. В бригаде Ствола он был шестеркой, на подхвате. Бесик выглядел неважно: на щеке наливался синяк, у глаза тоже, и сам скособоченный.
– Сколько их было?
– Четверо! – Бесик решился завысить только на одного – один за рулем был.
Но в принципе это было правильно – двое дрались, один за рулем, один с автоматом.
– Как выглядели?
– Один черный, точняк.
– Пиковый?
– Да! – выкрикнул Бесик.
Кавказцы, значит.
– Еще чо?
– Я не видел больше. Ствол сказал мне, сиди за рулем и не дергайся, если начнется махач – тачку их тормознешь, чтобы не ушли. Ну, тут махача полетела, я подскочил, тачку поперек им поставил – и тут из автомата саданули. А потом их водила на прорыв пошел. Нашу тачку разбил, сука!
– У них тачка какая была?
– «Буханка».
– Какая?
– Ну этот! «Уазик»!
Один из бригадиров пихнул Бесика сзади.
– Не свисти. На такой тачиле ни один уважающий себя пацан ездить не будет.
Сирота мрачно посмотрел на бригадира, тот шаг назад сделал.
– Чо они говорили – слышал?
– Не. Только пальбу.
– Номер запомнил?
– Ага!
Сирота посмотрел поверх шестерки.
– Пробили по базам, – ответил один из бригадиров, – вышли на Волочая. Тачки с таким номером нет и быть не может. На всякий случай заявили в угон.
Сирота задумался. Потом достал бумажник, отсчитал пятьсот баксов. Деньги невелики, но так авторитет и ставится. Если кто-то из бригадиров задумает отделяться – его рядовые быки могут не понять.
– Отдохни. Отдохнешь, выходи на работу. Ты себя правильно повел, предъяв к тебе нет. К врачу в больничку сходи, проверься. Здоровье беречь надо…
Когда единственный свидетель произошедшего отвалил, Сирота, помрачнев, посмотрел в лицо бригадирам:
– Что произошло? Кто знает?
…
– Володя, что скажешь? Ты со Стволом корефаном был.
Здоровяк, бывший штангист, пожал плечами.
– Да фигня какая-то, – раздраженно сказал он. – Ствол сам ничего не говорил. Я к Мамонтенку на больничку в Ростов ездил, тот сказал – какие-то левые на районе пасутся, Стволу передали. Тот решил разобраться, предъяву кинуть, если чо.
– А кто Стволу передал?
– Мамонтенок не знает. Он сказал – вообще ничо такого не ждали, ствол только у Парафина был, он всегда таскает. На бошку больной.
– Был, – веско сказал один бригадир.
– Дальше? – спросил Сирота.
– Они закупались все время в одном месте. Решили там их и выцепить. Короче, по словам Мамонтенка, это лох какой-то был. Но врезал здорово. Потом еще какой-то выскочил – черный. А потом Парафин шмальнул по ним из автомата…
…
– Отморозки какие-то. Если силу за собой имеют – забили бы стрелу.
– Помолчи.
Сироте все это не нравилось. Лоховская тачка… плюс один черный… а второй, получается, не черный. Не менты ли?
– С Волочаем кто говорил?
– Я. Он сказал – это не они.
– Может, залетные?
– Нет. У ментов еще строже, чем у нас, работаешь у соседей – объявись.
Два трупа. Еще один раненый. По-любому ответка нужна – иначе авторитет потеряешь.
– Еще кто что скажет?
– Чо-то афганцы мутят, – сказал еще один бригадир. – Я одного своего кореша еще по срочке в городе видел. И он не один был… в машину садились.
– Почему не доложил?
Бригадир пожал плечами:
– Мало ли… проезжал. Вопросов не было… я думал.
– Думать я буду!
Сирота осмотрел бригадиров:
– Поднять всех своих. Границу на замок. Или мы хозяева в городе – или нас тут раком поставят.
Вопросов не было. Почему границу на замок – потому что если захотят пятки смазать, то пойдут на ту сторону, это без базара. Да и скорее всего это как-то связано с переделом рынка контрабанды, а может, и наезд оттуда. Сирота достал новомодный, казавшийся игрушечным телефон «Нокиа» без выдвижной антенны, потыкал по кнопкам:
– Алле… мне бы Нестора.
Бригадиры почтительно промолчали. Нестор был смотрящим по всему югу. Ему подчинялись даже в Сочи.
У нас движняк начался ночью.
Я сплю чутко, и шум двигателя услышал первым. Двиган, судя по тембру, уазовский. Прикинулся ветошью – мне до поры так и надо прикидываться. Мое дело телячье, обоссался и стой…
Зато потом начался такой движ, что я понял – дрянь дело. Полная дрянь.
Забегали, я услышал мат со двора, свет фар в окна. Потом пробежал кто-то по коридору, и я понял, что дальше прикидываться ветошью смысла нет. Спал я один, поэтому встал и подошел к окну.
Примерно через полчаса прибежал Гиря:
– Гриб зовет.
Внизу стоял «уазик», малость скособоченный. Стояли Гриб, Бандера… в общем, все стояли. В возбужденном состоянии. И еще какие-то левые, которых я до этого не видел. У одного из них был автомат, «АКС-74У». Короткая «ксюха».
Духа тоже не было, он уезжал.
– Ты ведь по блатной теме… – обратился ко мне Гриб.
– Я отошел.
– Неважно. Кто тут главный?
Я вспомнил:
– Сирота должен быть, если не замочили. А что произошло?
Гриб помолчал… обстановка была нервная.
– Наехали! Ни с того ни с сего подскочили…
– На тебя? – перебил я.
Гриб осекся, потом нехотя сказал:
– На них.
– А кто они такие?
– Тебе какая разница?
Я пожал плечами:
– Да никакой в принципе. Солдат спит, служба идет. Я пойду?
– Стой. Ты этого Сироту знаешь?
– Нет. Я тут никогда не работал, а он здесь положенец.
– И чо делать?.. – спросил Гриб то ли меня, то ли всех собравшихся.
Я отметил, что контакта с блатным миром у них нет. И наезд для них был неожиданностью, они не знают, как реагировать. Это плюс. Потому что я – знаю. И мое слово что-то значит. Это плюс – мой над ними.
А плюсов у меня не так и много.
– Ставьте стрелку, – снова пожал плечами я, – объявляйтесь смотряге местному, кидайте предъяву, так, мол, и так, что за наезд? Это если силы есть и базар тереть с местными не опасаетесь. Если сил нет – собирайтесь и сваливайте. Да поживей, пока не нашли. Искать они точняк будут, не простят.
Гриб зло посмотрел на меня:
– Ладно, вали наверх…
И взялся за мобилу.
Когда мы поднялись наверх, я спросил Гирю в упор:
– Въезжай, пока ласты не склеил. Стволы далеко?
Гиря посмотрел на меня в темноте выстуженной комнаты. Он видел, что дело дрянь, что он на чужой земле и что его старшие испуганы сами и не знают, что делать. Жизнь явно била его, и еще… он не был военным. Я это видел. А значит, в случае опасности он в первую очередь будет думать о том, как уйти самому. И еще он видел, что я – местный и я – не боюсь. Я не боюсь сам и могу повести за собой других. И вывести. Это важно.
– Там. В раздевалке заныкали.
– Много?
– Четыре «калаша» и твоя. И помпы.
– Патроны?
…
– Я говорю, патронов много? Магазины запасные есть?
Молчание было красноречивым ответом. У большинства бандитов – «ксюха», смотанная пара магазинов, и все. Или «тэтэшник», или «Моссберг» и горсть патронов в кармане. Когда бригадиром был я, я заставлял своих людей брать по подсумку-два. После Чечни разжиться этим добром было просто, магазин «калаша» можно израсходовать за пару секунд, особенно если без ума, а дальше «калаш» – это всего лишь железяка весом в три килограмма. Тому, у кого есть запасные магазины, достаточно укрыться, заставить противника без ума израсходовать свой боезапас, а потом отстреливать на выбор. Это происходило в том числе и на моих глазах.
– Где чалился? – продолжил расспросы я. – Под кем ходил?
– Два срока, – обстоятельно доложил он, – не считая химии. Оба за гоп-стопы. Крайний с мокрым. Мотал в ИК-89, в Западной. Кум Бойко, сука конченая. Смотрящим Лева Одесский. А ты кто по жизни? Мне прогнали, ты мусор бывший.
Я усмехнулся:
– Больше слушай гнилые прогоны. Афганец я, потом по братве. Багор меня кликать, не слыхал?
– Не.
– Значит, в Ростове не был. В Ростове я в авторитете.
…
– А такого пацана Десантника – не слыхал про него?
– Не.
– Корефан мой. Грохнули его. И меня подписали…
С улицы снова раздался злобный мат. Надо было заканчивать.
– Будешь держаться меня – выживешь. Остальные – кто из братвы?
– Никто. – Гиря нервно облизнул губы. – Бандера нацик трехнутый, а Муфлон – ментяра ссученый. Из органов его поперли, щас он на гражданке бабло рубает.
Муфлон – это похоже Дух, по-моему. Хорошо.
– А Гриб? Низенький.
– Не знаю. Тоже мусоренок вроде.
– Кто старше – Муфлон или низенький?
– Муфлон решает.
– Муфлон тебя на эту стремоту подписал?
– Он… Сказал, ничего не надо, на стреме только постоять пару недель, и все. Я даже не знал, что в Россию едем.
– То есть с ростовской братвой ссориться ты не подписывался.
– Не, – тут же открестился Гиря, – на фиг мне это надо. Мне своего куска хватает.
– Хорошо.
Я подумал – просить ли пистолет. Может не дать, а может дать. Пока пистолет мало что решает.
– Харэ, – подвел итог я, – держись поближе к стволам. Случ чего валить с кичи вместе будем. Плетку мне дашь, когда попрошу?
Гиря почти сразу кивнул:
– Заметано.
Я внимательно посмотрел на Гирю:
– Не огорчай меня. Эти рогометы, похоже, серьезных косяков напороли, будет разбор, кроме меня, за тебя и вписаться будет некому. Просекаешь?
– Просекаю. Нет базара. Я этих мусоров сам бы кончил… сук.
– Пока не надо, – урезонил его я, – просто держись ближе к стволам и жалом води.
– Заметано.
– Иди понюхай, о чем базар…
Гиря выскочил за дверь.
Интересные расклады получаются. Мусора, нацик и бандит. Почему взяли нацика и бандита – это понятно. На них что-то есть. И их потом не жалко кончить. Своего не кончить, ворон ворону глаз не выклюет. А вот этих… для мента нет проблем. Менты – они же и раньше были отмороженные, а сейчас и вовсе озверели: первый на поражение, второй в воздух. Раньше они хоть как-то сдерживались, а теперь никаких тормозов нет. Сам стоял в ростовском РУБОПе часами, стенку падающую подпирал. Зачем? А просто поглумиться людям охота. Раньше, говорят, этого не было. А теперь есть…
Работать теперь Бандеру? Нет, пока рано. Да и непонятно, что у него на уме. Это не блатные – простые, как пять рублей. Молодой, да еще этот… бандеровец. Подожду. Один есть, хватит.
– И что нам делать теперь?!
– Что делать, что делать. Сымать штаны и бегать! Паразиты, на ровном месте в дерьмо вляпались. Мать вашу!
Старший из Днепропетровска – только Муфлон знал, кто он такой, остальные знали его как Шефа, – привычно слушал начальственную ругань – в конце концов, он слышал ее много лет, пока не поперли из органов, – и мрачно думал. В отличие от шестерок он в общих чертах представлял замысел операции. Нет, не конкретику, типа когда и где, но общий замысел представлял. Замочить кого-то и списать на русских. Вот на этого приблатованного афганца, который на вид тихий, а по теме – зверь зверем. И сейчас ему пришло в голову, что ни хрена у них не выйдет. У братвы, может, и вышло бы. А у них нет.
Потому что органы – как дерьмом были, так им и остались. Пару лет назад из органов поперли его. И он еще легко отделался – Паше Абросимову дали восемь лет. Просто потому, что он был самым молодым из всех. Засыпались, прокуратура начала копать, а если есть дело – должен быть и приговор. Вот и сдали Пашу – просто потому, что он самый молодой, что он только что пришел в отдел и еще не успел набрать компромата на своих коллег и на начальство. Воровали все – а паровозом пошел Паша. Остальных перевели кого куда – а он ушел. Потому что задолбало.
А теперь товарищ полковник (или как теперь – господин полковник? пан полковник?) привычно орет на него и обливает грязью вместо того, чтобы чем-то помочь. Просто потому, что он всегда так делает. И не умеет по-другому. Твоя победа – моя победа. Твои проблемы – это твои проблемы. Так жил КГБ, и теперь так живет СБУ… МВД… все так живут. Потому что недостаточно сменить вывеску и флаг, чтобы что-то изменить. Наверное, ничего уже изменить невозможно.
– Все понял, пан полковник, – сказал он и первым отключился от связи, что вообще-то считалось большой наглостью.
Проблему придется решать ему.
– Иди сюда… – позвал он старшего группы и, когда тот приблизился, двинул ему в морду с левой. Он был левша, и удар у него был неожиданным.
– Сука. Кончить бы тебя прямо здесь и в шахту спихнуть.
Провалившийся наружник угрюмо молчал – он понимал, что если когда он состоял в штате, это была пустая, в общем, угроза, за потерю личного состава спросят, то как только он ушел на гражданку и стал делать то же самое, но за деньги – теперь его жизнь и ломаного гроша не стоит. Почему ушел? А что делать, если дети есть просят и жене сапоги купить не на что? Здесь в пять раз больше зарплата…
– Значит, так. Это точняк не коллеги были?
Старший имел в виду, что это могла быть и провокация местного УФСБ, о чем-то узнавшего. С местными никаких договоренностей не было.
– Нет.
– Точно? Сгною, если что.
– Да точно! Что я – бандюков от оперов не отличу?!
– Пасть захлопни! Отличатель! Если отличишь – чо туда сунулся-то?
…
– Значит, так. Заезжаешь в гараж, правишь машину – и с глаз моих долой. Перебирайся степью, дорогами не надо. В городе знаешь, к кому обратиться.
– А деньги? Вторая часть?
– В городе, в городе. И вторую и третью получишь.
Бывший эсбэушник больше решил не испытывать судьбу и отступил. Муфлон подумал, что все-таки эти эсбэушники козлы конченые. Были ими и остались. Вроде как раньше – КГБ, щит и меч, лучших отбирали. А по факту? Колоть интеля, где он «Архипелаг ГУЛАГ» взял, – это одно, а вот ты попробуй расколи вора со стажем лет в семьдесят. То-то же…
Надо было своих брать. Да не было под рукой. Они в Украине, там нужнее.
Ничего. Пронесет как-нибудь…
Гриб тоже поговорил по сотовому с Днепропетровском, благо покрытие тут было – трасса рядом, и спрос на сотовые услуги был. Оттуда выругали последними словами и приказали засветившимся валить с России и взять с собой машину. Машину оставлять было нельзя – в ней была спецаппаратура, хоть и устаревшая, но все еще рабочая, а другой все равно не было. Машину списали еще в девяносто втором году при приеме дел от КГБ в СБУ.
И вот это была очередная ошибка.
Засветившиеся в стрелке наружники – бывшие оперативники седьмого управления КГБ СССР не пострадали: на том, который спиной поймал пулю мелкашки, был уставной бронежилет «Кора» с вынутыми бронепластинами, «ТТ» он не удержал бы, но мелкашку удержал. Трое наружников кое-как починили машину в местном гараже (заменили колесо и выправили, как смогли, металл, чтобы не шкрябало и не рвало колесо) и отправились давно известным контрабандистам путем – через степь. Севернее это называлось Бамутским шляхом, а тут никак не называлось. Поскольку ехать в темноте без фар было невозможно без прибора ночного видения, которого у них не было, они включили фары. Очередная ошибка – надо было ехать днем. Это только кажется, что ночью ты не заметен – как врубишь фары, так тебя заметно, как плевок на обоях, намного дальше, чем днем. И ты не видишь, куда едешь и что впереди. А ночью еще и кратно увеличивается риск слететь с дороги, заблудиться, сломать машину.
Но они все равно поехали. Потому что профессионалами они не были и близко…
Было темно. Через треснувшее и кое-как заклеенное лобовое все равно сочился промозглый ноябрьский ветер. Температура была около нуля, но снег еще не выпал – просто холодный ветер и мрак, которые господствовали в степи. Степной мрак страшнее любого другого, потому что в степи луне не от чего отражаться и темнота бывает полная. Кромешная. У них был атлас, изданный еще во времена Великого и Могучего, когда здесь была местная железная дорога, и по ее насыпи они и ориентировались. Ошибка, вызванная всеми предыдущими: если есть ориентир, то по нему будешь ориентироваться не только ты, но и противник. Но они не понимали и этого. Короче говоря, если они и были когда-то хищниками, то это в неумолимом, работающем, как часы, карательном механизме Великого и Могучего. Но не сейчас. Как один вор на новочеркасском сходняке высказался: любой человек умирает, что мужик, что мент. В этом мире они были одними и из многих, и «калаш» мало что решал.
Внезапно свет фары искателя ударил в лобовое, разбившись миллионами разноцветных брызг, и кто-то крикнул:
– Они, суки!
Гулко хлопнуло ружье, стекло разлетелось под градом волчьей картечи – и водитель, выпустив руль, схватился руками за голову, пытаясь собрать распадающееся на части лицо. К помповику присоединился автомат, машина летела с дороги, преследуемая безжалостным лучом и пулями, и шансов не было совсем никаких.
Впрочем, их и с самого начала не было…
– Выходи, сука!
Низенький, в кожаной куртке бандит рванул на себя дверь расстрелянного «УАЗа», оттуда пахнуло парным… скотобойней… металлом и бензином.
– Дохлый, кажись.
Один из бандитов, подбегая, передернул помпу и бахнул по водительскому месту. Все подпрыгнули.
– Блин, ты офигел!
Из машины подбежал еще один.
– Живые есть?
– Не. Если и были – вон, Ремень добил.
– Говорили – одного живым!
– Как одного живым тут. Ушли бы.
– Вот Сирота на бабло поставит, узнаешь как.
– Э, Валет. Глянь, чо…
Тот, кого звали Валет, зашел с другой стороны, посмотрел внутрь машины, подсвечивая мощным фонарем.
– Там было полно какой-то аппаратуры.
– А это чо…
– Ничо! Закрой!
Валету нехорошо, как змея за шиворот, вползала мысль, что они накосячили, и сильно. Это, похоже, оперская какая-то машина. А менты или того хуже – чекисты за своих рыть землю будут. А они… а чо они – вот их крайними и сделают. Мол, кто же знал – вот эти дятлы косяков напороли, с них и спрос…
И сделать уже ничего нельзя…
А утром в районе шахты появился «луноход». Желто-синий, как и положено, с глухим кузовом и собачником сзади без ручки. Он катил, переваливаясь по колдобинам и потом остановился – и с водительского десантировался мент. Обычный мент, лет тридцать на вид, лопоухий какой-то. Я это видел, потому что держал его на прицеле снайперской винтовки.
– Запроси… – сказал я, не отрываясь от прицела, – валить его или нет?
Бандера что-то забормотал в рацию, а я начал осматривать подходы, чтобы не прозевать, если к нам перебежками выдвигается ростовский ОМОН.
Бандера связывался по рации неумело, срываясь на скороговорку, и мне в который уже раз пришла в голову мысль, что так ничего серьезного не готовят. Снайпер, снайперская винтовка с глушителем – класс ее я уже успел оценить, «СВД» и «БУР», которым я пользовался в Афганистане, и рядом не стояли. Но рядом – проворовавшийся мент, завербованный на компре шпанюк, какой-то националист, который даже правил связи не знает. С такими кашу не сваришь, как говорится. И в этом есть какой-то подвох…
Какой – мне еще предстоит понять.
– Чо говорят?
– Старший говорит – пока не стрелять.
– Принял…
Принял так принял. И все-таки… какая удобная винтовка. И прицел – он хоть всего шестикратный, но по стеклу с нашими не сравнить. Все-таки сильно устарела «СВД», это еще в Афгане было понятно.
– Бандера… – спросил я, – ты в армии служил?
– Я не Бандера.
– Ты мне не представился, я тебя так и зову. В чем проблема?
– Юра меня зовут.
– Юра. Ну, так служил?
– Так… служил.
– И как?
– Дуже били… потом ничего.
– Дедовщина? Понимаю. Надо было табуретку взять – и первому же по кумполу. Изобьют, конечно, толпой, но уже от страха.
– Це не можно.
– Почему?
– Не по-христиански это.
– По-христиански? Ну, ты дал…
– Я им говорил… – Бандера говорил тихо, словно уйдя в себя, – говорил, шо вы делаете, братья. Там же… наши были. Львивские… А они ржали. Меня… христосиком называли. Це не дило. Не по-людски это…
Здорово. Еще один раскололся… у каждого свои тараканы в голове… паноптикум собрали… один блатной, этот вот – чмырь армейский. Меня человек один учил… если солдат упал, то подняться он только сам может.
А все-таки… великое дело делала Советская армия. За два года переплавляла народ страны в единый монолит. Это потом… появились какие-то комитеты солдатских матерей, еще и придумали такую хрень, что каждый служит там, где призван. Бред какой. Так страна развалится на хрен…
Мент, выйдя из машины, осмотрелся. Поправил висящий на боку автомат – приклад был сложен, магазины – перемотаны синей изолентой. Бронежилет тоже был. Наличие автомата и бронежилета было нормой, под боком – Чечня. Долбаная-передолбаная, злокозненная Ичкерия.
Мент осмотрелся, потом гаркнул на всю глотку:
– Есть кто живой?
Сначала никакой реакции не было. Потом из-за низенького, двухэтажного строения вышел человек и направился к менту. Он был лет сорока, полноватый, невысокий. В камке, но сейчас многие так носят. Камок – что-то вроде защиты, сигнал того, что от этого человека надо держаться подальше.
– Стой. Кто такой?
– Алексей Владимирович меня зовут. А что – представляться уже не требуется по новому приказу?
Последние слова были одним из способов ненавязчиво обозначить позицию «я свой» в ментовской среде.
– Милиция, старший лейтенант Волочаев. Документики прошу…
Толстый передал паспорт гражданина Украины, синий. В паспорт была вложена стодолларовая купюра.
Мент перелистал паспорт.
– Гражданин Горегляд Алексей Владимирович. Гэ Днепропетровск. Далеко вас занесло.
Толстяк пожал плечами:
– Работа. Как уволился… работы-то нет особо.
– И что за работа?
– Геологов охраняю.
– Каких геологов?
– Донецких. Нашего Донецка. Там у нас институт есть, проектный какой-то. Горный. Ваши его наняли для того, чтобы изучить местные шахты… ну я не вникал особо.
Теперь в поле зрения маячили еще двое неизвестных, и у одного было помповое ружье. Впрочем, сейчас это разрешено, у многих есть…
– А где геологи?
– Уехали в Донецк, анализы какие-то повезли. Целый «КамАЗ» образцами породы загрузили.
– А вы что тут делаете?
– Охраняем оборудование… тут два «КамАЗа» добра оставили, есть платы… знаете, что творится. Только оставишь без присмотра – все выломают и на цветной металл сдадут. У вас есть такое?
– Да, есть.
– Ну, вот.
Мент похлопывал закрытым паспортом по другой ладони, словно решая, что делать.
– Тут стрельба в городе была. Использовался автомат. Подозреваемые скрылись на «УАЗе»-«буханке» светло-серого цвета.
– Не, у нас нету такого.
Мент посмотрел на тех двоих, что держались поодаль.
– Разрешение на оружие есть?
– А как же, есть…
Горегляд достал еще какую-то книжечку из кармана и протянул менту. Тот открыл – там было уже пятьсот долларов.
– Будьте осторожны. Рядом граница.
– Спасибо за предупреждение. Будем.
Мент вернул паспорт и книжечку. Денег там уже не было. Пошел к своему «луноходу»…
Мент отъехал до трассы, на въезде остановился и достал трубку. В глуши покрытия не было, но тут у трассы ловило.
– Алле, Панас, – сказал он, когда трубку на той стороне взяли, – они это.
– Точняк?
– Точняк они. Поверь моему мусорскому чутью…
Жили-были два пацана. Родители – шахтеры, сами – хулиганы. Один до армии дотерпел, а после армии в ростовское милицейское училище пошел. Второй первый раз поднял срок по малолетке. Разбой и тяжкие телесные. Вот так и вышло, что один – мент, а второй – бригадир. Но росли-то они рядом, вместе по улицам гоняли, вместе первых девок щупали. А государство – а где оно, государство?
– Сколько их?
– Я видел троих. Объявились как какие-то геологи из Донецка.
– Точняк из Донецка?
– Не нашего. Украинского.
– А… понял. И чо?
– Один ствол у них – помпа. Больше не видал.
– Есть, наверное. Благодарю, братан. Должен буду – не забуду.
– Панас…
– Чо?
– Давай это. Без трупешников, хорошо? У нас и так ЧП в городе. Приедут из области прокурорские – тут головы полетят. И тебе прилетит, не укроешься.
– Ништяк, братан. Шахт в округе много, не найдут. А за прокурорских не колотись, как приехали, так и уехали.
– Давай все же без шухера.
– Ты сказал, я услышал. Давай, кстати, Длинный к тебе заедет, окорок копченый завезет. Медвежий. С семьей похаваешь. Прислали в подарок с северов тушу целую, тут уже обожрались, в горло не лезет. Бывай, не пропадай.
Мент отключил трубку и озабоченно посмотрел на часы. Чтобы купить такую трубку, ему надо было пахать два месяца…
Отряд присланных Нестором боевиков прибыл из Новочеркасска. По трассе М4.
Встречал их лично Сирота – на своем светло-синем «БМВ» последней модели. Спереди и сзади – два джипа охраны. Боевики прибыли на девяти машинах.
Машины выстроились рядком на обочине, что означало, что встреча имеет мирный характер, – иначе бы выстроились полукругом. Две группы людей двинулись навстречу друг другу…
Мимо на большой скорости проносились «КамАЗы», обдавая ледяной степной пылью, смешанной со снегом…
– Кто старший? – спросил Сирота, хотя прекрасно это знал.
– Я, – ответил невысокий, крепкий человек. – Атаман кличут.
– Знаешь, кто я?
– Сирота.
Атаман был бывшим сотрудником милиции. Еще несколько лет назад это было западло… а теперь ничего не западло.
– Что Нестор сказал?
– Сказал, идешь под Сироту, пока не разберетесь.
– Кому платить?
– Нестору.
Вызвать группировку было не бесплатно, иначе каждый так начнет вызывать. Если ты сам своими силами не справляешься, не держишь город – какой ты, на фиг, бригадир тогда? Так что бесплатного ничего нет, не справляешься сам – плати!
Сирота кивнул, удовлетворенный ответом.
– Тут какой-то движняк происходит, – сказал он, – народ какой-то левый. Не объявлялся, как положено. Фальшивую купюру пытались толкнуть. Наш пацан, Ствол, подкатил к ним – что за дела? Они – за автомат. Без предъявы, без стрелки, безо всего. Как собак, пацанов постреляли.
– Черные?
– Один черный, один незнамо какой. По-любому это беспредел.
– Беспредел, – согласился бывший мент.
– Тех отморозков на трассе приземлили, уже за границей. Наглухо. Щас еще одна точка есть, надо ее пробить – там какие-то левые. И границу помочь перекрыть.
– Тех, кого наглухо, – кто они?
– Черт знает. Стремные какие-то…
