Шторм

Бушует сентябрь. Негодует народ.
      И нету конца канители!
Беспомощно в бухте качается флот,
      Как будто дитя в колыбели…

Бывалых матросов тоска томит,
      Устали бренчать на гитаре:
— Недобрые ветры подули, Смит!
— Недобрые ветры, Гарри!

— Разгневалось море, — сказал матрос.
— Разгневалось, — друг ответил.
И долго молчали, повесив нос,
      И слушали шквальный ветер…

Безделье такое матросов злит.
      Ну, море шумит и шпарит!
— А были хорошие ветры, Смит!
— Хорошие ветры, Гарри!

И снова, маршрут повторяя свой,
      Под мокрой листвою бурой
По деревянной сырой мостовой
      Матросы гуляли хмуро…

Отправить