Глава восемнадцатая

– Надо выходить, – прошептал Радченко и облизал пересохшие губы.

– Угу, – буркнул Петрушин, но с места не двинулся.

Сквозь камыши было видно, как солнце опускается за море. Ветер стих, низкая волна едва касалась земли и отступала назад. Полоска берега, покрытая засохшими водорослями, уходила вдаль и терялась из виду. Правее, в трех десятках метров от того места, где залегли Радченко и Петрушин, стояла саманная хибара под односкатной крышей, рядом с ней был то ли сарай, то ли коптильня: двери нет, оконная рама выломана.

На веревках, натянутых между врытыми в землю шестами, сушилось бельишко, пара тельников и солдатские штаны. Рядом повесили вьетнамские капроновые сети с узкими ячейками и вязанки мелкой рыбешки. В десяти шагах от полосы прибоя горел костерок, возле которого четверо загорелых мужиков вели неторопливый разговор. Свет костра падал на две дюралевые лодки с моторами, уткнувшиеся носами в берег и привязанные веревками к длинным колышкам, вбитым в землю. Ближе к лодкам на брезентовом чехле лежали ружье и патронташ.

Радченко вытащил пистолет, разрядил обойму и пересчитал патроны. Шесть штук. Остальной запас он израсходовал по дороге сюда, реагируя на шорохи в камышах.

– Это рыбаки? – спросил он.

– Попробуй сам догадаться, – ответил Петрушин. – Ну, браконьеры. Уходят на лодках подальше от населенных пунктов. Тут их никто не тронет.

– Тогда чего мы ждем? – спросил он.

– Пусть солнце немного опустится, – сказал Петрушин. – Глаза болят последнее время. Когда стою против солнца, плохо вижу.

– Скоро я грохнусь в голодный обморок, – пообещал Радченко и засунул обойму в рукоятку пистолета. Пустой желудок сердито урчал, от запаха ухи кружилась голова. – Последний раз я жрал вчерашним утром. Если ту баланду можно назвать жрачкой. Полутора суток без харчей – это слишком долго.

Ужин подошел к концу, котелок ухи был съеден почти без остатка, а до ночи еще далеко. Когда ветер менял направление и дул в сторону Радченко, он мог разобрать отдельные слова, из которых складывался общий смысл беседы. Накануне отсюда, с берега, были видны столбы черного дыма, поднимавшиеся где-то на лиманах и болотах, в непроходимых топях. Позже до берега докатилось эхо взрывов. Рвануло далеко, и дым далекий, но рыбаки были обеспокоены, они всерьез подумывали, не сменить ли место стоянки. От греха подальше. С другой стороны, бросать насиженное место, где есть крыша над головой и, главное, где не показываются инспекторы рыбнадзора и менты, регулярно проводившие облавы на браконьеров вблизи поселков и станиц, не хотелось.

Когда солнце зацепилось краем за горизонт и по воде растянулась оранжевая дорожка света, Петрушин поднялся на колени, раздвинул руками тростник. Его задача – рвануть с места и добежать до ружья, пока рыбаки ничего не поняли. Радченко уже отполз в сторону хижины, скрылся в зарослях.

Услышав тихий свист, Петрушин вскочил на ноги, бросился вперед к тому месту, где лежало ружье. Все произошло слишком быстро. Рыбаки, сидевшие у костра, оглянулись на шорох в камышах. Успели увидеть худого, перепачканного грязью бродягу, выскочившего из зарослей. Люди переглянулись, вскочили на ноги, словно по команде. Но ружье уже оказалось в руках Петрушина. Патронташ на ремне он перебросил через плечо, взвел большим пальцем спусковые крючки.

– Всем оставаться на месте, – заорал он, но голос сорвался. – Не двигаться. Руки вверх.

Петрушин навел ствол на человека, стоявшего ближе к нему. Это был бородатый мужик могучего сложения с косым шрамом на щеке.

– Не двигаться, я сказал. Теперь руки за голову. Или стреляю.

Рыбаки снова переглянулись, стараясь сообразить, что же произошло и что их ждет дальше. Бородатый, который был здесь за старшего, подал голос первым.

– Стреляй, – сказал он. – Только сначала ружье заряди.

Петрушин почувствовал слабость в ногах и первый приступ страха. Он не понимал, куда делся его напарник, почему Радченко не выскакивает из камышовых зарослей, как было условлено. Змея его, что ли, укусила? Петрушин поднял ствол вверх. Вместо грохота, от которого закладывает уши, услышал сухой щелчок курка. И вправду ружье не заряжено. Бородатый усмехнулся и, вытянув руку, шагнул вперед.

– Дай сюда, – тихо сказал он.

Кто-то засмеялся. Петрушин попятился, свободной рукой выдернул пару патронов из патронташа. Снова отступил назад, переломил ружье, загнал патроны в патронник. Он действовал на ощупь, но быстро, потому что умел обращаться с охотничьим оружием, а страх не дал задуматься ни на мгновение. Бородатый остановился, оглянулся назад.

– Ни с места, – крикнул Петрушин.

– Не дури, малый, – ответил бородатый. Косой шрам на щеке извивался, двигался, словно земляной червяк. – Отдай ружье.

– Стоять. Иначе всех положу.

– Клади, – разрешил бородатый. – Патронташ водой залило. Порох в патронах сырой. Поэтому погоди до завтра, когда он просохнет. Ну, тогда и выстрелишь.

Мужики у костра заржали как жеребцы. Бородатый двинулся к Петрушину, сжимая кулаки. Одной рукой он ухватился за ружье, дернул ствол к себе, вырвав оружие из рук Петрушина. И бросил на землю. Занес кулак, чтобы влепить его в морду бродяги. И замер на месте. Ударил пистолетный выстрел. Пуля пробила нос лодки, прошла навылет и прошила днище. Вторая пуля попала в лодочный мотор, провернув дырку в кожухе.

– На землю, – сердито рявкнул Радченко.

Для убедительности он двинул кулаком по затылку одному из рыбаков. Мужики повалились как снопы, сваленные ветром, заложили руки за головы и уткнулись в землю. Сейчас шутить никому не хотелось. Петрушин сел на спину бородатого, связал его руки куском веревки.

– Кто пошевелится – замочу, – крикнул он, но предупреждение оказалось лишним. Люди лежали на земле, боясь шелохнуться.

Через десять минут все было готово к отплытию. В целую лодку перетащили канистры с бензином и питьевой водой. Прихватили вяленую рыбу, тельняшки и штаны, что сушились на веревке. Развернули лодку носом к воде, Радченко завел мотор, опустил винт. Посудина двинулась в сторону заходящего солнца, развернулась и пошла вдоль берега.

– Так и лежите, – крикнул Радченко из лодки. – Если кто пошевелится – вернусь обратно. И всех перестреляю.

Слова унесло ветром. Моторка побежала быстрее. Петрушин напился воды из горлышка канистры и сказал:

– Ну и напугал ты меня. До поноса. Я подумал: хана. Эти деятели забьют до смерти, привяжут к ногам камень. И пустят на дно, на корм рыбам.

– А ты чего выскочил раньше времени? Я ведь сказал: выходи, когда свистну.

– А кто же тогда свистел? – удивился Петрушин.

– Я отошел подальше, отлить. Возвращаюсь, ты стоишь с ружьем и орешь, как больной «Стреляю. Руки за голову».

Радченко засмеялся. Петрушин только головой потряс. Он все еще видел морду того бородатого олуха. Его глаза, горящие злобой, косой шрам на щеке, напоминающий червяка. Радченко вытащил из кармана и бросил на колени напарнику пачку сигарет:

– Трофейные. Угощайся.

Мобильник зазвонил, когда Дунаева собиралась открыть книгу и остаток вечера посвятить чтению.

– Это Эрик Озманян, – мужчина говорил бодрым, уверенным голосом, – ваш новый продюсер. Я выкупил контракт у Телецкого, но никак не могу с вами связаться. По домашнему номеру отвечают, что вы больше там не живете. А в загородном доме вообще никто трубку не берет.

– Да, да… – Ольга Петровна присела у стола, она была не готова к серьезному разговору. – Я переехала на дачу подруги. Пока погода хорошая, хоть отдохну. Тут почти нетронутая природа. Река, лес. А воздух такой, что его можно ножом резать и намазывать на хлеб. Благодать.

Ольга Петровна прислушалась к завываниям ветра в печной трубе, глянула в темное окно. По стеклу ползли дождевые капли. Поскрипывала калитка. И надо бы ее закрыть на завертку, но на улице не горит ни один фонарь, темень такая, что выходить за порог страшно. Впрочем, тут, со стороны улицы, хотя бы есть забор.

На задах дома пугающая пустота, там начинался склон глубокого оврага, который уходит куда-то вниз, в заросли молодого осинника. И не видно дна этого оврага, только молодые деревца качаются на ветру, – и кажется, будто там, в этом непроглядном мраке, прячется человек. Она подумала, что слово «благодать» мало подходит для этой сырой избы и пустой деревни, где за целый день по улице прошел один пьяненький мужичок да еще проехал трактор с прицепом.

– Природа – это, конечно, хорошо. – Озманян хмыкнул. – Я вам искренне завидую. Но нас ждет работа. Пора встретиться и обсудить будущее сотрудничество. Хотя бы в общих чертах. У меня на вас обширные планы. Мы с помощником набросали вчерне план ваших выступлений.

– Гастроли по малым городам России? Мой бывший продюсер говорил, что вы собираетесь возить меня по сельским клубам и провинциальным дворцам культуры. Аншлаг гарантирован.

– Ну, ваше ироническое настроение быстро развеется, как только начнутся гастроли, – ответил продюсер. – Провинция кормит всю нашу эстраду. Три концерта где-нибудь в Урюпинске по деньгам равны одному концерту в Москве. Только в столице трудно получить ангажемент. А в провинции – пожалуйста. Там народ неизбалованный. А сельский клуб, если разобраться, ничем не хуже театра эстрады. Или берите выше… Дворца съездов.

– Да, захватывающая перспектива, – усмехнулась Ольга Петровна. – Гастроли в Урюпинске – это как раз то, о чем я всю жизнь мечтала. Что еще в ваших планах?

– Давайте встретимся завтра. В пять вечера вас устроит? Посидим в ресторане, поболтаем и познакомимся.

– Я не хочу с вами знакомиться, болтать и сидеть в ресторане, – сказала Дунаева. – Не хочу с вами работать.

– Значит, вам придется со мной судиться. – Озманян снова хохотнул, давая понять, что вывести его из душевного равновесия – задача, заведомо невыполнимая. – И этот суд вы проиграете. Потому что закон на моей стороне. И потеряете все, что имеете.

– Боюсь, вам ничего не достанется. Еще до вас все, что у меня есть, заберет бывший муж. Имущество, движимое и недвижимое, деньги и прочие блага жизни – все это уже не мое.

– Наслышан. – Голос Озманяна сделался твердым. – Суд – это неплохое развлечение. Если оно не мешает концертной деятельности. А мы все-таки попробуем поработать вместе. Может быть, из этого получится что-то путное. Я оправдаю деньги, что заплатил вашему бывшему продюсеру. И вы в обиде не останетесь. Итак, завтра…

– Я неважно чувствую себя после болезни.

Ольга Петровна подумала, что встретиться с Озманяном рано или поздно все равно придется. А гастроли по малым города, по дворцам культуры и клубам, – это лучше, чем сидеть в чужом доме, целыми днями таращиться в окно, а вечерами слушать, как мыши скребутся под полом, и вздрагивать от каждого шороха. Не надо ломаться, как звезда, если ты уже не звезда, если наступили трудные времена. На клочке газеты она записала название и адрес ресторана и, вежливо попрощавшись, дала отбой.

Дело шло к ночи, на небе высыпали крупные звезды, костер на берегу почти погас. Рыбаки, сидевшие кругом, обсуждали неожиданное нападение двух вооруженных бродяг, появившихся из камышей. И решали, что делать дальше. Можно пуститься в погоню за грабителями, но для начала надо заделать пулевую пробоину в днище лодки. Мотор, в который попала вторая пуля, цел, на ходу. Поврежден только металлический кожух. И запас бензина еще остался. Чужаков наверняка можно догнать.

– Можно-то можно… – Бородатый задумчиво смотрел на огонь и скреб ногтями затылок. – У них ствол. Может быть, даже не один. А у нас? Ружье. И два десятка патронов с сырым порохом.

– Хотя бы ментам сообщим: так и так. Напали.

– Заткнись, – сказал бородатый. – Тебе менты что, компенсацию за лодку выделят? Пустят шапку по кругу и в складчину новую «казанку» купят? С мотором? Вспотеешь объясниловки писать. Кто напал? При каких обстоятельствах? Ты же сам виноватым и окажешься.

– Так что, нам на лодке с мотором крест ставить? Отдали за здорово живешь. И до свидания?

– Ну, догоним мы их… – Бородач пошуровал в костре обгоревшим колышком. – И чего дальше? По всему видно: бандиты они опасные. Пристрелят и не поморщатся. Я из-за этой долбаной лодки свою шкуру дырявить не стану.

– Правильно, – согласился рыбак, которого приложили по затылку. – Нечего и гоняться. Случай был в прошлом году. Ну, вроде нашего. Страшное дело, вспоминаю, аж мурашки по спине бегают. Тоже сидели рыбаки на берегу, тоже четверо их было. Костер, уха. Подходят трое чужих мужиков, ну, прикурить, то да се. Ох, вспоминать не могу, прямо в дрожь бросает, что эти сволочи с людьми сделали.

– Кастрировали? – предположил бородач.

– И это тоже. Но дальше еще хуже, – ответил рассказчик. – Куда хуже.

– Что может быть хуже? Кишки им выпустили? И на тех кишках удавили?

– А как ты угадал?

– Что-то такое уже слышал.

– Что-то слышал, – передразнил собеседник. – Из четверых в живых только один остался. Промучился в больнице трое суток, да и умер. В страшных мучениях.

– Ну, ты давай по порядку, – перебил кто-то, – чтобы понятно было, в чем суть.

– Короче, сидели четверо рыбаков. Дело было к вечеру, устали. Днем взяли хороший улов. Отдыхают, у костра греются. По сто грамм вмазали с устатку. Тишина, вокруг ни души, только птичка поет. Ну, как сейчас. И тут выходят из темноты трое. Один и говорит: «Сидите, мы только прикурим. И пойдем дальше». Берет веточку из костра, прикуривает. И спрашивает: «А вы местные?» Рыбаки кивают, ничего плохого не ждут. Один по доброте душевной спросил: «Вы ухи случайно не хотите? А то у нас с ужина осталось немного». Эти трое и присели. Глянули, а у залетных архаровцев – ружья…

Рыбак закашлялся и протер глаза, будто дым в них попал. На фоне синего звездного неба показались три человеческих силуэта. Люди были уже близко, в нескольких шагах. Незнакомцы шли тяжело, будто выбились из сил или воз тащили.

Первым к костру подошел Безмен. Он встал сбоку от рассказчика, внимательно осмотрелся по сторонам и сказал:

– Сидите, мы только прикурим. – Нагнувшись, вытащил из костра веточку, засветился оранжевый огонек сигареты. – Курнем и дальше потопаем.

Рыбаки переглянулись, каждый подумал про себя, что в жизни часто сбываются самые мрачные рассказы, которые на ночь глядя страшно слушать, в которые поверить невозможно. А вот ведь сбываются…

– Вы местные? – Безмен затянулся табачным дымом.

– Местные, – каким-то странным, чужим голосом ответил бородатый и неожиданно для самого себя спросил: – Ухи случайно не желаете? У нас осталось с ужина.

Дядя Вова Купцов и Сережа Косых присели у костра, сбросив мешки и положив оружие на землю. Безмен, не терявший бдительности, остался стоять, хотя ноги подгибались от усталости. За последние полутора суток они, кажется, отмахали по топям и болотам сто километров, а то и тысячу. И если бы не проводник Купцов, вряд ли выбрались живыми. Вот уже два часа, как они вышли к морю и двинули берегом, не встретив ни одного человека, не увидев ни огонька, ни человеческого жилья. Но нюх и здравый смысл подсказывали Безмену, что дорога выбрана правильная. Вчера в лагерь подмога на вездеходе так и не прибыла. Видно, испугавшись взрывов, народ разбежался. Но среди трупов не оказалось ни художника, ни мотоциклиста. Обратной дорогой в Краснодар они пойти не рискнут, значит, двинут к морю. А третьей дороги тут просто нет.

– Значит, местные? – сурово переспросил Безмен. – А что-то у вас морды какие-то подозрительные, а? Кислые морды с чего?

Бородатый поднялся на ноги, решив, что именно сейчас решается вопрос его жизни и смерти. Заламывая руки и шмыгая носом, он рассказал историю о двух выродках, что вынырнули из зарослей, едва не перестреляли бедных тружеников моря, попортили одну лодку, а на второй уплыли, забрав с собой воду, канистру с бензином, два тельника и штаны. Под конец рассказа он прослезился и сказал, что дома его ждет законная жена и ребенок пятнадцати лет, еще в школу ходит. В прошлом году ребенок в больнице лежал. А в этом году сам бородач в госпиталь попал, потому что удаляли…

– Понял, мозги удаляли, – не дослушал Безмен. – Сколько времени нужно, чтобы лодку починить?

– Заплатку на пробоину поставить – плевое дело, – обрадовался бородач. – Полчаса хватит. Нет, за пятнадцать минут управимся.

Через четверть часа рыбаки стояли у самой кромки прибоя, наблюдая, как в темноте исчезает вторая лодка, а звук мотора становится все тише.

Продюсер Эрик Озманян, наливаясь злобой, битый час дожидался Дунаеву возле входа в ресторан. Но когда она появилась, даже не извинившись за опоздание, он пробормотал лишь пару комплиментов. И, ухватив певицу за локоть, провел через фойе в зал, усадил за столик неподалеку от эстрады, где музыканты исполняли джазовое попурри. Озманян кивнул на своего помощника.

– Павел Абрамович, – представился щуплый молодой человек. – Для вас просто Павел.

– Вы случайно не…

– Нет, нет, – суетливо замахал руками Абрамович. – Меня все об этом спрашивают. Не родственник. Мы с ним лично даже не знакомы.

– Я так и поняла.

Дунаева села в кресло и через стол стала разглядывать своих новых коллег. Интересно, что общего у этих людей? Озманян, которому на вид лет сорок пять, а то и полтинник, носит джинсы в обтяжку, подчеркивающие кривизну ног, и свитер с замшевыми декоративными заплатками на локтях. Молодится изо всех сил, но получается плохо. Рядом с ним Абрамович, растерянный, суетливый человек в костюме, вроде тех, что надевают на службу офисные клерки. На шее болтается жалкий галстук, похожий на удавку, на котором вместо золотой заколки красуется пятно кетчупа.

Абрамович тер ладони, будто в душном зале у него замерзли руки. Хватался за серую папку, порываясь достать из нее какие-то листки. Снова клал папку на угол стола и тер ладони.

– Я распорядился насчет закусок. – Озманян вальяжно развалился в кресле. – Ну, по своему усмотрению. Белая рыба, немного лобио, расстегаи с мясом. Ничего против не имеете?

– Абсолютно ничего не имею. – Дунаева поправила большие темные очки. Она неожиданно почувствовала дикий приступ аппетита. – Только побыстрее, если можно. Я не спешу. Просто есть очень хочется.

– Карту вин посмотрите? Я не стал ничего заказывать.

– Тоже на ваше усмотрение, – великодушно разрешила Дунаева.

Через четверть часа, утолив первый голод, она вытащила из сумочки пачку сигарет и, прикурив, посмотрела на Озманяна. Если бы не темные стекла очков, продюсер смог бы разглядеть в этих глазах что-то похожее на доброжелательность и человеческое любопытство. Он предложил тост за плодотворное творческое сотрудничество и большую человеческую дружбу. Ольга Петровна подняла бокал. Абрамович от выпивки отказался.

– У меня цирроз печени, – сказал он. – Злоупотреблял в молодости. Теперь расплачиваюсь за грехи минувших дней. Вот уже вторую неделю воздерживаюсь. Хотя и тяжело.

Он вытащил из папки листки с текстом и передал их Дунаевой.

– На первой странице список нашего коллектива, кто чем занимается, – пояснил Озманян. – Четыре музыканта, две девчонки на подпевках, звукорежиссер. Там все написано. А дальше маршрут первых гастролей.

– В этих городах я не бывала. – Ольга Петровна рассеянно перевернула несколько страниц. – Ямантау это что?

– Уральский город, – ответил Озманян. – Лысьва, Кунгур, далее по списку. Два дня в каждом городе. По два концерта в день. Вы поете живьем, без фанеры. Это осложняет дело. С технической точки зрения и вообще.

Но принципы артиста – это для меня святое. Хотите петь вживую – я не возражаю.

– А Кудымкар это тоже город?

– Совершенно верно, – ответил Озманян. – Там у нас не четыре, а шесть концертов. Народ будет. Валом повалит. А если чего, придется использовать административный ресурс. В мэрии работает родственник Абрамовича.

– Дальний родственник, – уточнил Абрамович.

– М-да, планы у вас обширные… – Дунаева отложила бумаги. – А маршрут гастролей подобрали со знанием дела. Неужели на меня только в Кудымкаре будут ходить?

– Вас что-то не устраивает? – улыбнулся Озманян. – Там платят такие же деньги, что и в Москве. Ну, я имею в виду не величину кассовых сборов, а то, что в этих городах тоже пользуются рублями. А курочка по зернышку клюет. И горожанам по барабану, кто к ним приехал: Дунаева или Мадонна. Они даже не видят между этими исполнителями большой разницы. Ту и другую показывали по телику. А люди готовы отдать бабки, чтобы увидеть певицу в натуре. Заказ на афиши я уже разместил. Все будет готово через неделю. Гастроли начнутся через пятнадцать дней.

– А репетиции? Репертуар?

– Пустяки, – махнул рукой Озманян. – Вы опытный человек. Запоете – вам подыграют.

– У вас есть хоть какой-то опыт работы? – Дунаевой хотелось засмеяться. Или заплакать, разрыдаться в голос. А чего больше – не поймешь.

– Последний год я был администратором двух вокально-инструментальных ансамблей, – кивнул Озманян. – Группы так себе. Второго, даже третьего эшелона. Но деньжат мы намолотили. Парни купили себе новые инструменты и акустику. А я приобрел хорошую машину. Да, такие дела. Но с вами мы поднимемся на более высокий уровень. И по оплате тоже.

– Возьмите с собой сумку, чтобы складывать деньги. – Абрамович улыбнулся, давая понять, что даже в этой убогой шутке есть некоторая доля правды. Пусть небольшая, совсем крохотная, но она все же есть.

– Я возьму чемодан.

– Вот это правильно. – Абрамович набулькал минералки в стакан и, закрыв глаза, осушил его в два глотка, будто пил водку. – Дальние дороги, переезды с места на место. Это же романтика. У нас хороший, сплоченный коллектив. И вы в него быстро вольетесь. Я в этом уверен.

Абрамович неожиданно замолчал, сунул под мышку папку и встал. Озманян тоже поднялся из-за стола, скороговоркой выпалил, что с Ольгой Петровной хочет поговорить один человек. И растаял в табачном дыму.

А на месте продюсера уже сидел Игорь Перцев.

Минуту Ольга Петровна разглядывала столовый нож, будто прикидывала, как половчее всадить его в сердце бывшего любовника. Перцев, словно угадав эти мыли, только улыбнулся, позвал официанта, сказал, чтобы принесли еще минералки и чистый стакан. Для человека, находящегося в бегах, он выглядел неплохо. Незамутненный взгляд, ухоженные руки спокойно лежат на подлокотниках кресла. Темно-серый костюм, галстук с абстрактным рисунком, золотые часы.

– Поговорим? – Перцев глотнул воды.

– Если я закричу? Сюда сбежится охрана! Вызовут милицию!

– Ты не так глупа, чтобы выкидывать такие фокусы. Впрочем, валяй, кричи. Тем хуже будет. Для охраны и милиции.

– Зачем ты пришел?

– Я сделаю тебе предложение, а ты подумай над ним, – сказал Перцев. – Я хочу, чтобы ты поняла, чем кончится твоя жизнь, если сейчас скажешь «нет». Проигранный суд, потеря имущества, общественного положения. Тебе разрешат время от времени встречаться с сыном. Жалкая подачка нашего правосудия – это все, чего ты сможешь добиться. Твоя творческая судьба – а контракт с Озманяном продлится еще два с половиной года – в руках дилетанта и тупицы. Он думает только о деньгах и выжмет из тебя все соки, чтобы заработать лишнюю копейку. Станет возить тебя по периферийным клубам, показывать как столичную штучку. Отвратительные гостиницы, похожие на постоялые дворы. Бездарные спившиеся музыканты. Бесконечные разъезды, обещания заплатить завтра. Через год-полтора такой жизни Озманян осуществит свою мечту: купит квартиру в Москве. Абрамович умрет от водки. А ты потеряешь голос. И жизнь придется начинать заново. На пустом месте. Ни денег, ни своего угла, ни друзей. И никаких перспектив. Нравится? Но это еще не все.

– Это ты все подстроил с этим контрактом? – Ольга Петровна продолжала вертеть в руках ножик. Эта штучка даже не оцарапает то место, где у Перцева когда-то билось сердце. Теперь в груди протез из пластика или камень, поросший мхом. – Это ты выкупил мой контракт?

– Формально я не имею к этому отношения, – покачал головой Перцев. – Мое имя не проходит ни в каких документах. Озманян пытался заняться продюсерской деятельностью. Но не слишком удачно. Я просто ссудил ему деньжат. И все.

– Господи. Ты растоптал мое имя. Отобрал все, что у меня было. Ты делал фотографии в минуты интимной близости, а потом передал карточки Гвоздеву. Ты уничтожил меня. Я подозреваю, что этих несчастных женщин в Краснодаре… Что это твоих рук дело. И теперь вот так запросто являешься сюда.

– Ты не дослушала. Позволь мне закончить мысль. Я сказал, что это еще не все. Рано или поздно всплывет история с твоим братом. Впрочем, всплывет она рано, а не поздно. Совсем скоро. И все узнают, что он опасный маньяк, который убивал женщин только потому, что ему нравилось наблюдать за мучениями своих жертв. Только поэтому. У него не было корыстного мотива. Он никого не грабил, не потрошил кошельки, не срывал колец или золотых цепочек. Просто испытывал экстаз, когда видел агонию беззащитного существа. Он обычный садист, существо низшего разряда. Даже не человек, животное.

– Это неправда. Гнусная ложь.

– Пожалуйста, говори тише, на нас люди оборачиваются… – Перцев усмехнулся: – Про брата я сказал правду. Так все и было. Просто у следствия не нашлось доказательств, чтобы припаять этому сукину сыну пожизненный срок. А он воспользовался тем, что из-за него грохнули невинного человека. И встал на лыжи.

– Не хочу ничего слушать.

– А ты послушай. У меня оказался дневник, который ты старалась найти через частных ищеек юридической шарашки «Саморуков и компаньоны». Тебя в последнюю очередь волновала судьба брата. Ты не знала, что там, в этом дневнике. Но боялась, что худшие опасения подтвердятся, что Петрушин действительно убийца. Если частные сыщики найдут тетрадку, ты ее уничтожишь. В противном случае разразится такой скандал, что ты не сможешь днем выходить на улицу. Люди будут плевать тебе вслед. Пальцем показывать и плевать. Все это ты хорошо понимала. Но думала, что брат мертв. А он жив. И доказательства его вины находятся у меня.

– Неправда… – Дунаева сняла очки и вытерла слезы. – Ты врешь. Все не так.

– Увы, все именно так. История с братом развивается по самому худшему сценарию. И дело кончится тем, что Петрушин все-таки сядет на скамью подсудимых. Адвокаты из фирмы «Саморуков компаньоны» его уже не отмажут. Это будет громкий процесс, о котором взахлеб станут рассказывать по радио и телику. А газетными вырезками можно будет оклеить стены большой квартиры. Тебя станут называть не Ольга Петровна, а «сестра того самого маньяка». Забавно, правда? После такой истории даже разъездная жизнь с придурком Озманяном и алкашом Абрамовичем покажется прекрасной сказкой.

– Я тебя ненавижу.

– Ты меня по-прежнему любишь, – спокойно ответил Перцев. – Но ты сделала все, чтобы мы расстались. По бабьей дурости. Потому что тебе не хватило времени разобраться в своих чувствах и желаниях. Теперь жалеешь о том, что сделала. На самом деле ты хочешь вернуться ко мне. Но боишься признаться в этом самой себе.

– Какая же ты мразь.

– Это я уже слышал. Лучше подумай о том, что я скажу. Сейчас тот редкий, возможно, единственный момент, когда у тебя еще остается возможность выбора. Выбора между хорошей, достойной жизнью и помойкой, полной общественных отбросов. Я предлагаю тебе уехать из этой страны. Мы поживем где-нибудь за границей, у теплого моря. Я кое-что скопил на черный день, денег хватит. Я не могу и не хочу забирать твои фото у Гвоздева. Но я могу уничтожить дневник Петрушина. Все обойдется без громких скандалов, разоблачений, никто не станет поливать тебя грязью. Тебя ждет нормальная, спокойная жизнь в нормальной, спокойной стране. Жизнь с любимым человеком.

– Ты думаешь, после всего, что случилось, я смогу жить с тобой? Смогу простить?

– Почему бы и нет? Женщины умеют прощать еще и не такие вещи. Если очень захотят. Если им это выгодно. А ты хочешь меня простить. Ты хочешь забыть все плохое. Я добивался тебя. И добился. Первый раз на твоем пути попался сильный мужчина, который хочет и умеет достичь поставленной цели. Прикинь, тебе все равно тут не за что цепляться. Нечем дорожить. Посиди, взвесь все «за» и «против». Если примешь решение в мою пользу, я жду тебя в машине на стоянке. Темно-синий «опель». Полчаса. Этого хватит, чтобы все обдумать.

– А если вместо меня придет милиция?

– Исключено. И ты знаешь почему. Сейчас половина одиннадцатого. Время пошло.

Перцев поднялся, посмотрел на часы и вышел из зала. Через пару минут он устроился на водительском сиденье «опеля» и приготовился ждать. В следующие пятнадцать минут он успел выкурить пару сигарет и послушать по радио выпуск новостей. Шел мелкий дождь, асфальт, отражая блики световой рекламы, отливал красными и желтыми огнями. Из ресторана нетвердой походкой вышел мужчина с девушкой; сунув в руку швейцара мятую купюру, парочка села в такси.

Перцев посматривал на циферблат часов на приборной доске. Снова дверь распахнулась, швейцар выпустил женщину в плаще и темных очках. Женщина стояла на кромке тротуара, озираясь по сторонам. «Опель» мигнул фарами. Дунаева неторопливо двинулась к машине, распахнула дверцу и села рядом.