11 марта.
Федор кузнец, бывший рабочий с Пресни. Он в синем халате, в извозчичьем картузе. Сосет с блюдечка чай.
Я говорю ему:
— Ты был в декабре на баррикадах?
— Я-то? Я в доме сидел.
— В каком доме?
— А в школе, в городской то есть.
— Зачем?
— В резерве был. Две бомбы держал.
— Значит, ты не стрелял?
— Как нет? Стрелял.
Так ты расскажи.
Он машет рукой.
— Да что… Артиллерия пришла. Стали в нас из пушек палить.
— А вы?
— Ну и мы… Из пушек мы, говорю, палили. Сами на заводе делали. Маленькие, вот с этот стол, а бьют хорошо. Человек пятнадцать мы из них положили… Ну, тут скоро шум большой вышел. Потолок бомбой пробило, человек восемь наших взорвало.
— А ты что?
— Я? Что ж я? Я главнее в резерве был. В угле с бомбами находился … А потом приказ вышел.
— Какой приказ?
— От комитета приказ: уходить. Ну, мы видим: дела хоть закуривай. Подождали малое время, ушли.
— Куда ж вы ушли?
— В нижний этаж ушли. Там ловчее стрелять было.
Он говорит неохотно. Я жду.
— Да, — продолжает он, помолчав, — была тут одна… со мной солидарная… вроде будто жена.
— Ну?
Ну, ничего . . . Убили ее казаки.
За окном гаснет день.
