Интермедия
Слово о Марте
…Жила-была женщина, и звали ее Марта. Обыкновенная, ничем не выдающаяся, рыжеволосая, с сияющими синими глазами. Она мало говорила, больше молчала. Кто-то восхищался Мартой, кто-то, наоборот, не любил ее. Но и те и другие чувствовали, что она… другая. Я не была с ней знакома, и все, что мне известно о ней, я знаю от разных людей. От тонкого и деликатного Евгения Немировского, от шумного и восторженного Леши Добродеева, от доброй и мягкой Нины, от фотографа-художника Ивана Денисенко, пьяницы и фантазера. От ревнивой и злой Лолы. У каждого из них была своя Марта…
Другая… Все мы другие! По-разному другие. Возвращаясь к историям о Марте, я пытаюсь убедить себя, что ничего необычного в них нет. Если разобраться, да разложить по полочкам, да подумать хорошенько, то все кусочки мозаики лягут на свои места и в них не останется ничего фантастического. Теплота и свет, которые она излучала, ее странные состояния и исчезновения, мистическая связь с мальчиком-пианистом, и даже кошка Веста, не сводившая с нее взгляда… что тут правда, а что лишь наше воображение?
Нина рассказала мне, что Юнона видела в парке Марту. Ей об этом по секрету рассказала подруга Юноны Зося…
Иван Денисенко тоже видел Марту, она кивнула ему и улыбнулась. Иван рассказывает об этом всем, кто готов слушать, иногда плачет, бьет себя в грудь и кается, что грешник…
Евгений, стесняясь, рассказал Паше, что Марта спасла ему жизнь. «Понимаешь, это было как чудо, – сказал Евгений. – Я не понимаю, я не верю, я чужд мистики, но ведь было! Было!» Он с надеждой смотрит на трезвомыслящего банкира Пашу. Паша пожимает плечами и молчит. Он не знает, что сказать. Он тоже видел Марту…
Они действительно верят, что видели ее! Понимая разумом, что это невозможно, они тем не менее верят. И странная вещь: по их словам, они в тот момент находились на жизненном перекрестке, стояли задумавшись, не зная, куда свернуть. И тут вдруг… Марта!
Мне кажется, я тоже видела ее… Один короткий миг, одно мгновение. Я закрываю глаза и пытаюсь вызвать в памяти ее лицо, улыбку, взгляд… но всякий раз картинка расплывается, бледнеет и исчезает.
Кто знает, кто знает… Что есть правда, а что вымысел? Игра нашего воображения? Жажда чуда? Попробуйте ответить, если сумеете.
Возможно, когда-нибудь придет осмысление ее истории, понимание, объяснение…
Или не придет.
Да и нужно ли?
