Суббота, 22 декабря 2007 года
Я отпустила его руку и отпила из бокала. Холодное белое вино — я всегда его любила, но сейчас желудок сводило, то ли от избытка алкоголя, то ли от неловкости.
— Похоже, я уже напилась, — призналась я с улыбкой.
Стюарт окинул меня оценивающим взглядом:
— Действительно, ты немного порозовела.
— Может быть, пойдем домой? — Внезапно мне расхотелось сидеть в баре. Всего пара бокалов — и больше не лезет. А когда-то я могла тусить почти всю ночь, а утром вставала свеженькая как огурец.
Мы вышли на воздух, и я почувствовала, что ноги у меня дрожат.
Стюарт обнял меня за плечи:
— Держись, старушка! Сама дойдешь?
От его прикосновения я слегка сжалась, но не думаю, что он заметил. Умом и сердцем я хотела… хотела его… однако тело сопротивлялось, не желало его подпускать.
— Я тут поразмышляла над тем, что ты говорил раньше, по поводу общения с другими людьми. Думала, что, если я пойду лечиться, это мне поможет… освободиться от своего синдрома.
— Правда?
— Ну да. Но теперь мне кажется, что общение с тобой, например, снимает стресс гораздо лучше, чем любые расслабляющие практики.
— Это что, такой витиеватый комплимент в мой адрес? — засмеялся Стюарт.
Я тоже засмеялась:
— Ага. Знаешь, я не всегда была такой, как сейчас. — Зубы у меня немного стучали.
Мы завернули на Толбот-стрит.
— Да что ты? — смеясь, спросил он. — То есть иногда была трезвой?
Я шутливо пихнула Стюарта локтем в бок, но сразу же снова водрузила его руку себе на плечо.
— А вот и не угадал. Раньше я могла болтаться по барам всю ночь. Каждую ночь, если было время. Пила как не знаю кто. Дома почти не бывала. В общем — дура полная.
— Почему сразу «дура»?
— Ну, я подвергала себя такому риску! Представляешь, иногда я так напивалась, что вообще не помнила, что происходило потом… Короче, я могла остаться дома у незнакомого парня, понимаешь? Или пригласить мужика, с которым только что познакомилась, к себе домой. Сейчас, когда я оглядываюсь назад, я удивляюсь, что со мной тогда ничего не случилось.
— Я тоже очень этому рад.
— Ха! Наверное, ты не прочь был бы познакомиться со мной в то время? — игриво спросила я.
Стюарт сжал мое плечо:
— Я рад, что вообще смог с тобой познакомиться.
«Черт возьми, ну не будь таким бесконечно милым. Я этого не заслуживаю!»
— Это еще не все, — сказала я. — Меня дважды принудительно госпитализировали. Короче, два раза забирали в психушку, понимаешь? Чтоб ты знал.
— После того, как на тебя напали?
— В первый раз сразу после этого. Меня выписали из больницы, ну, когда… э-э-э… травмы зажили, — не думаю, что тогда их особенно интересовало, что происходит в моей голове. Но я… тогда не могла следить за собой, мало чего вообще могла. Короче, однажды в аптеке у меня случилась истерика и меня забрали люди в белых халатах.
— Фельдшеры, наверное. Психиатрическая неотложка. Иногда им помогают полицейские.
— А потом примерно год лечения, пока дело не пошло в суд. И во время процесса у меня опять случился срыв, пришлось ложиться в больницу еще раз.
— Но тебе там помогли?
Я пожала плечами:
— Наверное. По крайней мере, я теперь могу жить одна. Я прошла долгий путь, очень долгий. Хочу, чтобы ты знал.
Стюарт кивнул:
— Да, я это вижу. Но это не имеет значения.
— Точно?
— Точно.
Мы подошли к дому. Стюарт отпер дверь своим ключом и тихо, спокойно сказал мне:
— Проверь один раз. Только один.
Я бросила в его сторону сердитый взгляд — мол, сколько хочу, столько и проверяю, но мне и правда хватило одного раза. Это потому, что он был рядом.
Мы поднялись на один пролет и остановились около моей двери.
— Спасибо, что согласилась прогуляться со мной сегодня, — сказал Стюарт.
А я молча на него смотрела, чувствуя, что между нами начинает расти стена отчуждения.
Я уж и не помню, кто сделал первый шаг, но внезапно мои руки оказались у него на талии, под курткой, и я прижималась к нему со всей силой, на которую была способна. Он провел здоровой рукой по моим волосам — странное ощущение, и внезапно я поняла, что волосы-то у меня совсем короткие! Как будто я совсем не я… Мне захотелось снова отрастить волосы, чтобы он мог играть прядями, пропускать их сквозь пальцы.
Он еле слышно выдохнул, и тут я подняла голову и поцеловала его. Он сначала замер, но только на секунду. Рука, бережно поддерживавшая мой затылок, переместилась на щеку, он погладил ее прохладными пальцами. А потом начал целовать меня — страстно, жадно, от него слегка пахло пивом. Колени у меня подогнулись, Стюарт крепко обнял меня за талию. Очень крепко, несмотря на больную руку.
В этот момент, по всем канонам невроза, мне полагалось запаниковать и забиться в истерике. Однако я желала лишь одного: чтобы он держал меня в своих объятиях вечно. Он слегка отодвинулся от меня, взглянул в глаза — наверное, проверял, насколько я пьяна. Видимо, результаты проверки его удовлетворили, поскольку он снова впился в мои губы, на этот раз еще более страстно, царапая меня отросшей за день щетиной.
В конце концов он отстранился, и я с неохотой вынула руки из-под его рубашки — как они могли попасть туда? Он отступил на шаг.
«Только посмей сказать сейчас „извини меня“! Только посмей!»
— Хочешь зайти? — спросила я, глянув на свою дверь.
Я мечтала сорвать с него одежду и упасть в постель. В тот момент я готова была заплатить ему, только бы он остался. Я жаждала упоения, близости.
Но по лицу Стюарта я видела, что он пытается побороть себя. Пожирая меня глазами, он стоял не двигаясь, но вдруг покачал головой. Потом шагнул ко мне, поцеловал в горячую щеку и прошептал:
— До завтра!
И, перескакивая через две ступеньки сразу, помчался наверх. Я слышала, как щелкнул отпираемый замок, как хлопнула дверь, и потом все стихло, и я осталась у своей открытой двери, как будто был будний день и я только что пришла с работы.
Но только меня качало, как тростинку на ветру, и отчаянно хотелось писать.
