Книга: Качели отшельника
Назад: Новелла восьмая  АВГУСТ
Дальше: Новелла десятая  ОКТЯБРЬ

Новелла девятая 
СЕНТЯБРЬ

Каждый год в конце сентября я беру отпуск. Меня не влечет бархатный сезон на юге, я остаюсь в городе.
Рано утром я выхожу из дому и спешу в лес. Что тянет меня туда? Затихает шум машин и перезвон трамваев. Город остается позади. И вот я среди берез. Они стоят наполовину голые, и ветер ежесекундно срывает с них трепетные живые листочки, которые, описывая замысловатые траектории, мягко падают на землю. Ласковый золотой дождь, золотая земля, золотое солнце и воздух. И лишь стройные молнии белых, как снег, стволов берез.
Я не останавливаюсь, я иду дальше, я почти бегу, спускаюсь в Бабий лог. Ноги пружинят по болотистой почве, я продираюсь сквозь кусты. Они еще совсем зеленые. Грязноватый, замусоренный ручей. Домики владельцев мичуринских участков на другом берегу, огороженные колючей проволокой. Мимо, мимо. К реки. Я скатываюсь с бугра, подхожу к реке, зачерпываю пригоршню воды. Рыбаки в резиновых сапогах, стоящие чуть ли не по пояс в воде, косо смотрят на меня. Я могу распугать рыбу. Тишина кругом. Только чуть слышный шепот реки, да далекий гудок теплохода, да мягкий шелест ветра в ветвях берез.
Пусть не волнуются рыбаки. Я ухожу. Пожухлый Потапов луг остается позади с пустой теперь лодочной станцией, с грибками, под которыми сейчас скрываются от солнца только их собственные тени. Закрытые пионерские лагеря и случайная дворняга, которая все еще живет здесь, хотя дети давно в городе. Огромные лапы кедров, которых не страшит скорый приход зимы.
Кедровый бор выводит меня к Басандайке. За лето она почти совсем обмелела, и я перехожу ее вброд. Я с удивлением смотрю на странное смешение красок: золота и густой зелени, белых полос и могучих коричневых стволов. Они стоят вперемежку. Березы и кедры. Как юноши и девушки, приготовившиеся к танцу. Но я лишь на мгновение могу задержаться здесь. Я лезу в гору. Здесь снова пионерские лагеря. Асфальтированная дорожка над обрывом. Людей нет. Молчание. Говорит только лес. Вперед, вперед. Через поле не скошенной еще пшеницы, через овраги и разбросанные стометровыми пятнами березовые островки. Рябины, сползающие вниз по оврагу. Странные и родные, будоражащие душу. Мне легко, мне не терпится, я бегу все дальше и дальше.
Цель моего утра – Синий утес. Он возвышается многометровой стеной над грустной рекой. Серо-синий, кое-где изъеденный ветрами, размытый дождями.
Я пришел.
И я снова встречаю ее.
Она появляется среди берез, словно ждала моего прихода. Сегодня она не машет мне рукой. И не поймешь, веселая она или грустная. Она словно плывет по желтому ковру из сухих березовых листьев. Она останавливается в пяти метрах от меня и смотрит долгим взглядом.
—  Здравствуй, – говорю я.
—  Здравствуй, – отвечает она.
—  Значит, я увижу их?
—  Ты не передумал? Еще есть время.
—  Нет. Я все решил.
Она подходит ко мне и треплет волосы на макушке.
...Так было и в первый раз.
Я встретил ее здесь же. Много лет я прихожу сюда в конце сентября. Она, как и сегодня, словно возникла среди деревьев, черноволосая, в белом платье. Я посмотрел на нее. Нельзя было не посмотреть на нее хоть раз. Все равно она пройдет мимо. Все равно пройдет стороной. А она подошла ко мне.
—  Тебе не холодно в таком легком платье? – спросил я. Ведь было действительно прохладно, сентябрьское солнце уже не так греет.
—  Нет, – ответила она.
Мы замолчали. Да и о чем было говорить? Желтый дождь шелестел вокруг. Я и знал, и не знал ее. Она была похожа на женщину, которую я любил когда-то. Только это было давным-давно.
Она пошла, и я пошел рядом с ней.
—  Хорошо здесь, – сказала она.
—  Хорошо.
Мы подошли к обрыву. Противоположный берег Маны был низкий, заливной, весь в озерах и старицах. Горизонт отстоял от нас километров на двадцать и терялся в сероватой дымке. Я не хотел уходить, не уходила и она. Стоять с ней рядом было радостью, и я сказал:
—  Ты очень похожа на одну женщину.
—  Я знаю, – ответила она.
—  Ты не можешь этого знать. Это было очень давно.
—  Я все знаю.
—  Ты колдунья?
—  Нет-нет, – испугалась она. – Просто я все знаю.
—  Тогда скажи, как ее звали.
Она назвала ее имя. Назвала правильно и добавила:
—  Это и мое имя. Спроси еще что-нибудь.
Я не стал спрашивать, повернулся и пошел прочь от обрыва. Мне не хотелось ее ни о чем спрашивать. Она все знала. Я поверил в это. Я не хотел вспоминать то, что каждый день старался забыть. Но она догнала меня, остановила и потрепала рукой по макушке.
—  Не обижайся. Мне очень хотелось побывать здесь.
—  Пожалуйста. Я не буду мешать.
—  Всегда ты так. Разве дело в том, чтобы только не мешать?
—  Что же еще?
Она покачала головой. И грусть была в ее глазах.
—  Нарви мне букет. Я возьму его с собой.
—  Сейчас уже нет цветов.
—  Цветов нет, но есть листья. Разве они менее красивы, чем цветы?.. Я помешала тебе? Ты хочешь остаться один? Скажи тогда, зачем ты приходишь сюда?
Я не ответил.
—  Я приду сюда завтра, – сказала она. – А ты?
—  А я – нет.
—  Не верю. – Она повернулась и ушла, и растворилась среди берез. И тогда я бросился за ней, но не догнал, потому что некого было догонять. Только ветер вздымал маленькие вихри листьев и бежал дорожкой среди деревьев, словно это был ее след.
На следующий день я встретил ее с букетом листьев. Я излазил все овраги, стараясь найти красивые. Красные, оранжевые, темно-желтые и светло-серые. Букет ей понравился.
—  Почему ты не захотел этого сделать вчера?
—  Я боялся, – честно признался я. – Боялся, что не уйду от тебя.
—  Ты и тогда боялся, – тихо сказала она.
—  Когда тогда?
—  Когда у тебя должен был родиться сын.
—  Кто может знать, сын или дочь?
—  Но я знаю. У тебя родился сын.
—  Нет! Ты ничего не можешь знать. Это было давно. Тебя и самой-то еще, наверное, не было тогда... Да. У меня должен был быть ребенок. Но я не захотел этого. Струсил? Возможно. Тогда было слишком трудное время, чтобы рождались дети...
—  У других все же рождались.
—  Ну и пусть. Я ни о чем не жалею.
—  А ты совсем не изменился.
—  Ты говоришь так, словно знала меня раньше.
—  Знала.
В тот день мы больше не говорили об этом. Просто бродили по лесу, загребая ногами листья, разглядывая муравейники, смеясь и радуясь солнцу и прозрачному воздуху. Я помогал ей перепрыгивать через ручьи, переносил через маленькие болотца, потому что она была в летних туфлях. Я разглядывал ее украдкой. Да. Она была очень похожа на ту женщину, только той сейчас было бы не двадцать лет.
—  Хороший был день сегодня? – спросила она.
—  День был самый лучший, – искренне ответил я.
—  Ты уже однажды говорил это, – погрозила она мне пальцем.
—  Значит, сегодня еще лучше.
—  Мне пора. Я ухожу. А завтра снова буду здесь.
—  Где ты живешь?
—  Там же, где и ты. – И она ушла и снова затерялась среди берез, и маленькие смерчи побежали за ней, но не догнали и успокоились, улеглись желтыми полисами.
На следующий день я сказал:
—  Ты и есть та женщина, которую я когда-то любил.
—  Конечно, – согласилась она. – Я – это она.
—  Как можно поверить в возможность такого?
—  Но ты же сам пришел к этой мысли.
—  Значит, это возможно?
—  У нас стало возможным. А у вас нет.
—  У вас, у нас... Как это понять?
—  Я расскажу. Помнишь, в вашем классе учился один мальчишка? Белобрысый, худой. Он любил стихи и плохо справлялся с физикой.
—  Помню! Мы же с ним потом в одной роте служили.
—  Так вот. Он стал великим физиком. Он разработал теорию Возможных Миров.
—  Неправда. Его убили. Я был с ним рядом, когда он упал. Я вынес его, но он был уже мертв.
—  Расскажи...
—  Что рассказать?
—  Почему его убили, почему ты остался жить...
—  В разведке. Мы неожиданно увидели трех автоматчиков. Он встал передо мной. Он заслонил меня.
—  Вы увидели их одновременно?
—  Нет. Я чуть раньше. Он смотрел в другую сторону. Надо было нам упасть.
—  Ты и сейчас так думаешь?
—  Я часто думал, что мог заслонить его прежде, чем это сделал он.
—  Почему же ты этого не сделал?
—  Не знаю.
—  Так вот. Ты успел это сделать. Он вынес тебя к своим, но ты был уже мертв. Ты умер, а он остался жить.
—  Нет. Все наоборот. Ведь я стою перед тобой.
—  Это здесь. А в мире, который является для вас только возможным, тебя нет.
Я поверил ей, хотя не мог себе представить этого странного мира. Мира Возможного. И отсутствие себя в этом мире я не мог представить.
Был еще день. Я просил ее рассказать мне о Мире Возможного. И она рассказывала. И мир ее был прекрасен. Не своими городами и реками, не полетами, за пределы солнечной системы и радостным трудом. Он был прекрасен мыслями, чувствами и отношениями людей. Она рассказала мне про моих друзей. О белобрысом худом Поэте, который стал Великим Физиком. И о других, которых уже не было на этой Земле или о которых я ничего не знал. И чем больше она рассказывала, тем явственнее я понимал, что моя жизнь была цепочкой маленьких и больших предательств, невидимых окружающим, потому что они были спрятаны глубоко в душе; цепочкой страхов и сомнений, когда нужно было действовать прямо и решительно; цепочкой недомолвок, которые незаметно перерастали в боль и страдания других людей.
Я испугался любви к женщине, испугался, что она затянет меня в свой непонятный мне мир. И я посоветовал ей избавиться от ребенка, чтобы быть свободным. Я спрятался за спину своего лучшего друга, когда нам в лицо смотрели дула автоматов. Я не подал руки одному человеку, когда тот в этом нуждался, посмеялся над другим, когда этого не следовало делать, я ушел, когда мне не нужно было уходить, закрыл глаза, когда нужно было смотреть еще пристальнее, чем прежде.
—  Неужели все это правда? – я покачал головой.
—  Правда, – сказала она, имея в виду свое, потом посмотрела на меня и смолкла на полуслове.
—  Не смотри на меня так, – попросил я.
—  Что с тобой? – спросила она и погладила мен волосы длинными гибкими пальцами. – Ты поседел...
На следующий день она спросила:
—  Почему ты никогда не спросишь о своем сыне?
—  Так он все-таки родился?
—  Да, в нашем мире он родился. Ему уже двадцать два года. Он работает летчиком-испытателем и любит одну очень красивую девушку.
Она рассказывала мне о нем, а я все слушал, слушал, слушал. Мне хотелось знать о нем все: Мне хотелось видеть его. И тогда я стал просить ее, чтобы она привела его сюда.
—  Это невозможно, – сказала она. – Ведь его нет в вашем мире. И он не может появиться здесь.
—  А ты? Значит, та женщина еще жива, если ты здесь?
—  Да. Это должно быть так. Тебе не хочется увидеть ее?
—  Я боюсь.
—  Ты всегда боялся.
Она ушла и не появлялась целый год. А в этом году в конце сентября я увидел ее вновь. На том же самом месте. Она нисколько не изменилась. Ей снова было двадцать лет. Я бросился к ней и прижал к себе. И она не протестовала, только заметила:
—  Ты изменился за год.
Да. Она была права.
За год я изменился.
Теперь я был не только слушателем, я рассказывал сам, а она смотрела на меня удивленными и радостными глазами. И глаза ее говорили: «Тебе стало лучше...» Да. Я прожил беспокойный год. Лучший год в своей жизни.
Мы рассказывали друг Другу, а потом просто молчали, и желтые кружочки березового дождя падали нам на плечи.
—  Ты был у нее?
—  Был. Она не захотела меня видеть.
—  И ты ушел?
—  Нет. Я все же видел ее. И рассказал ей все.
—  Она простила тебя?
—  Нет. Но она улыбнулась.
—  Ты любишь ее?
—  Люблю.
—  Ты вернешься к ней?
—  Нет. Я ей не нужен. У нее есть семья.
И был еще день. И еще. Один счастливее другого. Она возникала среди белых стволов берез, и я бежал к ней. Мы сидели, обнявшись, у самой воды, и река медленно текла у наших ног, что-то шептала нам, чего нельзя было понять из-за ее глубины.
—  Я хочу посмотреть на ваш мир, – сказал я вчера.
—  Я ждала этого. Ты не боишься?
—  Нет.
—  Все равно это невозможно. Тебя нет в нашем мире. И ты не можешь в него попасть. Разве что на мгновение. Но тогда ты не сможешь вернуться назад. И, прожив мгновение там, исчезнешь, перестанешь существовать везде.
—  Все равно я хочу увидеть его, этот мир. И тебя, и сына, и Великого Физика, и всех остальных.
—  Подумай. Здесь мы могли бы встречаться еще долго.
—  Нет. Разреши мне все увидеть собственными глазами.
—  Хорошо. Подумай хотя бы до завтра.
...Она появилась среди берез, словно ждала моего прихода. Сегодня она не машет мне рукой. И не поймешь, веселая она или грустная. Она словно плывет по желтому ковру из сухих березовых листьев. Она останавливается в пяти метрах и смотрит на меня долгим взглядом.
—  Здравствуй, – говорю я.
—  Здравствуй, – отвечает она.
—  Значит, я увижу их?
—  Ты не передумал? Еще есть время.
—  Нет. Я все решил.
Она подходит ко мне и треплет волосы на макушке.
—  Поцелуй меня, – говорит она. – Там будет много людей.
Мы стоим, прижавшись друг к другу, двадцатилетняя женщина и я, уже совсем седой, поседевший в один день. Я чувствую, что она не хочет меня отпускать. Ведь теперь она потеряет меня навсегда. Она отталкивает меня и шепчет беззвучно: «Люблю».
—  Люблю, – говорю я ей.
—  Подожди меня здесь, – говорит она. – Я дам тебе знак.
Она уходит все дальше и дальше, медленными шагами, оглядываясь и останавливаясь на секунду. Обнимает березу. Может быть, ей трудно идти, или там кнопки неведомого мне аппарата.
Она отрывается от ствола, выпрямляется, зовет меня к себе. И я иду к ней.
Я хочу хоть на миг увидеть мир, в котором я не испугался своей любви, мир, в котором я не убил своего сына, мир, в котором я не предавал своих друзей, не прятался за их спины.
Я иду к тебе, моя молодость! Возьми меня хоть на миг!
Ветер взвивает сухие желтые листья, создавая маленькие стремительные вихри. Ветер режет лицо, сушит глаза... Я иду, и она все ближе, ближе. Остался один шаг...
Назад: Новелла восьмая  АВГУСТ
Дальше: Новелла десятая  ОКТЯБРЬ