— Непруха нам с футболом вышла, — сетует Газзи. — Но, с другой стороны, взмывать в небо у всех на виду, как эскадрон Голубых Ангелов! все равно клево!

— С той только маленькой разницей, что Голубые Ангелы отлично профинансированы, прекрасно обучены, накормлены и, уж вообще никаких сомнений в том, что до блеска намыты. — Стая определенно слышит в моих непритязательных замечаниях если не зависть, то, по меньшей мере, досаду. — А мы неорганизованная кучка бедных, никак не вооруженных, недоучившихся, не слишком сытых, но зато, бесспорно, очень грязных homo-avian гибридов мутантов. В остальном сходство несомненное.

При всем моем сарказме я знаю, что Газман имеет в виду. Как бы я ни сетовала на нашу судьбу вечно преследуемых, вечно гонимых, как бы ни психовала от того, что нам опять надо удирать, и как бы ни были мы ранимы после нашей последней крупной заварухи, это настоящее наслаждение — лететь, широко раскинув прекрасные, сильные крылья, с чувством слаженности движений всей нашей шестерки.

Газзи мне нерешительно улыбается. Чутье безошибочно подсказывает ему, что это мой психоз, но он не очень понимает, то ли я шучу, то ли ужасно нервничаю.

Присев, я вытягиваю через соломинку содержимое пакетика с соком. Мы нашли себе убежище в техасских горах, почти на границе с Мексикой. Глубокий узкий каньон хорошо защищает нас от ветра, и теперь, на самом его дне, мы уютно устроились у костра. Давно — по сути дела, никогда — я так на Клыка не злилась. Конечно, сама виновата — поддалась на его идиотские уговоры. Но теперь, задним числом, я понимаю, что идея его была в сто раз более безумной, чем я изначально предполагала.

— Так-так, — бурчит он себе под нос, глядя в свой лэптоп. — Мы повсюду, в теленовостях, во всех газетах, на радио. Пишут, обсуждают, фоток тьма. Похоже, куча людей успели нас сфотографировать.

— Не врешь? Я бы сама ни за что не подумала. С чего бы это им нами интересоваться? — желчно шиплю я в ответ. — Теперь понятно, отчего над нами вертолеты все время кружат.

— Макс, ты чего? Не злись… — робко подает голос Надж.

Я почти что искренне улыбаюсь:

— Ничего-ничего. Ты за меня не волнуйся. Я просто… устала.

Но совсем сдержать себя все-таки не могу и свирепо зыркаю на Клыка.

Он, как ни в чем не бывало, поднимает на меня глаза:

— Мой блог сегодня прочитали сто двадцать одна тысяча человек.

— Врешь? Не может быть!

С ума сойти! Как это наш Клык собрал такую аудиторию? Он даже писать без ошибок не умеет!

— Может. Многие пишут, что хотят нам помочь. Информацию для нас собирают.

Игги нахмурился:

— А что, если их засекут? Вдруг их самих белохалатники поймают?

— А что ты там такое пишешь? — Надо признаться, я уже давно его блог не читала. Слишком много на меня в последнее время навалилось.

— Про нас. Про все составные этого чертового ребуса. Может, найдется кто-нибудь, поумнее нас, и сложит их в одну большую общую картинку. Мы же с тобой только и говорим о том, как нам ее не хватает.

— Отлично ты, Клык, придумал, — Ангел одобрительно кивает головой и переворачивает над огнем свою сардельку. — Нам необходимо сообщество. Связи во внешнем мире.

Интересно, что она хочет этим сказать?

Вот и Голос мой вернулся. Сколько лет, сколько зим.