3
За территорией отеля в одной из лачуг у ручья девушка по имени Виктория Джонсон повернулась и села в кровати. Это была великолепная представительница обитателей Сент-Оноре, с телом, словно высеченным скульптором из черного мрамора. Проведя рукой по темным жестким локонам, она слегка толкнула ногой своего спящего компаньона:
– Проснись.
Мужчина, ворча, повернулся:
– Чего тебе надо? Еще не утро.
– Проснись. Я хочу поговорить с тобой.
Мужчина сел, потянулся и зевнул, показав ряд ровных белых зубов.
– Что случилось?
– Да вот этот майор, который умер… Мне это не нравится. Здесь что-то не так.
– Чего ради ты должна об этом беспокоиться? Он был уже стар и умер.
– Да послушай же! Эти пилюли, о которых меня спрашивал доктор…
– Ну и что? Может быть, он принял их слишком много.
– Нет, дело не в этом. Слушай. – Она наклонилась к нему и что-то горячо зашептала.
Зевнув, мужчина снова лег.
– Чепуха!
– Как бы то ни было, утром я скажу об этом миссис Кендал. По-моему, что-то здесь все же не так.
– Не стоит из-за этого волноваться, – сказал мужчина, которого Виктория в настоящее время считала своим мужем, хотя и не заручилась брачным свидетельством. – Давай не будем подыскивать себе причину для беспокойства, – добавил он и, зевнув, повернулся на другой бок.