Глава 7
Раскрытая тайна
Снова в бомбоубежище
В комнате явно происходит ссора. Разговор идет на повышенных тонах, полуоткрытая дверь не заглушает звуки.
– А где ты был все эти двадцать лет?! – кричит Миша Данилову. – Что-то я не видел тебя рядом с мамой! Мы жили практически в нищете, зато у тебя было все замечательно!
– Но, я же не знал… – голос Данилова звучит растерянно.
– А узнать не пробовал? Зачем ты сейчас мне рассказал?! Думал, я кинусь тебе на шею с криками «Папа, как я рад, что ты нашелся»?
Папа? Что-то я ничего не понимаю. Они что, отец с сыном, а Миша этого не знал? Зайти в комнату сейчас неловко, и я стою, раздумывая, не уйти ли мне, оставив их наедине.
– А знаешь, – горько продолжает Миша, – ты мне сейчас – не нужен. Нарисовался он, понимаешь! Да мне Игорь Владимирович был бо́льшим отцом, чем ты. Это он меня научил выживать. Это благодаря ему я до сих пор жив. А что сделал ты?
– Я не поверил Наташе, что ты жив. Думал, она все придумала…
– Что-о?! То есть ты видел маму? Когда? Где?!
Данилов, понимая, что сам себе вырыл яму, нехотя продолжает:
– Да, я видел Наташу. Спустя семь лет после войны она добралась до Печатников, вся израненная, и умерла у меня на руках. Мы не смогли ее спасти. Понимаешь, Миша, я испугался тогда – ответственности, новых сложностей. Ну и не поверил до конца тоже. Конечно, я виноват перед тобой. Кругом и полностью. Прости, если сможешь.
– Теперь я понял, куда пропала мама. В одну ночь она просто исчезла, а, оказывается, она пыталась найти тебя! Но это ты должен был меня искать! Мама не испугалась сложностей, а ты струсил! – парень снова перешел на крик.
– Пойми, Миш, прошлого уже не вернуть… Я не могу ничего исправить, но могу хоть что-то сделать для тебя. Этот груз висит на мне…
– И ты решил, значит, поделиться?! Разделить этот груз со мной? Чтобы легче стало? Молодец, поделился! Теперь тебе чего надо?
– Понимания.
– Да пошел ты!
Миша вылетает из комнаты, чуть не сбив меня с ног, и несется дальше. Я понимаю, что сейчас нет смысла его останавливать. Поворачиваюсь – в дверях стоит Данилов и растерянно смотрит на меня.
– Дурак, – тихо говорит он, и непонятно, то ли про себя, то ли про парня.
Спустя минуту он рассказывает мне все – Ивану надо выговориться. Я слушаю историю про Сергея Вильдера и Наташу Ермолину, историю соперничества, растянувшуюся более чем на двадцать лет и имевшую очень печальные последствия. Историю без хеппи-энда, забравшую столько жизней. И пусть я плохой советчик, я стараюсь, как могу, приободрить его:
– Дай Мише немного времени, ему надо свыкнуться с этой мыслью.
– Да я боюсь, как бы он глупость какую не совершил. У него сейчас ума хватит даже на поверхность сбежать.
– Я посмотрю, где он. Сиди, – видя, как Данилов собирается со мной, добавляю я. – А то совсем спугнешь парня, пусть переварит новости без тебя.
Миша не стал совершать безрассудных поступков. Я нахожу его в обществе нашего недавнего знакомого. Ну а куда еще парню податься? Кроме Данилова и меня – это единственный вариант. Моему появлению Миша не обрадовался.
– Это он тебя ко мне прислал?
– Нет. Просто я хотел удостовериться, что ты глупостей не натворишь.
– А тебе какое до всего этого дело?!
– Понимаешь, Миша, – я устраиваюсь рядом на подвернувшуюся под руку картонку, – мне, в принципе, все равно. Но странно, я чувствую ответственность. Не смог пройти мимо, когда увидел вас у Чучельника взаперти, не могу и сейчас. А раньше было наплевать на других. Вот и будем считать, что я просто в себе хочу разобраться. Ты не волнуйся, – добавляю я, немного помолчав, – нотаций читать не стану, уговаривать тоже. Ты уже взрослый, сам решишь, что для тебя важнее. Лишь один маленький совет, если позволишь.
Миша поднимает на меня глаза:
– Какой совет?
– Всегда надо ценить близких людей. А тот, у кого они вообще остались сейчас – почти счастливчик.
– Он мне не близкий. Чужой. Всех близких людей я уже потерял: маму, всех на станции, а после того, как мы рухнули с дирижаблем, – своего лучшего друга Кольку и Игоря Владимировича, заменившего мне отца. Оба умерли от непонятной лихорадки. Так что в число счастливчиков я не вхожу.
Я решаю пока его не трогать, пусть парень сам определится, как быть дальше. Ухожу, бросив через плечо:
– И все равно, пожалуйста, без глупостей.
По дороге к месту падения дирижабля
Спустя несколько дней Степаненко снаряжает экспедицию к упавшему дирижаблю. Группа отправляется внушительная, вооружившись всеми необходимыми инструментами.
Длинный автопоезд, который тянут два тягача «Ураган», выходит за ворота ранним утром. Многотонный автоприцеп из двух соединенных трапов предназначается для размещения на нем дирижабля. Исходя из слов Данилова, этого должно хватить. Тягачи сопровождают три укрепленных джипа с пулеметами. Иван также отправляется вместе с колонной – для него изготовили специальную маску с солнцезащитным стеклом. Напросился в группу и я – уж очень интересно посмотреть на дирижабль.
Я не решаюсь променять байк на мягкое сиденье джипа, для меня нет роднее моего стального товарища. Плетусь в хвосте колонны, которую возглавляет Данилов – он знает дорогу до места падения. Занимается очередной душный день, хоть солнце и укрыто массивным слоем облаков. Последние деньки лета никак не хотят отпускать духоту – она прячется за каждым деревом, подстерегает в низинах, накаляет и без того горячий движок моего байка.
Вскоре вступаем в редколесье: невысокие деревца попадаются нечасто, искореженные, местами обернутые в коконы ползучих растений. Полусухая трава цепляется за ноги, царапает даже сквозь комбинезон. Частично защищают стальные щиты по бокам, но все равно от нее нет спасения. Туча мошкары реет в августовском зное – рука уже устала от них отмахиваться. Мы пересекаем небольшие овраги, взбираемся на пологие холмы и кажется, что этому нет конца и края, хотя на самом деле колонна не прошла и пары километров, просто движемся слишком медленно.
Сдвоенные стволы пулеметов сканируют небо на предмет опасности, но пока все спокойно – мы уже прилично отдалились от труб ТЭЦ, где свили себе гнезда птички. Редко-редко вскрикнет неопознанная тварь в кустах, зашипит и юркнет в нору, только хвост мелькнет – внушительные габариты тягачей и мощные колеса отпугнут кого хочешь. Хорошая машинка этот «Ураган»! Тяжелый колесный дизельный «МАЗ» в разных модификациях служил для разных целей – тут тебе и пожарный автомобиль, и ракетно-пусковая установка, и гражданский грузовик. Такому все нипочем, пересеченная местность ему как гладкая дорога. Это меня трясет в седле так, что уже стал задумываться, а не зря ли я отказался от более комфортной поездки в джипе. Хоть бы поберег свою старенькую «Ямаху». Стараюсь двигаться по следу от колес тягачей – там трава примята и лучше видно, что под ногами.
Автопоезд останавливается, из кабины высовывается голова водителя. Степной знойный ветер лениво треплет русые вихры.
– Эй, Ямаха!
Я подъезжаю к кабине, останавливаюсь, поднимаю стекло шлема и вытираю пот со лба.
– Чего?
– Закидывай-ка свой мотоцикл на трап и дуй в кабину, а то запутаешься в траве, отстанешь, а нам лишние рабочие руки не помешают.
После секундного раздумья я соглашаюсь – его предложение разумно. Завожу байк на трап, прикрепляю тросами и прыгаю в кабину. Трогаемся, в вибрации кабины я ощущаю мощь гиганта, ворчание разбуженного голодного медведя. «Ураган» вгрызается в почву под колесами, плющит хиленькие деревца, крошит полусгнившие бревна и вминает в грязь попадающиеся на пути ржавые железки. Снимаю шлем с респиратором, предварительно сверившись с показаниями дозиметра. Водитель, заметив мой жест хмыкает в рыжую бороду и гундосит:
– Не боись, все под контролем.
Он тыкает в приборную панель – там встроенный счетчик.
– Откуда у вас такие звери? Да еще на ходу?
– Так АЭС когда строили, корпус реактора для первого энергоблока на них доставили прямиком с «Атоммаша». Ну и позже для разных работ привлекали. «МАЗ-537». Еще в шестидесятых построена, а до сих пор бегает, – гордо продолжает он. – Пусть и пару-тройку капремонтов прошла. У этой машинки все колеса ведущие, пройдет, где хошь. Скоро впереди болотце небольшое, ты бы там точно завяз. Наши на джипах – и то периодически встают. А на этой, – мужик любовно гладит приборную панель, – и море по колено.
Какое-то время едем молча. Изнутри кабина обшита бронированными листами, и с закрытыми окнами здесь душно. Хорошо, солнце за тучами, иначе было бы совсем нестерпимо – кабина бы здорово накалилась. Но от металла все равно идет жар. Чтобы создать хоть какое-то впечатление уюта, кое-где наклеены дешевые выцветшие плакатики в стиле пин-ап с уже неразличимыми фразами или лозунгами. Все вокруг покрыто пылью – используют тягачи, очевидно, нечасто. Наверное, берегут для очень важных случаев – рисковать грузовиками просто так вряд ли прагматично. Это еще раз показывает, насколько важен дирижабль для общины. И дураку ясно, чего хочет Степаненко, учитывая, что отношения со старым городом натянутые. Насколько я успел узнать усатого главу общины атоммашевцев, он грезит о полном контроле над городом, да и продовольственные базы старогородцев – очень заманчивая цель. Залив – сдерживающий природный фактор, а в отсутствие моста, который давно разрушили, – почти непреодолимое препятствие для технически гораздо более оснащенных бойцов «Атоммаша». Вот тут очень кстати сваливается на голову дирижабль. Да еще с живым пилотом.
Я все же решаюсь поспрашивать водителя, что творится в городе. Слов старика недостаточно: чем больше людей расскажут свои версии, тем объективнее сложится картина.
– А это правда про Саркел? Рассказывал мне один из ваших…
Водила хмыкает:
– А ты почаще гуляй ночами, и своими глазами увидишь. Только уже никому не расскажешь. Конечно, правда. Проклял нас кто-то. Некоторые у нас в общине считают, что там разлом какой-то, будто ворота в другой мир открылись, вот и лезут монстры всякие.
– И про маяк правда?
– Лично не видел, но верю. Разные люди трепались – вспыхивает он вдруг посреди ночи, и появляется на поверхности черной воды город-призрак Саркел, а потусторонний свет маяка привлекает оттуда тварей.
Я решаю сменить тему:
– А со Стаей у вас какие отношения?
– Нормальные, деловые. Партнеры мы, – снова хмыкает водитель.
– Ну а что мешает быть такими же партнерами со старогородцами?
– Да потому что твари они похуже монстров всяких! – мужчина вдруг заводится не на шутку. – Подставили нас крепко: вместе договаривались с казаками из Красного Яра разобраться, с предателями. А эти, из старого города, подвели, кинули нас. На все договоренности наплевали, да еще и засаду нам подстроили. Хотели от всех разом избавиться, но не вышло.
Подумав, он добавляет:
– Если бы не казаки, то мы бы обошли залив и ударили с тыла. А они сидят – ни себе, ни людям. Окопались, ловушек понаставили. Через их территорию не пройдешь, только с боем и потерями большими прорываться.
Колонна замедляет свой ход, и через окно я вижу, как впереди вырастает стена разросшейся лесополосы на территории бывшего садоводства. Сейчас эти заросли выглядят настоящим труднопроходимым лесом – ветви деревьев переплелись и образовали нечто вроде крыши над головой.
– Да-а, задачка не из легких, – я качаю головой, а потом с большим удовольствием и облегчением вылезаю из душной кабины и иду к кучке людей, рассматривающих лесополосу. Данилов стоит перед ними и указывает вглубь. До меня доносятся его слова:
– Здесь не очень далеко, вот только не представляю, как мы его будем с деревьев снимать.
– Ты дорогу покажи, а дальше на месте думать будем, – это подает голос руководитель группы, приземистый мужичок Ильич. – Веди.
Лесополоса
Идти пешком приятно, ноги мягко пружинят по прелой листве. Если мне не изменяет память, то мы с Мишей охотились на Кошмара к северу отсюда, а теперь подъехали к лесу с востока, так как предпочли часть пути проделать по остаткам дороги. Идти оказывается недолго. Внезапно мы выходим на небольшую прогалину и видим огромную махину, застрявшую в ветвях деревьев. Дирижабль будто нанизан на корявые стволы. Кажется, что огромные исполины, защищаясь, выставили свои пики навстречу дракону с неба.
Оболочка пробита в нескольких местах, в ней зияют дыры, но кабина кажется целой.
– Не могли поближе к «Атоммашу» приземлиться, на открытую местность, – ворчит Ильич, разглядывая место крушения. – Ну что, – обращаясь к своим людям, говорит он, – будем расчищать?
Мы возвращаемся к тягачам и джипам, достаем с десяток бензопил, и работа закипает. Пока одни валят деревья, другие с помощью грузовиков оттаскивают их в сторону. Трудимся, сменяя друг друга для отдыха, летят во все стороны щепки, ревут двухтактные двигатели пил, а пот заливает лица.
Работы ведутся до самого заката, благо, никто не вмешивается и не нарушает рабочий распорядок дня. Видимо, Кошмар, до недавнего времени терроризировавший округу, еще отпугивает остальных мутантов. За день удается расчистить больше половины – прорубить проход к дирижаблю в этой лесной чаще. С последними лучами солнца мы прекращаем работу. Уставшие мышцы рук и спины блаженно расслабляются, а нехитрый ужин из консервов поднимает настроение. Завтра нужно расширить проход и спустить дирижабль на землю, а пока можно и отдохнуть.
Вялый разговор плывет среди нас, словно легкий ветерок с моря. Мы прислонились к понемногу остывающим корпусам джипов, которые расположены в форме круга – об осторожности забывать тоже не нужно. Назначили дежурных. И вот счастье – мне в дозоре стоять не надо. Видно, решили: раз новичок в общине, не стоит доверять ему такое ответственное дело. И сейчас я сижу у заднего колеса джипа, наслаждаясь дивным вечером. Тучи практически разошлись, я любуюсь предзакатным небом, которое словно расчертил красками безумный художник, наляпав тут и там. И в этой раскинувшейся перед нами дисгармонии есть своя красота. Тихо шелестят листья, пахнет опилками, дорожной пылью и резиной, и хочется задержать этот вечер, не отпускать его, ведь так спокойно на душе не было уже давно. Поддавшись неясному чувству, я хватаю ладонью его неосязаемый сине-багровый шлейф, но рука сжимает пустоту.
– Ямаха, ты о чем там задумался?
Голос выводит из состояния покоя, нарушает безмятежность, окутавшую меня. Я невольно дергаюсь – не от испуга, а от бесцеремонного вторжения в мои мысли.
– Так, ни о чем.
– Говорят, ты к нам издалека пожаловал. Может, расскажешь, что видел, где бывал? Что там с остальным миром творится сейчас?
Я вздыхаю. Похоже, не отделаться – все повернули свои лица и внимательно за мной следят. Придвигаюсь ближе. Рассказываю о Москве и городах помельче, где мне удалось побывать, о деревеньках и селах, о полностью вымерших поселениях нашей необъятной родины. Мужики кивают, вздыхают – оказывается, жизнь за пределами Волгодонска ничуть не лучше.
– А что там в Ростове нынче творится? Не был там? – крепкий бритоголовый мужик смотрит, не мигая.
– Проезжал мимо, хотел завернуть, но странные создания не дали.
– Что за создания?
Я задумываюсь, пытаясь воссоздать в памяти образ.
– Что-то среднее между муравьями и саранчой. Но размеров приличных, со взрослого человека. Еле ноги от них унес. Так что думаю, вряд ли там жизнь лучше вашей. У каждого – свои беды.
– Семен из нашего убежища говорит, что в Таганроге тоже выжившие есть. Прикинь, какие-то чудики там основали государство навроде древних греков, только с поправкой на время. Пришел он к нам в общину год назад, как добрался – не говорит, но полезным оказался, мы его и оставили.
– А с Цимлянском что? – спрашиваю я.
– С нами на контакт не идут. Может, со старогородцами у них и более тесные связи, не знаю. Кто-то брехал, что видел, как они рассекают по морю на рыбах. Дескать, неведомо как сумели приручить тех, что плавают у поверхности, – поясняет бритоголовый в ответ на мой немой вопрос. – Там такие большие плоские рыбины водятся с длинными усами… Так вот, цимлянцы, дескать, пользуются ими, как рулем: в какую сторону потянут за усы, туда и рыба плывет. Ерунда это все, конечно…
Постепенно разговор сходит на нет, все устали и хотят спать – завтра предстоит еще один непростой день.
* * *
Наутро работа закипает с новой силой. Снова летят щепки, жужжат бензопилы, вгрызаясь в податливое дерево. Постъядерные лесорубы, блин!
– Попозже можно вернуться за сваленными деревьями, – изрекает Ильич. – Лишним не будет.
Хозяйственный мужик! Я невольно проникаюсь к нему почтением – говорит мало, зато руководит людьми на загляденье, да и сам от работы не отлынивает, наравне со всеми пашет. Во многом благодаря его действиям мы так быстро продвигаемся к конечной цели.
К обеду мы расширяем проход для «Ураганов» – теперь они беспрепятственно могут подойти к деревьям, на которых висит дирижабль. Между тем, небо опять заволакивает тучами, только на этот раз они выглядят мрачными – темными, нависшими низко над нами. Того и гляди зарядит дождь. Управиться бы до него – совсем не хочется мокнуть, да и по раскисшей земле ехать обратно хуже. Тягачи-то пройдут, им раскисшая земля не помеха, а вот джипы могут и застрять.
Делаем небольшой перерыв на обед – надо восстановить силы, зарядиться энергией на финальный рывок.
Для освобождения дирижабля от объятий леса решаем воспользоваться уже проверенным методом. Сначала несколько человек вместе с Иваном Даниловым вскарабкиваются по раскидистым веткам повыше к застрявшему летательному аппарату и очищают его от мелких ветвей, срезав их бензопилами. Затем мы валим деревья, на которых застрял дирижабль. Он оседает медленно, сползая по могучим ветвям, царапая обшивку, и заваливается на бок. Затем мы расчищаем дирижабль полностью, убираем обломанные ветки, проткнувшие корпус, оттаскиваем в сторону срубленные стволы, чтобы не мешали нам в дальнейшей работе.
Я любуюсь изодранным серебристым овальным механизмом, лежащим сейчас на земле. Здоровый, зараза! Поневоле почувствуешь уважение к Данилову, практически в одиночку восстановившему его и запустившему в небо. Головастый мужик, что тут скажешь! На обшивке замечаю смазанное слово, написанное неровными буквами: «Надежда». Хмурюсь. Судя по тому, что задумал Степаненко, для старогородцев этот дирижабль обернется вовсе не надеждой. Надо будет еще потолковать с главой общины атоммашевцев.
Тем временем, по свежевырубленной просеке к месту падения дирижабля подгоняют тягачи со сцепленным трапом. Погрузка с помощью лебедок занимает часа два, еще час мы тратим на то, чтобы прочно закрепить летательный аппарат. Начинает накрапывать мелкий дождик. Мы торопимся – до разгула стихии надо успеть выбраться на остатки асфальтовой дороги. Да и порядком надоела уже эта растянувшаяся на два дня эпопея с дирижаблем. Напоследок, я заботливо укрываю тентом свой байк и прыгаю в кабину.
Дождь усиливается, мы едем не спеша, месим раскисшую под колесами землю, взбираемся на холмики, слегка прыгаем на ухабах. Вода заливает лобовое стекло.
– Дворники не работают, – как бы извиняясь, говорит мне кучерявый водитель. – Зато в кабине не душно.
И в этой непогоде я вдруг почти физически чувствую, как уходит лето. Оно еще пытается цепляться за высокую сухую траву, за кроны деревьев лесополосы, за коряги и камни, за трубы ТЭЦ, за корпуса «Атоммаша» и за заброшенные, разваливающиеся многоэтажки вдали, но это уже агония. Кто знает, вдруг это последнее лето для меня? И я, повинуясь внезапному порыву, вдруг открываю боковое окно и подставляю лицо прохладным струям дождя. Голова мигом становится мокрой, но я этого не замечаю, а просто жмурюсь и улыбаюсь столь редкому степному дождю.
– Дурачина, – бурчит водитель недовольно. – Полкабины залил!
А я поворачиваю к нему свое обветренное, с двухнедельной щетиной лицо, в которой застряли мутные капли воды, и отвечаю:
– Вам, подземным крысам, не понять моей радости.
Через час под звуки гремящих по кабинам тягачей капель, мы выныриваем из пелены дождя, словно заблудившиеся призраки. Вот и ворота, под скрип которых, будто под фанфары в нашу честь, колонна медленно въезжает на залитую водой территорию завода.
