Книга: Табельный выстрел
Назад: Глава 47
Дальше: Глава 49

Глава 48

Зубенко ворочался всю ночь с бока на бок. Спал урывками, выныривал из липкого сна и проваливался обратно. Потом встал и полночи просидел, уставившись куда-то в окно, где темнел черными окнами противоположный дом, посеребренный полной, тяжелой луной.
События последних дней окончательно выбили его из колеи. То он проклинал себя за длинный язык и за признание долга этому подполковнику — промолчал бы, глядишь, его бы и стороной обошли. То его била дрожь, когда вспоминал о растерзанных женщине и ребенке. То его передергивало, когда вспоминал глаза Грека, а главное, его слова про дочь.
Что делать? В какой же капкан он угодил? Вся жизнь у него какая-то корявая. Только начало все выправляться, только решил рассчитаться с прошлым окончательно и отвадить всех корешей, как на него из этого самого прошлого будто слон на голову свалился.
— Сволочь. Падла какая, — прошептал он, сам не зная, о ком — о Греке, ментах или о себе.
Все в этой ситуации были хороши. Все фигуры темные. И какой ему сделать ход? Послать Грека к черту? Пришьет он его. А может, и ребенка — от этой мысли вообще хотелось выть белугой. Притащить ему «маслят»? После чего он расстреляет какую-нибудь кассу, перебьет народ и скажет после задержания, что патроны взял у Зуба. И уголовный розыск тогда вспомнит, как предупреждал его о Греке. И все — пособничество в бандитизме, здравствуй пятнашка в колонии строгого режима, и то, если повезет и вообще к стене не поставят.
Сдать Грека? Ладно, даже если возможность мести опустить. А кто он сам тогда будет? Зуб, такой весь непорочный, которого даже короновать одно время хотели, и вдруг сдал кореша? Стыдно.
Нет, все же зачем он про долг этому менту ляпнул?..
В понедельник Зубенко отправился в депо. Невыспавшийся, злой. Работа из рук валилась.
— Перепил? — спросил мастер. — Русская национальная птичья болезнь?
— Да не пил.
— Болеешь?
— Нет.
— А какого же ты хрена вареный ходишь и рабочий класс своим видом смущаешь?
— Егорыч, я в порядке.
— Если чего надо, скажи.
— Ничего не надо.
— Ну, тогда, твою мать, кто работать будет?!
Этот бодрящий матерок привел Зубенко в чувство.
И к вечеру он решил — будь как будет.
Следующие дни ждал стука в дверь — боялся, что опять на пороге возникнет Грек в своих очках и длинном плаще, похожий на стильного убийцу из западных фильмов. Но тот все не появлялся. И Зубенко начал истово надеяться, что само все рассосется.
Несколько дней его никто не трогал, Зубенко почти вернул себе душевное спокойствие. Жена возвратилась из рейса и опять укатила на Дальний Восток. Оно и лучше — в такое время ему без нее спокойнее.
Вечером в пятницу, когда он выходил из краснокирпичного праздничного старинного здания депо, его дернул за рукав пацаненок лет тринадцати, сунул в ладонь бумажку и тут же растворился в толпе. Зубенко развернул ее. Руки дрожали, и с трудом удавалось с ними справиться. Он знал, от кого это. И что там будет написано.
Так и есть — от Грека. Он всегда приходил за своим. Тем более если это свое ему очень нужно.
Вернувшись домой, Зубенко обхватил голову руками, да так и просидел с час. Думал, думал, думал.
С годами он во многом стал раскаиваться. Больше всего в том, что снабжал бандитов оружием, которое стреляло в людей, хотя сам не любил насилие. Успокаивало, что стреляли в основном друг в друга — у вора судьба такая быть подстреленным. Говорят, в Древнем Риме люди жили лет двадцать пять, в основном их убивали. Вот и вор — это как римлянин, своей смертью не сдохнет. А женщины и дети гибнуть не должны от пера и волыны… Эти фотографии с убитым ребенком. Они что-то сдвинули в нем.
Ночью Зубенко не спал ни секунды. Пришел на работу осунувшийся. Мастер даже устал его материть. Только и сказал:
— Шел бы ты домой. Я тебе отгул поставлю.
— Ничего, — заверил Зубенко. — Я в порядке.
На обед он пошел к табельщицам, в углу комнаты у которых стояла тумбочка с новеньким пластмассовым желтым телефоном.
— Позвоню, девчата? — спросил, придавая голосу игривые нотки, но не вызвал даже тени улыбки — слишком был осунувшийся, с каким-то лихорадочным блеском в глазах.
— Никак заболел, Вася? — спросила табельщица.
— Просто устал.
— Знаем мы эту усталость… Звони.
Он набрал номер. На том конце ответил Поливанов.
— Он придет, — произнес Зубенко, прикрывая трубку ладонью, чтобы никто не слышал. — Завтра…
Назад: Глава 47
Дальше: Глава 49