Я их извергаю из себя – свои стихи,
вместе с кровью и гноем застарелых ран…
Исторгаю остатки своей психики,
это вовсе не мой безумный талант…
Яд свой выливаю стихами,
не живу, не умираю, монстр-интроверт,
просто существуя временами…
Пишу какой-то полночный бред…
Прислушиваюсь к звону белых
и красных кровяных телец
в моих синтетических венах,
облекая это месиво в эстетство.
Три на часах – и это время для боли,
четыре – и это сезон для сигарет,
пять, шесть – без сна, цифры всего лишь,
семь, восемь, – и снова рассвет…
Иногда мне кажется, что заснув тут,
я наконец-то проснусь там, с тобой.
Что мегабайты веков, часов и минут
окажутся шуткой нелепой, смешной…
И может, нас никогда здесь не было,
мы не рождались с тобой в этой чужой,
перверсивной раскрашенной темной Небуле.
И уйдем пробудившись к себе домой.
Сколько прошло с момента заточения?
Ощущения утеряны, времени нет…
Ничто не существует и не имеет значения…
Мы в системе иллюзий глобальный дефект.
Все так же каждый раз пью свой чай
или кофе, впрочем какая разница.
Размешивая молекулы дней и ночей,
ложка, которой нет, изгибается.
Все меняется, только мы неизменны,
Е в степени Х, возвратная функция.
Неорганическая наша валентность,
всесозидающая деструкция…
Антицветы из антивселенной,
лучше них не бывает на свете.
Изоморфичны и эквивалентны,
вечно на грани Любви и Смерти…