ГЛАВА 97
В двери лачуги не было даже замка, только защелка. И когда я распахнул ее, нам в лицо ударила вонь.
Пахло смесью чего-то сладкого и гнили, легко определимой и совершенно непереносимой. Как будто мясо и фрукты долго лежали в одной бочке.
В помещении было лишь несколько предметов мебели — железная койка, дровяная печка и длинный крестьянский стол.
На единственном кресле в комнате сидел Реми Уильямс; видимо, в нем он и умер. Челюсть его отвисла, часть лица снесена выстрелом. «Ремингтон» все еще удерживала его левая рука, дуло направлено в сосновый пол.
Вторая рука повисла вдоль тела, и казалось, на ней что-то написано. Написано? Но что?
— Какого черта? — Сэмпсон прикрыл нос и рот рукавом и наклонился рассмотреть. — Нет, быть не может!
Когда я осветил руку фонарем, выяснилось, что слово на ней не написано — вырезано.
У ног Уильямса лежал охотничий нож длиной в шесть дюймов, покрытый чем-то таким же красно-коричневым, как и его кожа. Буквы можно было легко разобрать:
«Простите».
