32
Сентябрь. Дима
Сторона кровати, на которой спал Дима, находилась так близко к стене, что достаточно было протянуть руку, чтобы дотронуться до стоявшего рядом портрета. Длинное темное платье сливалось с фоном картины цвета темного шоколада, и когда он проснулся, то увидел, что напротив неподвижно стоит старуха и смотрит на него неотрывно. Он даже не испугался: привык к потрясениям за последние дни, и просто подумал, что медленно сходит с ума. Но глаза все же сразу закрыл: «Если старухи в этом доме сходят с картин, то почему бы и кровати не подняться в воздух и не отнести меня в Москву. Можно и к Юле. Клянусь, я не брошу ее никогда и даже заведу с ней парочку прелестных ребятишек». Он не желал открывать глаза и все время ждал, что старуха потрясет его за плечо своей костлявой рукой и по-матерински спросит, зачем он так плохо вел себя с ее внучкой: «Она ведьма, сынок. Ты не знал, что с ней надо быть очень, очень хорошим? Нет? Ай-ай-ай, какая незадача. Но теперь уж поздно. Разве тебя не учили в школе, что надо получше узнать человека, прежде чем делать какие-то выводы». Но ничего подобного не происходило. Адина бабка к беседе его не приглашала и не заваривала заботливо чай в английском фарфоровом чайнике из семейного сервиза. Лежать с закрытыми глазами сил уже не было, и он снова увидел перед собой портрет. Липкий холодок порхнул по позвоночнику вниз. «Я же оставил его в коридоре, неужели я так накурился, что ничего не помню». Еще страшнее ему стало от двух фотографий, воткнутых за раму. «Ну этого-то я точно не делал. Что это вообще значит? Что я следующий? Кто это мог сделать?» Он быстро вскочил, голову слегка прихватило тисками после вчерашнего, но Дима не обратил внимания (это мелочь по сравнению с тем, что происходит в его жизни) и спустился вниз проверить, нет ли следов пребывания Ады. Вышел в сад, заглянул за запертые ворота – трава не примята. Невыносимо захотелось есть. Пошел на кухню. Пара йогуртов в холодильнике, кофе. Он съел все, что нашел. Подумал, что вчера, кажется, не ел вообще. А может, и ел? Ему вдруг так сильно захотелось кофе, что он ждал его приготовления с таким же чувством, как гурман ждет свою первую в сезоне устрицу. Потом покурил. В пачке оставалось всего несколько сигарет. «Интересно, когда же появится эта дура?»
Вернувшись в спальню, он встал возле портрета, из-за рамки которого торчали, как элемент задачки из журнала для любителей детектива, две фотографии. Вопрос звучал так: «Угадай, кто следующий?» И если учитывать, что бабуля давно отошла в мир иной, парня тоже явно уже нет в живых, то, видимо, следующий он. Только кто поставил сюда эту долбаную картину, кто засунул в нее эти фотографии? «Неужели я? – Дима взял с прикроватной тумбочки коробок. – Скорее всего, это сделал я сам. Но я этого не помню». Дима скрутил тоненькую самокрутку. Струйка ароматного дыма поплыла по комнате. «Выпить бы еще…» Ему захотелось подняться на чердак и посмотреть черно-белые фотографии, разложить платья и послушать старую пластинку с изображением африканского парня. А потом погулять по саду и покачаться на качелях под старым дубом. Ему хотелось сидеть в кабинете и писать перьевой ручкой. Рассказывать про блюз, про старинные платья, сейчас Диме стало очень хорошо.
Время суток сбилось. Часы в гостиной остановились, и он больше не заводил их. Когда подступал голод, Дима пил воду из-под крана, курил сигарету, и еще пару раз скрутил косяк. Он поднимался на чердак, долго там сидел, слушая пластинку и разглядывая старые карточки. Потом лежал в кровати, глядя на портрет старухи и фотографии, и ему казалось, что бабка живая, смотрит на него и не двигается с места. Но стоило ему закрыть глаза…
Она отряхнула платье, видимо, от пыли, которая скопилась на длинной юбке за те годы, пока она тут стояла, и взяла с длинноногого то ли столика, то ли этажерки, на которую опиралась локтем, перо и подошла к нему: «Ну что ты меня боишься? Я добрая. Хочешь, пощекочу тебя перышком?» Она стала водить птичьим пером по его лицу и волосам. Щекотала кисти рук. Стряхивала невидимые пылинки с одежды. Дима улыбался. «Какая симпатичная женщина. Зря я боялся ее». Потом она тряхнула пером в воздухе, и из него, как из набитой подушки, полетели сотни маленьких перьев. «Я добрая. А вот девочка моя стала совсем злая. Не шути с ней, Дима. А лучше возьми и убей ее. Или сам подохнешь, загнешься, скурвишься, сгниешь заживо…» Она говорила еще что-то очень неприятное, недобро улыбаясь одним уголком рта и удаляясь обратно, на свою территорию. А маленькие перья, разбросанные ею, щекотали в носу, залезали под майку, забивали уши и глаза. Ему было хорошо только вначале, потом он стал сбрасывать их с себя, а они все летели и летели с потолка, продолжая раздражать его тело уже везде. Он пытался их снять, но ничего не получалось, они отчего-то стали влажные и жесткие и тихонечко пощелкивали, когда он сгребал их рукой и сжимал в кулаке, чтобы отбросить. А потом он услышал скрип качелей, и тихий голос из сада донесся до него: «Ра-а-а-аз, два, мокрая трава, я иду к тебе…»
