— Теперь ты видишь, какие дела. И что мы имеем?

Рыжий задумчиво смотрит в окно. Мы снова сняли квартиру. Наш отпуск через неделю окончится, а мы опять там, где были. Только теперь еще и Стас лежит в реанимации и никак не приходит в себя, а мы разбогатели на несколько трупов и кучу неприятных впечатлений.

— Что мы имеем? — Рыжий уже что-то решил. — У нас есть две зацепки: негатив, который ты нашла в тайнике у Корбута, и человек со странной фамилией Носик — ему, я уверен, все известно. Ну, и Остапов, сукин сын. Уверен, что сейчас он рад — как же! Оставил нас в дураках, да еще и с тобой...

— Вадик!

— Я тебя не упрекаю. Слабости такого рода бывают у всех, но он поступил подло. Очень жалко, что я не могу удалить ему гланды.

— Могу себе представить эту процедуру!

— Да. Я иногда развлекаюсь, представив что-то подобное, — говорит Рыжий.

— А я склоняюсь к мысли, что с Остаповым все не настолько однозначно. Вот только сейчас я начинаю доверять ему. Хотя где он, мы не знаем, поэтому надо самим пошевеливаться. Нам необходимо сделать фотографии с этого негатива. Помнишь, Леха говорил, что ситуация созревала шестьдесят лет? Вот мы и вернемся немного назад, отмотаем пленку. Где-то там, в прошлом, собака зарыта, я уверена.

— Надо купить газет.

— Ни за что. В этой стране не бывает хороших новостей, а плохих нам с тобой и так хватает. Но где мы найдем мастера, который нам фотографии с негатива напечатает, — вот вопрос!

— Нужно искать фотоателье, но не современное, а такое, какие были раньше.

Легко сказать — найти ателье! Да легче, наверное, Атлантиду отыскать, чем в большом городе найти ателье с допотопным оборудованием. Новые технологии вытеснили старые фотоателье, с полутемными таинственными комнатами, пахнущими проявителем и фотобумагой «Новобром», где стояли обшарпанные круглые столики с позолоченными вензелями, пуфики и висели потертые бархатные занавеси, пыльные и загадочные. В таких ателье в витринах и на стенах улыбались счастливые лица, и обязательный мальчик в матроске и на лошадке серьезно смотрел с портрета.

На месте всего этого теперь расположились бездушные цифровые фото, где нет и намека на священнодействие — когда выкатывался огромный фотоаппарат на треноге, а мастер усаживал клиента, настраивал свет, вертел сидящего и так и эдак, поминутно заглядывая в объектив... И намека не осталось на птичку, которая, по идее, должна бы вылететь. Сейчас все просто и без сантиментов. Но что-то исчезло из нашей жизни вместе со старыми фотоателье, и мне становится грустно, когда я иной раз вижу старые фотографии. Я тоскую по нашей прошлой жизни, где был костер у реки, Старик и вера в лучшее будущее. И все были живы. Та жизнь, возможно, была несытой, беспорядочной, она изобиловала множеством глупых и откровенно ненужных вещей, но это была наша жизнь, а теперь насмешливая ухмылка клоуна у Макдоналдса наводит на мысли о тихой интервенции.

— Это очень старый негатив.

Фотограф лысоватый и маленький, словно усохший. Он доживает свои дни в этом запыленном помещении, о котором забыл уже не только бог, но и налоговая инспекция, и по всему видать, дела здесь идут, как мокрое горит. Но это и к лучшему, нет риска, что нас кто-то увидит. Собственно, нас уже нет, мы взорвались вместе с таинственным домом, набитым аппаратурой. Так оно спокойнее, но все ж..

— А вы сможете сделать фотографии?

— Сделать-то я могу, да вот качество... где вы взяли этот негатив? Пленка немецкого производства, я такую в детстве видел, здесь работал мой отец, после войны трофейные фотоаппараты заряжались такой пленкой. Потом она закончилась, отечественной не было, а когда появилась, то не подходила под немецкие фотоаппараты. Так что качества я не гарантирую, но попробовать могу.

— Можно мы у вас посидим пока?

— А чего же, сидите. Все мне веселее — сюда редко кто заглядывает. Район отдаленный, знаете ли, живут здесь одни старики в основном. Зачем старикам фотографироваться? Кругом натыкали заграничных точек, у всякого есть фотоаппарат, все мастера. А знаете ли вы, товарищи, что это такое — фотографировать человека на портрет? Нет, это вам не просто наводить фокус и щелкать кнопкой! Есть, конечно, такие лица, в которые камера влюбляется сразу, вот посмотришь — вроде бы ничего особенного, а на фотографии — глаз не отвести! А бывает и наоборот: само по себе лицо прекрасно, а сфотографируешь — боже ж ты мой! Такое чучело, простите, что смотреть страшно. Особенно женщины огорчаются из-за подобных оказий. И тут задача мастера — сделать так, чтобы нефотогеничное лицо отдало фото свою красоту. Есть много секретов — и освещение, и ракурс, целая наука, знаете ли, этому годами учились. А теперь все псу под хвост, щелкают все, кому не лень, а что из того получается, неважно.

Он бурчит себе под нос, и я понимаю, что он привык разговаривать сам с собой, а сейчас у него есть слушатели. Он что-то смешивает в банках, ванночках, наливает растворы, священнодействует, и видно: эта мастерская — все, что у него осталось. И он цепляется за нее, пытаясь удержать, чтобы чувствовать себя живым. Он слишком стар, чтобы начинать все сначала, приспосабливаться к новым условиям. Да и не хочет он приспосабливаться, а здесь, среди своих приборов, он чувствует себя уютно, боится новой и безжалостной жизни, которая подступает все ближе к порогу его ателье.

Этого старика просто выбросили из жизни, как хлам, а он не согласен. И я думаю о том, как по-разному живут люди. Вот Климковские — ушли, и ни одна душа их добрым словом не вспомнит. Они зря прожили свою жизнь и уничтожили десятки чужих. Может, они родились, чтобы творить зло? Но были же они когда-то детьми — и Ольга, и Василий, прижимались доверчиво к маминым ладоням, играли в мяч, смеялись... Кто извратил их души? Или они оказались более восприимчивы ко всему злому? Вот этот старый фотограф не утратил с годами доброты, от него веет теплом, и рядом с ним уютно сидеть в его пыльной мастерской. И наш Старик — скольких детей он поставил на ноги, скольким заронил в души свет? Почему же так по-разному живут люди? Не знаю.

— Если хотите, можете посмотреть альбомы. Я много лет собирал и складывал сюда лучшие снимки. А теперь... Вот умру — и выбросят их на свалку. Посмотрите, если хотите. Правда, там только портреты. Знаете, меня никогда не интересовали пейзажи, ни в живописи, ни в фотографии, а только люди — их лица, характеры. Да-да, характеры, я много видел, давно живу и научился понимать характер человека по его лицу, по тому, как человек держится, — и умею передать это в фотографии. Правда, теперь это никому не нужно.

Ему жалко, что некому передать свое мастерство. Ему жаль свои работы, он вложил в них душу, но этим снимкам осталось жить ровно столько, сколько проживет он сам. Осколки чужого прошлого никому не нужны.

— Вот послевоенные снимки. — Он кладет перед нами большой альбом. — Я только начал здесь работать, когда вернулись из эвакуации. Отец меня учил, вместе работали. Вы не поверите, но я многих людей из этих альбомов помню. Нет, я не знал их, но вот закрою глаза — и вижу, как они входят, как заказывают фото, даже запах помню. Позже я уже не так остро все воспринимал, но первые лет десять... Вот, прошу вас, если есть интерес.

— Конечно, мы с удовольствием посмотрим.

Это словно вернуться на семьдесят лет назад. Будто пленку кинопроектора отмотали, и на нас смотрят люди — женщины в праздничных платьях или девушки из ближайших сел, в платках и стареньких кофточках, вот пара — он в гимнастерке, она — в еще довоенном платьице, неведомо как сохраненном «на выход». И туфельки разбитые, заплатанные. А вот семья, несколько человек, а это...

Это — черноволосая женщина с правильными чертами лица и глазами, как на иконах Богоматери — темными, грустными и покорными. А рядом — холеный красавец, немного старше, его черные кудри тщательно уложены, он хорош, да, очень хорош собой — но что-то в его лице есть неприятное, хищное. А женщина... нет, не может быть. Вот стоит дата — 1957 год. Это не Люба Климковская, но лицо... Ну, сколько таких лиц можно встретить?

— Скажите, а вот эта пара — их вы помните?

Старик внимательно смотрит на фото, потом переводит на меня взгляд.

— Почему они вас заинтересовали?

— Ну, не знаю... Как-то не подходят они друг другу. Она кажется тихой, милой женщиной, а он неприятный, злой, что ли...

— Вы тоже умеете читать по лицам! Редкий дар в наше время. А эту пару я не только помню, но и знавал их когда-то. Если вам интересно, могу рассказать.

— Расскажите.

— Странно. Собственно, история невеселая. Женщина на снимке — это Оксана Вольская, моя одноклассница. Когда началась война, мы едва семилетку закончили. Моя семья сразу эвакуировалась на Урал, там у мамы жила сестра, вот к ней мы и поехали. А Оксанкина мать была какая-то странная — безразличная ко всему, знаете, из тех людей, что живут — лишь бы скоротать день до вечера. О детях она никогда не заботилась — а было их не то пятеро, не то шестеро, и все от разных мужчин. Оксанка младшая, и единственная девочка, остальные — сыновья. Старших забрали на войну, а Оксана осталась с матерью. Что там было при оккупации, я не знаю, но говорили люди, что мать Оксаны работала в комендатуре — полы там мыла, что ли, — чтобы прокормиться, надо полагать. Ну а как наши вернулись, ее арестовали, и Оксану тоже арестовали, хотя какая в том ее вина, ей тринадцать лет было, что она могла сделать? Старшие братья, кто вернулся, сразу открестились и от матери, и от сестры, да и разъехались в разные стороны, чтобы, значит, анкет себе не портить, а Оксану где-то держали, но потом она вернулась, снова поселилась в своем доме — и пошла работать на фабрику, жила тихо, незаметно, да и люди понимали, что ни в чем она не виновата, потому не трогали ее. Она и сама сторонилась всех, ни в клуб, никуда не ходила, работала на фабрике игрушек и все.

А потом появился этот. Времена тогда были суровые; что касается морали, так и вовсе безжалостные, а он поселился у Оксаны, и хоть люди осуждали ее, но что тут скажешь — взрослая девушка, надо устраиваться, а он очень прилично одевался, красавец такой, что женщины шеи сворачивали, оглядываясь ему вслед. Я часто тогда встречал их, Оксана со мной здоровалась, как со знакомым. Она очень нравилась мне, да, но я так и не решился к ней подойти, а потом появился этот... Может, если бы я решился, все обернулось бы по-другому и у нее, и у меня...

— А что же случилось?

— А случилось то, что и должно было случиться. Он говорил, что работает в адвокатской конторе, даже консультировал кое-кого, люди обращались к нему по-соседски, так сказать. А оказалось, что законы он знает не поэтому. В какой-то день за ним пришли и арестовали, был обыск, и выяснилось, что никакой он не адвокат, а обычный вор. Перед этим в городе ограбили сберкассу. При обыске денег не нашли, но Оксанку снова забрали, вроде бы как соучастницу. Я и сейчас уверен, что она не имела ни малейшего представления, чем промышляет ее любовник. Но ее все же судили — правда, выпустили из зала суда под амнистию. Она была беременна.

— И что?

— А что хорошего? С фабрики ее сразу уволили, времена такие были. Соседи плевали ей вслед, припомнили и мать. Знаете, как оно бывает — находят люди кого-то, над кем можно безнаказанно поглумиться, начинают травить. Вот и с Оксаной так же произошло. Все кому не лень бросили в нее камень. А потом она быстро продала дом и куда-то исчезла. С того времени я ее больше не видел и не знаю, что с ней стало. Мир большой, и я надеюсь, что она как-то наладила свою жизнь.

— Вы хорошо ее знали? Какая она была?

— Как тихое утро. Приветливая, мягкая, не умела ни отпора дать, ничего. Просто слабая — может, потому и случилась с ней такая беда.

— А он? Его вы потом видели?

— Нет, где бы мне его видеть?

— И вы не помните, как его звали?

— Девочка, память у меня крепкая. Я могу позабыть, куда очки засунул, а то время помню так, словно все было не просто вчера, а час назад. Знаешь, что в старости самое страшное? Это когда чувствуешь себя молодым, а уже время умирать. И ты понимаешь, что ничего так и не успел, многое еще можешь сделать, но песок в песочных часах практически закончился. И от этого становится невыразимо горько, да... Конечно, я помню, как звали этого негодяя. Петр Носик, вот как его звали.

Петр Носик... Так вот каким ты был? Интересно, во что превратили тебя годы? Научился ли ты прятать свою волчью ухмылку? Помнишь ли ты милую девушку Оксану, которой сломал жизнь? И знаешь ли ты, что есть у тебя дочь — Анна Петровна Вольская, или Вернер? И внук.. Я уверена, что знаешь. Значит, счастливое семейство воссоединилось, вот только сдается мне, что Оксана Вольская, если она еще жива, ничего о том не знает. Думаю, нам стоит разыскать ее.

— Ну вот, готов ваш снимок.

Фотограф пинцетом вынимает из ванночки мокрую фотографию, еще две полощутся в растворе. Я от нетерпения даже язык прикусила. Что там, на фото? Неужели именно это искал тот парень? И почему Корбут прятал негатив, что такого в нем?

— Не понимаю... Что это?

Рыжий рассматривает еще влажную фотографию. Как ни странно, получилась она четкой, фотограф свое дело знает. Но что на ней такого, из-за чего стоило убивать? Вот группа мужчин, сидят за столом, что-то празднуют. Среди них женщина, видимо, имеет к ним прямое отношение, раз пустили ее в свою компанию. Ну и что тут интересного?

А вот еще снимок, ракурс немного другой. Сняты только женщина и один из мужчин, крупным планом. Женщина как женщина, в темном шелковом платье с кружевным воротничком, а мужчина...

— Интересные снимки.

Фотограф рассматривает их, надев очки.

— Не понимаю, что вы находите в них интересного.

— Ну как же! Смотрите — вот сидят немецкие офицеры, что-то празднуют.

— Да с чего вы взяли?

— А вы посмотрите, как они одеты. Все в белых рубашках, подтяжки, рукава закатаны. Неофициальная обстановка, кители сняли. Видите, вон там столик, а на нем фуражки? Это высший офицерский состав подразделения СС, судя по высоте околыша. А на столе пачка сигарет, тоже немецкие, я такие видел. И бутылки? Отец с войны похожую принес, настоящий шнапс. А рядом — шампанское. Это немецкие офицеры, и они что-то празднуют. А еще я думаю, что снимок сделан до 1942 года.

— Почему?

— Вот, смотрите, на заднем плане, за спиной женщины, висит плакат американского производства, с рекламой автомобиля марки «Герон».

— И правда... Ну и что?

— А то, что такой плакат мог висеть только до того, как США вступили в войну. До того как прервали дипломатические отношения с Германией. А потому я думаю, что эти фото где-то 1938 года выпуска, не позднее. Кстати, фасон платья женщины тоже подтверждает мои предположения.

Наверное, я не наблюдательна либо не умею вот так сразу охватить все подробности. Я видела снимки целиком, а мелочи...

— Смотри, Лиза. Вот эти двое, крупным планом, никого тебе не напоминают? — говорит Рыжий.

— Нет. А что, должны?

— Присмотрись получше. Не зря ты просила Леху распечатать фотографии Клауса и его дяди.

Я вздрагиваю от неожиданности. Действительно, как же я не заметила? На снимке не кто иной, как Адольф-Мария фон Штромбек, а рядом с ним — наша пламенная ведьма Ольга Климковская. Я так и думала, что она и в молодости была бесцветной, из тех, на кого, раз взглянув, потом и не вспомнишь. И если допустить, что Климковская была среди офицеров в связи с выполнением задания, то непонятно, почему Корбут их прятал. Это значит только одно: серая злобная моль была напрямую связана с немецкой разведкой. Она была шпионкой!

— Вадик, ты понимаешь, что это значит?!

— Мы только что выпустили из мешка толстого наглого кота, который уже пылью покрылся, ожидая своего часа.

— Вот что было у Корбута на Климковскую и что он пытался проверить! Интересно, когда ее завербовали? Жаль, что старая ведьма уже кипит в адском котле. Вот бы послать ей эту фотографию! Чего бы я только не отдала, чтобы посмотреть на ее реакцию! Что же... утраченные возможности — это утраченные возможности. Но зачем этот снимок понадобился нашему новопреставленному знакомцу?

— Думаю, он не его искал. Но теперь многое становится ясным — она была знакома с фон Штромбеком и знала, что Клаус — его племянник. И если бы Люба вышла за Клауса, тот бы узнал ее, а, судя по фотографии, она не похожа на человека, которого немцы под пытками заставили сотрудничать. Вот почему она была такой ретивой сотрудницей КГБ — боялась, что ее заподозрят. А Корбут все эти годы хранил такой компромат... Кстати, почему и откуда у него негатив?

Я словно вижу, как все было. Осколки прошлого сейчас падают мне на голову. Остапов был прав, ничто не исчезает бесследно, а уж преступления — и подавно. Все постепенно становится на свои места, и картинка вырисовывается так себе. Ольга когда-то сделала ошибку, а платить за это заставила многих, и меня в том числе. Но почему я должна расплачиваться за чью-то слабость? «Грехи отцов падут на детей»? Леха был прав, старые долги предъявлены к оплате с процентами. Все сплелось в какой-то невероятный клубок, и я не знаю, как его распутать.

Старый фотограф не вмешивается в наш разговор. Он сделал для нас все, что мог, вот только...

— Скажите, а можно мне взять эту фотографию — ну, о которой мы говорили? — прошу я.

— Можно, — он грустно улыбается. — Вижу, вы попали в переделку. Если снимок вам как-то поможет, то берите. Сколько там мне осталось, а потом все это пойдет на свалку...

— Ну почему же! Разве у вас нет детей?

— Был сын, погиб, а внук.. Ему нет дела до старых фотографий. Жизнь сейчас иная, люди другие. Мы уже не смотрим в глаза друг другу, не думаем о том, порядочный рядом с тобой человек или нет. Все ориентируются на кошелек, в нем видят ценность человека. А я не люблю пустоглазых. Вот вы — не такие. А давайте я сфотографирую вас! Нет, правда! Вы очень красивая пара, и если подождете часок, то и фотографии вам сразу отдам.

Время у нас есть. Чтобы не обижать старого мастера, мы усаживаемся на продавленный диванчик, обитый красным, совершенно вытертым бархатом. Собственно, а почему бы и нет? Правда, мое лицо на фото почему-то обычно расплывается, как у лягушки, бровей и вовсе не видно, о волосах молчу, но сфотографируюсь, так и быть. Старику будет приятно.

— Может, не придется нам больше повидаться. Я уже старый, сколько мне осталось? Да я не в претензии. А вы посмотрите на снимок и скажете: фотографировал нас старик Янкин, да. И меня вспомните. А не вспомните — так снимок останется на память. Кто мы — без памяти? Вон, за окном, беспамятные бегают, вчерашний день ищут, а деньги, скажу я вам, еще не все счастье. Надо, чтобы люди тебя добрым словом вспоминали, да!

Он говорит и говорит, словно боится, что мы не станем слушать, а тем временем устанавливает свет, крутит нас в разные стороны, он похож на паучка в своей серой суконной куртке, седой и приветливый. И мне почему-то жаль его, он чем-то напоминает нашего Старика.

Через час мы покидаем ателье, и мастер сердечно прощается с нами. Мы никогда больше не увидимся, но я знаю: когда он уйдет, мир потеряет что-то важное. Может быть, часть своей доброты? И старые фотографии, любовно собранные в альбомы.

На удивление, мы с Рыжим получились отлично. Фотограф не соврал, он настоящий художник.

Он отдал нам и негатив, и несколько отличных снимков. И я впервые сама себе нравлюсь на фото, хоть я из когорты нефотогеничных. А может, я просто по-другому вижу себя, а камера права? Тогда почему камера старого фотографа увидела меня моими глазами? Или это он сам увидел во мне то, что других не интересовало? Он говорил, что фотографирует не лицо, а суть человека.

— И куда теперь? — Рыжий устал, я вижу. Да и я устала.

— У нас есть еще сутки, оплаченные в этой квартире. Давай поспим, а завтра поищем Оксану Вольскую.

— Что нам это даст?

— Не знаю, но пренебрегать такой возможностью не стоит. Пора вытащить из шкафа все до единого старые скелеты — провести генеральную уборку типа.

— А если она умерла?

— Умерла так умерла. Придумаю что-нибудь еще. Леха был прав, ничто не проходит бесследно, а преступлений в этом деле — пруд пруди. Позвони в больницу, узнай, как там Стас.

Рыжий берется за телефон, а я ныряю в душ. Черт подери, изобретение мыла — самое важное изобретение человечества, важнее, чем порох. А тому, кто придумал шампунь, я бы памятник поставила. Ну, или Нобелевскую премию дала.

— Лиза, что ты делаешь? — Все-таки Рыжий изрядный зануда. Ну разве он не слышит, как гудит фен?

— Рыбу продаю.

— Хватит валять дурака. Я дозвонился в больницу, час назад Стас пришел в себя. Надо ехать к нему, заплатить, ну и поговорить с ним, если можно.

— Я уже скоро, подожди.

Я переодеваюсь и выхожу. Чтобы снять усталость, мне иногда достаточно просто смыть с себя микробов.

— Смотри, какой туман, давай вызовем такси.

— Потихоньку доедем, в такси грязно.

Он понимает меня, мой Рыжий. Понимает, как никто другой, и мне уютно рядом с ним. Может, нам и правда стоит пожениться? Собственно, почему бы и нет? Он мне нравится. Нет, конечно, это не то, что со Стасом, но зато более спокойно и надежно. И в последнее время меня беспокоит мысль, что он найдет себе кого-нибудь. Я выцарапаю ей глаза. Так, стоп. Я что, ревную Рыжего? Похоже на то.

Вот и больница. В прошлый раз я запомнила только длинный коридор и слабеющие пальцы Стаса в моей ладони. И если он не сыграл в ящик тогда, то сделать это сейчас будет просто свинством с его стороны.

— Он в боксе, — медсестра начинает вокруг Рыжего брачный танец. — К нему нельзя, но для своих коллег сделаем исключение.

— Спасибо. Нам очень надо его увидеть.

Стас лежит среди трубок и попискивающих аппаратов. Я и половины из них не знаю, а Рыжий, конечно, в курсе.

— Если б еще рентгенограммы увидеть... и результаты анализов... — Рыжий мечтательно бормочет, рассматривая показания приборов.

В бокс заходит молодой доктор с суровым выражением лица. Он готов выгнать нас со своей территории, но через минуту они с Рыжим заводят длинный скучный разговор, который, похоже, страшно радует их обоих. Родственные души, ага.

Я смотрю на пожелтевшее лицо Стаса. Ничего, красавчик, поправишься — и поедем к морю втроем. Я уже не сержусь на тебя. Все в прошлом, мы есть друг у друга, и это главное. Я рада, что ты остался с нами. Честно, рада.

— Лиза...

Он смотрит на меня своими темными глазами, от которых когда-то я сходила с ума.

— Ты пришла.

— Молчи, Стасик, не то док нас прогонит.

— Я... не умер, ты просила...

— Я знала, что ты не умрешь.

— Остапов...

— Сукин сын твой Остапов!

— Лиза, он... на твоей стороне, клянусь! Когда-то Леха вытащил меня из передряги... он из специального подразделения... он...

«Ты можешь всего и не знать. Скорее всего, он обманул тебя, — думаю я. — Какая разница, ты просто живи, а там разберемся, что к чему. И с Остаповым тоже разберемся».

— Ладно, милый, не волнуйся.

— Нет, Лиза, ты... не знаешь... Это все Анна, она хочет...

Какой-то прибор тревожно запищал, и нас без церемоний вытолкали в коридор. Ничего, Стасик, все будет хорошо. Я верю в то, что бог милосерден ко мне — за меня молилась моя мать.

— Что говорит врач? — спрашиваю, хотя, мне кажется, что Стас идет на поправку.

— У него прострелены легкие, а вот сердце не задето. Его счастье, что он никогда не курил. Операция прошла успешно, но такие ранения, как правило, смертельны. Стас выжил только благодаря промыслу божьему, не иначе. Подробности операции тебе ни к чему, а этот парень — отличный хирург, — говорит Рыжий.

— Такой, как ты?

— Лучше. Может, потому Стас и выжил. С такими ранениями редко довозят до больницы живыми. Его счастье, что мы рядом оказались и привезли его сюда.

— Завтра еще придем к нему.

Завтра мы найдем Оксану Вольскую, если она жива, и расспросим у нее насчет Носика. Мне любопытно взглянуть на свою биологическую бабушку. Не знаю, скажу ли я ей о себе. Наверное, нет, ей и так, судя по всему, досталось от жизни, зачем добавлять горечи рассказом о том, как страшно прожила свою короткую жизнь ее старшая дочь и какой сволочью оказалась младшая? Этого уже не исправить.

Мы выходим в туман. Совсем скоро будет зима и Новый год. Я ненавижу этот праздник, когда желания не сбываются, а надежды мрут, как мухи. Я всегда ждала, что мое желание исполнится — тогда, в детстве, — а теперь знаю, что оно исполниться не могло в принципе. У моей жизни оказалось двойное дно, о котором я не имела ни малейшего представления. Но знание этого не принесло мне ничего, кроме разочарования и горя.

— Вадик, где наша машина?

— Сейчас, малыш. Погоди минутку, сориентируюсь в тумане. Нам и в Лондон не надо ехать, свои туманы не хуже.

Чужая машина едет просто на нас. Этот туман, как подушка, глушит звуки, от света фар мне стало страшно. Я прижимаюсь к Рыжему и знаю: спасения нет.

— Лиза, что с тобой? О, черт!

Он наконец заметил машину. Они вышли из салона, оставив дверцы открытыми. В тумане их лица не видны, и от этого мне еще страшнее. Гдe-то в сумке есть револьвер, который дал мне Стас, но это же не сумка, а черная дыра, что в ней можно найти? Я недавно приводила ее в порядок, но поди ж ты...

— Вы, двое, мигом в машину.

Я его знаю, видела. Это тот, что приладил для нас бомбу вместе с Остаповым. У него мерзкие остроносые ботинки с пряжками, жуткий китч. Значит, мы снова в списке живых? Похоже, временно.

Мы с Рыжим смотрим на них, потом переглядываемся. Их все равно больше, что делать?

— Ладно. — Рыжий что-то решил. — Пошли, Лиза.

Мы идем к машине. Не знаю, что будет дальше, но я обязательно найду револьвер в недрах своей сумки.