Прошла неделя.

Камилла вымыла руки и вернулась в сад, к Полетте, принимавшей солнечные ванны в кресле.

Она приготовила запеканку… Вернее, пирог со шкварками… В общем, нечто вполне съедобное…

Настоящая маленькая образцово-показательная женщина, ждущая возвращения мужа…

Она стояла на коленях, ковыряясь в земле, и тут подружка-старушка прошелестела у нее за спиной:

- Я его убила.

- Что-о-о? Вот ведь беда…

В последнее время крыша у нее отъезжает все сильнее…

- Мориса… Моего мужа… Я его убила.

Камилла выпрямилась, но оборачиваться не спешила.

- Я была в кухне - искала кошелек, чтобы пойти за хлебом, и… И увидела, как он упал… Знаешь, у него было очень больное сердце… Он хрипел, стонал, его лицо… Я… Я надела жакет и ушла.

Я тянула время как могла… Останавливалась перед каждым домом… Как поживает ваш малыш? С ревматизмом полегче не стало? Боже, какая гроза собирается… Сама знаешь, я не болтлива, но тем утром была сама любезность… Но самое отвратительное - я купила и заполнила лотерейный билет… Можешь себе представить? Как будто считала, что удача на моей стороне… Ну вот, а потом я… Я все-таки вернулась, а он умер. Тишина.

- Я выбросила билет - у меня не хватило бы духу проверить выигравшие номера - и вызвала пожарных… Или «скорую помощь»… Не помню… Но было уже поздно. И я это знала…

Гробовая тишина.

- Молчишь?

- Молчу.

- Почему?

- Да просто потому, что тогда пришел его смертный час.

- Ты правда так думаешь? - умоляющим тоном переспросила Полетта.

- Я в этом просто уверена. Сердечный приступ есть сердечный приступ. Вы однажды сказали, что он получил отсрочку на пятнадцать лет. И он их и прожил.

Для большей убедительности она как ни в чем не бывало вернулась к работе.

- Камилла…

- Да?

- Спасибо.

Когда через полчаса она разогнулась, Полетта спала и улыбалась во сне.

Она пошла в дом за пледом.

Скрутила себе сигаретку.

Почистила ногти спичкой.

Проверила свой «пирог».

Сорвала три кустика салата и немного резанца.

Помыла зелень. Выпила белого вина.

Приняла душ.

Надела свитер и вернулась в сад,

Она положила руку ей на плечо.

- Эй… Полетта, дуся моя, вы простудитесь… Она тихонько потрясла ее.

- Полетта?…

Ни один рисунок не давался ей с таким трудом. Она сделала всего один набросок. Возможно, лучший из всех…