Параллельные прямые
Я заболела. Лежу дома с температурой. Весь мир против меня. А я – одна – мужественная девочка – сражаюсь с ним бесстрашно, но силы мои на исходе, и я лежу на диване, закутавшись в плед, забытая, покинутая всеми, с пылающей головой, а он – где-то – и думать обо мне забыл, живет своей независимой жизнью, я вот умру, он через неделю только заметит…
«Ну как ты?» – приходит вдруг смс.
«Температурю» – отвечаю.
«Аскорбинку! Цитросепт!»
И всё. И ни тебе «деточка», ни тебе «заинька», ни «бедненькая моя», ни даже «выздоравливай, котя»… Я лежу погибаю, а он мне про аскорбинку.
Следующим вечером, когда температура стала выше, а насморк забил дыхательные пути до слёз, я поняла, что если не пожалеть себя самой, меня никто не пожалеет, и написала ему сообщение:
«Я тут так болею, что хочется пожаловаться и поныть».
В ответ – тишина. Все ясно. Умирать буду – он не придёт.
На следующий день, в половине второго, приходит ответ:
«Сорри, жена приехала».
От бешенства мне даже стало легче дышать. Теперь я понимаю, что есть в жизни минуты, когда под действием нахлынувших чувств женская рука хватает то, что находится поблизости, и швыряет это в направлении ухмыляющейся мужской физиономии с единственной целью заставить физиономию перестать ухмыляться.
Дрянь такая. Он еще издевается надо мной.
Вечером от него пришла пара строк в интернете. Так, какие-то ерундовые строки, отвечающие на мое письмо, посланное два дня назад.
«О! – откликнулась я, – А я думала, когда приезжает жена, переписываться по почте тоже нельзя».
«В общем – ты права, конечно».
Что-нибудь близлежащее мне уже не подойдет. Дайте мне что-нибудь тяжелое.
