18 августа 2004 года. Среда
В 05.00 дежурный ходит по кубрикам и собирает контрактников на зачистку. Притворившись полностью отсутствующим, наш кубрик в количестве четырех человек двери не открывает. Лежа на кроватях, мы прислушиваемся к шумам снаружи. Вскоре со двора доносится громкий лязг закрывающихся ворот. Спать.
Утром Рэгс властно и громко требует письменного объяснения «от всех тех, кого вчера не было в автобусе». По привычке не обращать внимания на пустую его болтовню, каждый пропускает слова мимо ушей.
Пока с одного края в справедливом гневе кипятится Рэгс, с другого края начальник штаба Капитан Шрэк производит набор на новую зачистку. Волею судьбы я попадаю в СОГ. Стираюсь, бреюсь и ложусь спать. За целый день ни одного выезда.
Целый день я протираю штаны в этом отделе, целый день сплю, ем и мучаюсь от скуки. Медленно плетутся бесконечные часы. Их минуты, бестолковые и длинные, привычно шагают, отнимая у меня жизнь. Минуты, которых так много сейчас… Минуты, которых никогда не хватит потом…
Беды, как осенние листья, сорванные ветром с осыпающихся деревьев, падают на нас. Который день подряд отключают электричество. Колючая, безжизненная засуха заползает в один на весь отдел водопроводный кран.
Мы стоим на крыльце второго этажа убогого своего общежития. В комнатах не работают вентиляторы, а от накалившихся за день стен не продохнуть. С лежачего семь потов сходит. Мутный дым сигарет, заплетаясь между пальцами, тихо плывет вверх.
Начинается общий разговор о заработанных нами деньгах и о том, сколько предстоит заработать их еще. Слепая человеческая жадность преобладает в воспаленном нашем сознании над шальными пулями, ждущими здесь на каждом шагу, над трупами вчера убитых товарищей, над годами одиночества, над разлуками, над грехами и полученными за них наградами… Мы хватаемся за призрачный свет ждущего впереди нищего богатства. Богатства, за которое отданы лучшие, самые главные годы пропадающей жизни, которое развеется, как пепел, протечет, как песок сквозь пальцы, после возвращения домой.
Я отхожу в сторону и смотрю на товарищей. Сумасшедшие люди стоят передо мной. Люди, отдающие год за годом этому городу, сейчас спорят, доказывают друг другу, кто дольше сможет здесь жить. Одни хвастаются идущим тут вторым и третьим годом службы подряд, другие обещают их когда-нибудь обогнать.
Мои собственные полгода этой командировки уже дают о себе знать. Все! Я больше не могу! Я не могу больше! Я уже сломался и не жду от жизни ничего хорошего. Хочется просто упасть и заплакать от безысходности проклятой погонной судьбы, от ее прожитых напрасно лет, от потерянных цели и смысла жизни. А еще хочется просто застрелиться где-нибудь на заднем дворе этого отдела.
Не деньги привели меня сюда, и не они держат здесь, а именно эта самая проклятая безысходность. Я боюсь снять погоны, боюсь уйти от своей судьбы и ненавижу себя за это. Почему боюсь? Потому что не знаю, как жить дальше. Потому что не могу без войны. Потому что я — бесплатное приложение к автомату…
Глубокая, мертвая апатия туманит мой ослабший, не способный уже к сопротивлению разум.
Звездное августовское небо раскинулось над ночной духотой земли. Вспыхивающие, горящие созвездия далеких галактик не спеша передвигают по нему свой мертвый блистающий свет.
Слева взлетают, подолгу висят и падают красные огни осветительных ракет Пыльного. С багрового, освещенного красками войны горизонта доносится нарастающий гул артиллерии. Разрывы… Глухие тяжелые разрывы долетают до нашего слуха. Командование Пыльного зарабатывает себе боевые. Говорят, что им закрывают по двадцать пять — тридцать дней в месяц, тогда как нам ни одного за целый год.
Среди контрактников ходит то ли сказка, то ли быль о том, как тамошние отцы-командиры одной из воинских частей умудрились закрыть себе в феврале тридцать один боевой день. Не хило! И сидят ведь там по кабинетам, да с инспекторскими проверкам к нам ездят, не мотаясь два-три раза в день по зачисткам да патрулям.
Поздней ночью, когда я стою на посту, дают электричество.
