Я стою на тротуаре, посреди шумной московской улицы. Я чувствую, как в руке горит кусок всемогущего металла. Он все еще зовет меня. Иногда я боюсь закрывать глаза, боюсь, что он вернется и сделает выбор за меня.

Мимо проходят и пробегают люди, кто-то возмущается, что я встал посреди дороги, кто-то удивленно смотрит на мой нелепый для этого мира костюм, развевающийся по ветру плащ и умиротворенный вид. Им кажется, что все на мне фарс, шоу, реклама, бижутерия, какое-то новое движение любителей фэнтези. Но на моей груди висят камни, каждый из которых не дешевле слезы Махараджи, у меня есть все, что пожелаю, я самый богатый человек этого мира.

Я чувствую их злобу, удивление, уже не трепетно, как чувствовал когда-то, для меня это сейчас пустота. Я могу посмотреть на каждого и увидеть все, что нужно мне знать о нем, все, что я хочу, даже больше, чем знает он сам.

Я смотрю, как идет старик, — пыхтит, ему трудно идти, — а его никто не замечает, никто ему не поможет, у них нет времени на это, его обходят с тем же возмущением. Я смотрю на проходящих девушек: одна вон какая красивая, прямо сияет вся. Я бы мог забрать ее себе, как вещь, и подарить ей счастье или обречь на муки за ее стервозный характер, а старика и его семью сделать несметно богатыми.

У меня сила и власть, безграничные для этого мира возможности, все, что я пожелаю, я могу взять, просто взять… И никто не остановит меня.

Я смотрю на них всех: чего стоят для меня их жизни, жизни этого старика, этой девушки или всех этих людей вокруг? Не дороже моей… В кого я превратился?! Дожил…