Содержимое бутыли испарилось в какие-то мгновения. Остался в блиндаже только духмяный отголосок виноградного запаха. Отделение снова притихло. Как будто боялись спугнуть волшебный дух «изабеллы», витавший вокруг коптящего пламени.

— Товарищ сержант, — вдруг произнес Зайченко. — Тяжело там пришлось?…

Его вопрос был обращен к Евменову. Тот не отвечал. Аникин и другие переглянулись. Сейчас пошлет подальше любопытствующего. Или, еще лучше, устроит тут «Замполит. Часть вторая». Однако, к удивлению бойцов, Евменов не сделал ни одно, ни другое.

— Там?… — глухо, но как-то устало, переспросил он. — На войне нету никакого «там», боец… На войне только — здесь. И ты лучше меня это знаешь…

Он помолчал, потом добавил:

— В порту пришлось несладко… Но и вам под Виноградным Садом было не легче…

Несколько голов согласно кивнули.

— Тяжело терять товарищей. А когда всех сразу за какие-то сутки — еще тяжелее… Кирчевский, Саня Курочкин, командир нашей группы, Тимоха, Аркаша Стандогло… Никого из нашей группы не осталось. Я один. За что мне такое везение? Может, я лучше кого-то из них? Не лучше. Лучше Санька? У него семья в Златоусте осталась, жена красавица, двое детишек. Или, может быть, Аркаши? Он один у матери… Грек по национальности, сам родом из Крыма, из Евпатории. Все говорил, что заговоренный, что пуля его не возьмет… Так и случилось… Осколком его убило. По-подлому, в спину. Здоровенный такой… Лопатку раскрошил, до самого сердца дошел.

Евменов достал кисет и припасенный обрывок газетной бумаги и, высыпав на широкую, словно из дуба вытесанную ладонь горстку табаку, принялся готовить самокрутку.

Сизые клубы забористого, до рези в глазах едкого самосада заполнили тесное пространство солдатского укрытия, окончательно поглотив следы винного аромата.