Сёма

Светло, тепло. Меня окутывает облако, словно парю в невесомости. Вокруг ласкают слух приятные мелодичные звуки, настолько приятные, что нет сил сконцентрироваться на чём-то другом. Я не могу вырваться из цепких объятий и плыву в этом незримом мареве. Крылья за спиной ритмично, лениво разгребают пену, облака. Я плыву без цели, без мыслей, я как будто простое облачко, лёгкое невесомое и вряд ли существующее вообще. Я — мысль.

Что-то привлекает моё внимание, что-то тяжёлое и непонятное, непознанное моим разумом приближается. Оно не агрессивно, оно не враждебно, просто непонятно, непознанно. И это Нечто манит меня, как огонёк любопытного мотылька. Я подплываю ближе и ближе, я почти вижу что это…Это…

Тень. Она окутывает меня, захватывает в свои объятья. Крепок и без надежды на освобождение. Я пытаюсь кричать, вырваться, но понимаю, что не испытываю боли, и кричать незачем, нет причины, я просто внутри этого тёмного облака…

Это другой свет, внутренний, это другое тепло, настоящее.

Я больше не слышу райского пения, но я словно открываю глаза и вижу тысячи таких же, как я, что бродят среди облаков без цели и помыслов, прозябая в пространстве. Они совсем такие же, как я. Смотреть на это невыносимо, я должен им помочь найти себя.

Я должен.

Эта темнота… Едва я понимаю, что она хотела мне показать, темнота исчезает.

И я один. За спиной всё так же растут крылья, но я уже не смотрю лишь под ноги. Я зрю вперёд. Я словно ощущаю новую цель, я вижу небо без прикрас, истинное небо. И я бегу сквозь пену, сквозь облака до ближайшего похожего на меня пленника. Самого себя в прошлом.

Я кричу ему в ухо:

— Проснись, эй, очнись! Ты можешь прозреть, поверь в себя!

Но он меня не слышит. Я бегу ко второму, третьему… Кричу. Ничего не меняется, всё так же. Всё тоже. Они слепы и глухи. У них нет сердца, они все в той же прострации, слушают своё райское пение, не замечая ничего вокруг.

Но кто же я? Я? Я — мысль. Помогать ли мне им? Я в смятении, может им так лучше. Кто подскажет?

Я в смятении. Такого раньше никогда не было. Мои крылья машут, что есть мочи, поднимаюсь над пеной, вверх, к солнцу, к свету… Но он странно слепит, я кричу… я что-то кричу, но крик распадается тысячами осколков…

Проходит много времени, я летаю над облаками в поисках таких же как я. И о чудо, нахожу немногих. Мы держимся за руки и смотрим друг на друга прозревшими глазами, мы словно отчего-то свободны.

Наша немногочисленная группа ангелов летит в этом воздушном океане, собирая прозревших. Их мало, но они есть. Примерно в том же отношении, в коем встречаются золотые песчинки среди простого песка на берегу моря.

Я чувствую себя свободным, я веду этих свободных к какой-то цели, мы стремимся к высшему, лучшему, вечному… Я это чувствую.

Мы летаем, пока что-то не хватает нас за шеи и тянет в самое сердце этих облаков. Это что-то, совершенно противоположное тому, что я ощущал в облаке. Оно кричит в гневе, в самой свирепой ярости:

— Отступники! Я забираю ваши имена! Вы низвергнуты!

Отступник? Нет я не отступник. Я Сёма. Я Сёма, который всего лишь мысль. Я — мысль о том, что я считал себя Сёмой.

Мы не можем вставить и слова. Нас не спрашивают. Словно и незачем.

Долгое падение.

Удар.

Жуткая боль.

Вопросы без ответов: "За что? ЗА ЧТО?!"

Ответов нет, мы вырваны из облаков, и крылья наши уже не те. Они опалены и покрыты копотью, слабы, но огонь самого Дна Мироздания даёт им новую силу. Я подчиняю его себе. Я принимаю своё новое имя. Со старым меня уже ничего не связывает.

Нет, я Сёма. Со старым меня связывает желание. Желание вернутся к Марии. Этот свет бессмыслен. Он — ложь. Ощущения лживы, я не тот, кто о ком говорит мне отравленный разум. Я Сёма!

Я — мысль.

Проходит время, я думаю, размышляю, пытаюсь найти выход, компромисс, ответы мои извечные вопросы.

А друг мой от моего имени собирает армии.

Мне приходится возглавить поход.

Мы идём к этой воздушной массе, мы хотим справедливого разговора, ответов на свои вопросы, но нас не слушают, нас не слышат и не видят.

С нами сражаются всё те же слепые глупцы.

Мы можем в один миг уничтожить их всех, но того Старца нет, он куда-то ушёл.

И того тёмного облака нет…

Ничего нет…

Но главное — нет ответов на вопросы. Значит, смысла на этом периоде времени не существует. Я приказываю остановить бойню, всё равно нет смысла в убийстве слепцов.

Мы уходим.

Я не нашёл ответов на свои вопросы.

Нет! Я знаю ответы! Я знаю кто я…

Я — мысль?