Таскать домой папки с рукописями Насте было не привыкать.

Настоящая советская женщина: на плече сумочка, в руке – тяжелый полиэтиленовый пакет. Слава богу, не надо нестись после трудового дня добывать продукты. И бежать за Николенькой в садик.

Бытовые хлопоты мать взяла на себя – хотя Настя с трудом представляла себе величавую Ирину Егоровну в очереди, к примеру, за подсолнечным маслом.

«Так и жизнь проходит… – с легкой, почти нарочитой печалью думала Настя. – Работа – дом… Сын и быт… А мне – всего-то двадцать шесть… И закат уже не по-зимнему долгий… Хоть и ледяной ветер задувает в рукава дубленки, но небо уже светлое, синее, и над крышами домов сверкает на этом аквамариновом тоне закатная звезда… И понимаешь, что зима действительно прошла или скоро пройдет… И хочется мечтать и делать глупости…»

Настя свернула из тихого переулка на улицу, ведущую к метро.

– Ай!

На нее со всего маха налетел мужик.

Настя отшатнулась. Ударчик получился будь здоров. Настя, слава богу, удержалась на ногах, но старый полиэтиленовый пакет не выдержал, ручка лопнула. Папки с рукописями грохнулись наземь. Одна из них раскрылась, вывалила листы на тротуар.

– Ох, извините, – простонал мужик. – Вы не ушиблись? Ради бога, извините! Я такой неловкий!…

Он немедленно присел на корточки и начал собирать рукописи.

Настя пробурчала: «Медведь!» Хотела добавить что-нибудь еще, какую-нибудь уж совсем язвительную грубость – кто может быть раздраженней, чем русская женщина, идущая с работы! Однако сдержала готовое сорваться с уст оскорбление.

Дело было в мужике, покорно собирающем у ее ног листы. («Слава богу, сегодня сухо, ни снега, ни грязищи нет. Не изгажу рукописи несчастные».)

Мужчина, налетевший на Настю, был явно нездешний. Несоветский. Черт его знает, как она смогла это определить с первого же взгляда – ведь видела она у своих ног всего-то его шевелюру и плечи да руки, собиравшие в папку листы. Наверно, иностранец угадывался по идеальной, волосок к волоску, прическе. Или по манжетам белоснежной рубашки, выглянувшим из-под рукавов добротного пальто. Или по наманикюренным ногтям. Или по густому запаху хорошего парфюма, исходившему от него. А может, по легчайшему, еле заметному акценту, с которым тот бормотал свои извинения…

Все эти приметы, взятые вместе, не оставляли ни малейшего сомнения, что мужчина – иностранец. Советские мужики так не выглядели, не пахли и не извинялись.

И вместо того, чтобы наброситься на незнакомца с упреками, Настя тоже присела и принялась помогать ему.

– Простите мне мою неловкость, – еще раз извинился он. Да, он действительно говорил с акцентом, только Настя не могла понять, с каким. Английским, французским? Или, может быть, венгерским?

Иностранец собрал листы, поднял три папки и бережно прижал их к груди. Посмотрел на Настю беззащитным взглядом. Лицо его было хорошим: ухоженным, открытым и загорелым.

– Я виновен перед вам и, позвольте, я попробую заглаживать свою вину, – продолжил он.

– Как вы будете ее заглаживать? – фыркнула Настя.

Злость ее куда-то испарилась.

– Я хотел бы помочь вам донести эти файлы.

– Донести? – Она секунду поколебалась и приняла решение. – Ну несите. До метро.

Она смяла в руке проклятый пакет и двинулась к станции. До метро оставалось шагов двести. Весенние сумерки стремительно меняли цвет от в синего к фиолетовому. Опережая Настю и иностранца, торопливой рысцой проносились к подземке такие же, как она, работающие женщины и пахнувшие пивом и дрянными сигаретами советские мужчины.

– Вы блистательно выглядите, – сказал иностранец, не торопясь вышагивая рядом.

Настя еле доставала ему до плеча. Она чувствовала исходящий от него запах терпкого одеколона. К груди он по-прежнему прижимал ее папки.

– Вы даже лучше, чем мне описывали, – вдруг добавил незнакомец.

– Что? – сбилась с ноги Настя. Потом ошеломленно остановилась: – Кто описывал?

– Пойдемте, Настя, – сказал иноземец. – Не будем привлекать к себе внимания. Мы просто гуляем, ладно?

– Кто вы? – выдохнула она. – Откуда вы меня знаете?

В голове, безнадежно испорченной параноидальным советским воспитанием, вдруг пронеслось: «Он шпион. Он будет меня вербовать». Здравый смысл немедленно возразил: «Кто я такая? Да кому я нужна? Какой разведке? Для чего? Чтобы выведать секреты редактуры книги „Истерзанное сердце“?»

Она покорно пошла рядом с иностранцем. Тот двигался уверенно, не спеша. Чувствовал себя хозяином положения. А может, у него стиль был такой – важный.

– Вам просил передать привет один человек, – спокойно, словно невзначай произнес незнакомец.

– Что за человек? – резко спросила Настя.

Сердце отчего-то забилось часто-часто, и стало трудно дышать.

– Он просил передать вам также…

Мужчина взял рукописи под мышку. Залез во внутренний карман и вытащил оттуда бархатную коробочку. На ходу протянул ее Насте.

– Что это?

– Берите, пожалуйста. И посмотрите сейчас.

Настя покорно, как сомнамбула, взяла коробочку. После – когда она вспоминала, много раз в своей жизни этот момент – ей казалось, что, еще не открыв коробочки, она уже почему-то знала, что находится в ней.

Настя на ходу раскрыла коробочку.

Остановилась. В глазах у нее потемнело.

Внутри блистало бриллиантом кольцо.

Обручальное кольцо.

Нет, не просто обручальное кольцо. Это было обручальное кольцо Эжена.

– Откуда?! Откуда это у вас?! – выдохнула Настя и повернулась к мужчине.

– Пойдемте, Настя, – мягко проговорил тот и взял ее под локоть. – Не обязательно привлекать внимание. Спрячьте этот сувенир.

Настя послушалась: захлопнула футляр, нервным движением открыла «молнию» и бросила неожиданный подарок в сумку.

– Этот презент просил передать вам один ваш знакомый… – негромко произнес иноземец, за локоток не спеша увлекая Настю к метро.

– Кто?! – спросила она требовательно, почти выкрикнула.

Словно не слыша, иностранец продолжал неторопливым тихим голосом:

– Этот человек просил напоминать вам, как вы покупали это кольцо. Вы покупали его летом восемьдесят пятого года в Москве. Делали по специальному заказу у одного частного ювелира. Ювелира звали Борис Семенович и он проживал в районе улицы Арбат…

– Кто вы?! – шепотом выдохнула Настя. Земля поплыла под ее ногами, и ей показалось, что она вот-вот потеряет сознание. Мужчина очень кстати поддерживал ее своей цепкой рукой.

О том, где и у кого они с Эженом покупали шесть лет назад свои обручальные кольца, не знал никто. Ювелир был подпольный, поэтому они не распространялись на эту тему. Имени и адреса огранщика не знала ни Ирина Егоровна, ни Арсений. Ни одна живая душа, кроме нее.

Кроме нее – и Эжена.

Но ведь Эжен мертв! Они похоронили его – в прошлом году, здесь, в Москве!

– Кто вы? – еще раз повторила Настя.

– Я просто знакомый этого человека, – произнес иностранец. – Он просил передать вам свою любовь.

– Он жив?!

Настя опять остановилась, вырвалась из цепкой руки незнакомца, развернулась к нему лицом и требовательно переспросила:

– Он жив??!

И опять иностранец не ответил ей и продолжал лениво и спокойно вышагивать к метро.

– Мне поручено передать только то, что мне поручено, – проговорил он. – Пожалуйста, Настя, не надо выспрашивать меня. Я все равно не могу вам ничего говорить, потому что не могу ничего знать.

– Кто он? Кто этот человек?! Как он выглядел?! – спрашивала Настя.

Ей хотелось остановиться, схватить незнакомца за грудки и от души потрясти его – вытрясти из него хоть какую-то правду или что-то определенное. Однако иностранец опять цепко ухватил ее за локоть и повлек в сторону станции.

До красной буквы М оставалось не более пятидесяти метров.

– Я не могу описывать вам этого человека, – сказал посланец. – Он только просил меня найти в Москве вас. И передать вам кольцо. И рассказать вам про историю кольца. Больше я ничего не знаю… И еще он сказал мне передать вам слово в слово. Слушайте и пытайтесь запоминать.

Мужчина остановился. Развернул Настю лицом к себе.

– Это очень важно. Известный вам человек будет ждать вас через две недели. В Италии, в городе Венеция. На площади Сан-Марко, в кафе «Флориан». В пять часов после полудня, в субботу… Пожалуйста, повторите.

– Кто этот человек?! Кто вы?!

Мужчина покачал головой.

– Я итальянский бизнесмен. И вы должны быть совершенно равнодушны к моему имени. Я просто передаю вам сообщение одного человека. По некоторым причинам, о которых я не знаю, он не решил доверять это сообщение почту или факсу. Он доверял его мне. Я являюсь просто курьер… Вы все запомнили, Настя?

Она молчала. Слишком много обрушилось на нее в последние пару минут. Боже, Эжен жив…

– Повторите, это очень важно, – с мягкой настойчивостью произнес иностранец.

– Зачем это, господи?

– Повторите, – настаивал иностранный господин.

– В Венеции… – повторила она как автомат. – На площади Сан-Марко… В субботу… Через две недели… В пять часов вечера… Зачем это?!

– В каком кафе? – не отвечая, спросил заграничный гость.

– Э-э… «Флора».

– Не «Флора», а «Флориан». Повторите.

– «Флориан», – покорно произнесла Настя.

– Далее… – настаивал мужчина.

Они стояли в стороне от входа в метро, у рекламного стенда с разлинованной афишей московских кинотеатров. Их мало кто мог видеть – а тот, кто видел, не находил в парочке ничего особенного: довольно молодой мужчина выясняет с девушкой отношения. А может, они просто милуются или сговариваются о свидании. Правда, мужик немного похож на иностранца… Ну что ж, значит, девушка – не просто девушка, а «интердевочка», всерьез закадрившая богатенького буратинку из-за рубежа. Значит, повезло ей…

– В добавление мне поручено передать, – продолжал иноземец. – Если вы не сумеете приехать в Венецию в указанный момент – вас будут ждать на том самом месте и в то самое время спустя одну неделю. Также в субботу, в пять часов после полудня, в кафе «Флориан». Если вы и тогда не сумеете приезжать, так будет и далее каждую субботу. До того момента, когда вы приедете. Меня просили передать, что ваш приезд очень необходим…

– Кому необходим?! Зачем?!

– Я ничего не знаю, – терпеливо сказал мужчина. – Я просто передаю вам сообщение.

– Кто он был?! Тот, кто вас послал?! Как он выглядел?!.

– Мне поручено передать только то, что я уже сказал, – не теряя хладнокровия, произнес иностранец. – Я являюсь просто посланник… А теперь я хочу просить вас повторить, пожалуйста, мое извещение еще раз.

Настя поняла: от него ничего не добьешься. Она покорно повторила.

– Известный вам человек будет вас весьма ждать, – добавил иностранец.

– Как я выеду из Союза? – спросила Настя.

Он покачал головой.

– Я ничего не знаю об этом. Наверно, это есть ваши проблемы.

«Эжен… Боже мой, Эжен… Он восстал из гроба… Да зачем же я ему нужна?!» – чуть не закричала Настя, но… Вопрошать об этом курьера было, конечно же, бесполезно.

Итальянец протянул ей папки с рукописями.

– Вы очень красивы, – вдруг сказал он. – И я понимаю, почему ваш друг хотел, чтобы вы приехал к нему в Венецию… Венеция очень хороший город… Лучше, чем Москва, – убежденно, словно совершая открытие, произнес он. – В Москве очень скучно…

Неожиданно иностранец предложил:

– Хотите поехать со мной в отель? Посидеть немного в баре? А потом я сделаю вам хороший подарок?…

– О, нет, – выдохнула Настя.

В голове у нее был сумбур, и все равно нескромное предложение красивого иностранца приятно согрело ее самолюбие.

– Печально за ваш отказ. Вы верны своему другу.

– Вы… – спохватилась Настя. – Вы можете ему что-то передать?

– Нет, – покачал головой иностранец. – Я не буду дальше видеть его.

– А как?… Как вы встретились с ним?…

– Я не знаю. Не знаю ничего, кроме того, что вам говорил… – Он мягко улыбнулся. – Вы сами спросите вашего друга, когда приедете в Венецию… О'кей, я рад был знакомству… Прощайте, Настя…

Иностранец резко развернулся и быстро пошел по улице в сторону от метро.

Настя осталась на месте – оглушенная, удивленная, пораженная.

«Эжен… Он жив… Но как же это случилось? Как?!»

Через сорок минут она приехала домой – к себе, на Большую Бронную.

Николенька, разумеется, бросился к ней со всех ног.

Подбежал, изо всей силы обхватил ручонками за бедра, не давая раздеться. Спрятал лицо в полах ее дубленки. От сына так волнующе вкусно пахло: детством, ребеночком, молочком… Когда Николенька обнимал ее, радовался ей, ласкался – любые заботы отлетали. Все на свете, по сравнению с ним и ее любовью к нему, казалось далеким и ненужным. Ничто тогда не существовало, кроме него и ее.

«Какие уж там мужчины… – думала она. – Какая уж там любовь к ним… Эта любовь ни в какое сравнение не идет с любовью к какому-то мужчине…»

Впрочем, сын почти сразу же разрушил очарование первых минут встречи.

Оторвал головушку от нее, заглянул снизу вверх в ее лицо. Спросил лукаво:

– А что ты мне принесла?

Настя, не подумав, брякнула:

– Ничего.

После разговора с иностранцем, после странных, удивительных, шокирующих известий не было у нее никаких душевных сил, чтобы купить сыну какой-нибудь подарочек.

– Ничего?! – скривился Николенька.

Его лицо, минутой назад излучавшее беспредельную любовь, выразило неизбывную обиду. Он отступил назад, замахнулся на Настю кулачком:

– Я т-те дам!…

– Коля! Это еще что такое?! – строго произнесла вошедшая в прихожую Ирина Егоровна. – Как ты смеешь замахиваться кулаком на мать?!

– Дура! – злобно выкрикнул на бабушку сын, развернулся и, залившись слезами, унесся в глубь квартиры.

– Он здоров, мама? – нахмурясь, спросила Настя.

– Был вполне здоров… Не обращай внимания. Обычные фокусы… И что это за привычка такая: каждый день от матери подарок требовать?! Невыдержанность натуральная. И где он только слов таких набрался!… Дура я ему, видите ли… Это все твой Арсений его избаловал…

– Ох, мама… – Настя наконец швырнула на туалетный столик рукописи, сумку. Устало сняла дубленку, стащила сапоги. – Давай, мама, сейчас не будем об этом…

– Что с тобой, Настя? – мать переключила свое внимание на нее. – На тебе лица нет.

Голос Ирины Егоровны звучал обвиняюще. Так же, как в детстве, когда она ругала дочь за проделку или несъеденную кашу.

Настя немедленно почувствовала себя виноватой.

– Что-нибудь случилось? – напористо спросила мать.

– Ах, да нет же, ничего. Устала просто.

– Ну, ладно. Проходи. Давай мой руки… Я сегодня говяжьего фарша достала в «Елисеевском». Навертела котлет. Будем ужинать…

…После ужина, когда сын увлекся ежевечерними «спокойками» (так в семье с его легкой руки называлась передача «Спокойной ночи, малыши!»), Ирина Егоровна снова приступила к Насте:

– Что у тебя случилось?

– Да почему «случилось»? – вяло отбивалась Настя.

– Я же вижу! На тебе лица нет!

– Ничего, мама. Оставь. Я устала на работе.

Слава богу, разговор свернул примчавшийся от телевизора Николенька. Потом потребовалось его укладывать, читать ему сказку, петь песни. Николенька старинных колыбельных не любил – отдавал предпочтение революционно-советскому репертуару: «Что тебе снится, крейсер „Аврора“…»; «Спят курганы темные»; «Катюша»… Под «По долинам и по взгорьям» сын уснул. Порой Настя – так она уставала на работе – и сама закемаривала у него под бочком. Но сейчас она была взбудоражена свиданием с загадочным иностранцем, их разговором, весточкой от Эжена…

От Эжена ли? Неужели он не погиб?… Или все это – странная, кому-то нужная провокация? Чья-то дикая игра?…

Заснуть было решительно невозможно, и Настя вышла на кухню: выпить некрепкого чаю с медом. Может быть, взяться за какую-нибудь особо скучную рукопись?…

Но на кухне – тут как тут! – ее поджидала мать.

И снова – не успела Настя даже к свету привыкнуть, после темной-то спальни – опять приступила к допросу.

– Настя, все-таки у тебя что-то случилось.

Чтобы закончить раз и навсегда скользкий разговор, Настя прибегла к запрещенному приему.

– Шла бы ты, мама, работать, – сказала она. – Здоровье-то теперь позволяет.

Обычно после подобного выпада мать дико обижалась, поджимала губы, говорила что-нибудь вроде: «Значит, я вам с Николенькой в тягость?!» – и величаво удалялась в свою комнату, не забыв с шумом прикрыть дверь.

Но в этот раз Ирина Егоровна на провокацию не поддалась. Губы-то обиженно поджала, но с пафосом произнесла:

– Я оставляю твой выпад без внимания. Потому что вижу: у тебя что-то случилось. А значит, ты нуждаешься в моей помощи.

– Ну, положим, случилось. Но ты никак не сможешь мне помочь. При всем твоем желании. Уверяю тебя.

– Выслушать – уже означает помочь, – величаво произнесла Ирина Егоровна.

– Это не только моя тайна.

– Ты давала подписку о неразглашении? – Порой Ирине Егоровне нельзя было отказать в сарказме.

– Ох… Ну что за манера: всю жизнь лезть в мои дела! Я взрослая женщина!

– Взрослые тоже нуждаются в совете. И понимании… Что случилось?

И когда мать наконец допекла Настю, она – сознавая в глубине души, что делает это напрасно – рассказала Ирине Егоровне все.

О странной встрече с иностранцем.

О закодированной, но очевидной весточке от Эжена из-за границы – от Эжена, которого все считали мертвым и которого они похоронили в Москве в прошлом году… Рассказала и о том, что Эжен назначил ей свидание за границей – умолчала только, где конкретно и когда…

Ее удивило, что мать, узнав, что Эжен жив, не хлопнулась в обморок. Не вскричала. Она вообще не произнесла ни слова. Только побледнела и зрачки у нее расширились. И пальцы ее во все время Настиного рассказа мяли и тискали льняную салфетку.

Вдруг внезапная догадка пронзила Настю.

– Мама… – выдохнула она. – Ты что, знала?… Знала, что он… Он – жив?!

Ирина Егоровна покачала головой.

– Нет, – прошептала она. В глазах ее вдруг отразился испуг. – Я ничего… Ничего не знала… Но… – Мать осеклась.

– Что?! – Настя подалась вперед.

– Я… Я догадывалась…

– Догадывалась?!

Ирина Егоровна утвердительно полуприкрыла глаза. Ее лицо выглядело смертельно усталым.

– Откуда?! Почему же ты… Почему ты ничего не сказала?… Мне?…

Мать опустила голову и поглядела в сторону.

– Догадывалась?! – расширила глаза Настя. – Ты догадывалась?! Откуда?

– Это долгая история, – сказала мать, по-прежнему глядя в сторону.

– Долгая? Ну и что, что долгая! – с вызовом заявила Настя. – У меня время есть.

– На самом деле она, эта история, к Эжену… – Ирина Егоровна запнулась. – К гибели Эжена отношения не имеет… Я просто подумала, что…

– Давай, рассказывай! – поторопила ее Настя и сразу же поняла: не стоило этого делать, потому что Ирина Егоровна тут же окрысилась:

– Не кричи на мать!

– Мамочка, я не кричу на тебя, – взмолилась Настя, – просто пойми: я же должна знать, что происходит?! Что с Эженом?… Он правда жив? И с чего ты это взяла?!

– Тогда не сбивай меня. Мне и так трудно.

– Прости.

– Знаешь, это тайна. Не моя тайна. И я прошу тебя… Умоляю: никому об этом не рассказывать.

– Да-да, – торопливо ответила Настя. – Клянусь.

Ирина Егоровна пристально посмотрела на нее, и Настя быстро добавила:

– Честное комсомольское.

– Не юродствуй, – строго сказала мать.

– Ох, мама… Да, да, я клянусь. Клянусь!… Здоровьем Николеньки!… Это тебя устраивает?

Ирина Егоровна тяжело вздохнула и, глядя в сторону, произнесла:

– Все началось почти два года назад… Осенью восемьдесят девятого… Ко мне обратился Эжен… Ты уже в то время с ним не жила… Эжен тогда рассказал мне…

Мать с трудом подбирала слова, будто бы взвешивала: что она может сообщить Насте, а что – нет. Затем вздохнула – кажется, на что-то решилась и заговорила бодрее:

– По долгу службы Эжен имел в то время тесные связи с чешскими коммунистами. Многие из них были очень высокопоставленными чиновниками. И хотя никакой революцией в Чехословакии в то время еще даже и не пахло, один умный и предусмотрительный человек из высшего руководства КПЧ обратился тогда к Эжену с просьбой…

Мать сделала паузу, посмотрела на Настю – будто проверяла (как в детстве!): внимательно ли та ее слушает. Затем продолжила:

– Возможно, этот чех предчувствовал их «бархатную революцию»… Или у него имелись по этому поводу точные данные… В общем, этот товарищ из руководства КПЧ обратился к Эжену с просьбой: помочь перевести часть средств, принадлежащих Чехословацкой компартии, на Запад, в заграничные банки.

– Почему он к Эжену-то обратился? – удивилась Настя.

– Я не знаю, – сказала мать. – Могу только догадываться. Эжен ведь долгое время работал в Праге. Чешские товарищи ему доверяли. И он выполнял разные их деликатные просьбы… Вот и тогда: этот чешский чиновник попросил помочь переправить определенную сумму на Запад… И чтобы это было тайной для всех… Как ты понимаешь, Анастасия, эту часть истории я знаю только со слов Эжена. Но… Но – полностью ему доверяю… Ты слушаешь?

– Да, мама, – скромно ответила Анастасия.

– Эжен тогда сказал этому чеху: «Нет проблем. У нас есть наработанные схемы. Мы, безусловно, поможем вам». А тот ему говорит: «Не „мы“. Я не хочу, чтобы перевод шел по обычным каналам. Я хотел бы, чтобы о нем никто не знал… Ни в вашей службе, ни у нас…» Чех тогда пообещал Эжену, что его помощь будет вознаграждена… Эжен, конечно, сразу понял, что перевод денег на Запад не санкционирован руководством Чешской компартии. Чех просто хочет нажиться. Строго говоря, обворовать свою партию и страну…

– Почему же он, этот чех, обратился к Эжену?! – воскликнула Настя. – К советскому человеку! К русскому!… Они же там нас все ненавидят!…

– Я не знаю!… И Эжен не знал. Наверное, он доверял Эжену. А никому из своих доверять не мог… Ведь ты же знаешь, Анастасия: оказалось, что в Чехословакии и ГДР огромное количество людей работали на местную госбезопасность. Чуть ли не каждый десятый… А в высших эшелонах власти и вообще, наверное, каждый второй… Короче говоря, когда Эжен услышал эту просьбу, он сказал, что подумает… Конечно, предложение чеха могло быть банальной провокацией… Но что-то Эжену подсказывало, что тот говорил всерьез. К тому же он, в общем-то, доверял этому человеку. Они были знакомы с ним много лет, работали вместе… И в итоге Эжен решил помочь ему…

– Не могу поверить! – развела руками Настя. – Эжен – он ведь был всегда таким правильным!… Я имею в виду, – оговорилась она, – правильным в том, что касалось его работы!…

– Милочка моя! – снисходительно произнесла Ирина Егоровна. – Но ведь он видел, как все кругом воруют! Как Горбачев и Шеварднадзе распродают нашу страну! И весь социалистический лагерь тоже!… Видел, как наша страна разваливается!… А сколько они там, – мать потыкала указательным пальцем в потолок, – на самом верху, взяток получили, чтобы поскорей Германию объединили!… Одна Нобелевская премия Горбачеву чего стоит!… Да неужели ты думаешь, что твой Эжен железный?…

– Да нет, он далеко не железный, – усмехнулась Настя, думая о своем: каким порой жалким выглядел Эжен в их семейных спорах…

– …Но… Но это решение: помогать чеху, – продолжала мать, покосившись на Настю, – далось Эжену нелегко. Очень нелегко… Тут он как раз возвратился ненадолго в Москву… Я видела, как он мучается… Как что-то его гложет… А он даже не мог поделиться с тобой. Ведь ты ушла от него. Можно сказать, предала…

– Мама!… – возмутилась Настя.

– Что? Разве я не права? Ты ведь тогда ушла от него к этому голодранцу. К Арсению!…

– Это он меня выгнал, Эжен.

– Да, выгнал!… Выгнал, потому что ты стала опять встречаться с этим отребьем!…

– Мама, перестань! Я сейчас уйду. Я не стану слушать эти оскорбления!

– Тебя я не оскорбляю. А этому твоему Сеньке – и поделом!…

– Ладно, мама, – устало-примиряюще сказала Настя. – Давай не будем ссориться. Ведь мы говорим об Эжене? Ну и давай про него…

– Ну, если ты настаиваешь, – с видом вдовствующей королевы произнесла мать.

– Так что же было дальше?

– А дальше… В Москве Эженчик обратился ко мне.

– К тебе?!

– Ну да. К кому же он еще мог обратиться!… Он знал, что у меня есть возможности… Связи… Которые остались еще со времен бабушки и дедушки… И вот он обратился ко мне и спросил: есть ли у меня какие-то надежные люди в банковской сфере… Люди, которым известна западная финансовая система… И к которым можно выйти с конфиденциальной просьбой… Когда я его спросила, зачем, он мне честно, как на духу, рассказал всю эту историю… Я в первый момент даже не поверила – но… Не могла же я, в самом деле, не доверять Эжену…

– Да уж, ваши с ним особые отношения мне хорошо известны, – не удержалась от шпильки Настя: правда, благоразумно произнесла эти слова тихо.

– Что? – Мать сделала вид, что не расслышала.

– Ничего, продолжай.

– Короче говоря, – ответила Ирина Егоровна, – у меня был очень хороший друг… Да, можно сказать: именно друг…

Мать на пару секунд прервалась и мечтательно улыбнулась. Настя поняла: этот друг также входил в число ее интимных знакомых. Интересно, сколько же их было: мужчин, с которыми мать спала – ради удовольствия или для того, чтобы создать и укрепить свои «многочисленные связи»?

– Он, мой друг, – продолжила Ирина Егоровна, – много лет проработал во Внешэкономбанке… И замечательно знал западную банковскую систему… Я втайне поговорила с ним… И он вызвался нам помочь…

– Вам?!

– Ну да, нам с Эженом… Неужели ты думаешь, что я в этой операции не вошла, так сказать, в долю?… Ну а дальше – дело техники. Финансовой техники… Вкратце, дело было так. Этот чех из руководства КПЧ перевел, якобы для выполнения некого контракта, на счет одного голландского банка энную сумму денег…

Мать встала и вытащила из ящика лист бумаги (на них обычно она записывала траты и кулинарные рецепты). Взяла ручку. Затем нарисовала круг, пометила его «ЧССР, ПРАГА, ДЕНЬГИ КПЧ». От этого круга нарисовала стрелочку к другому, внутри которого написала: «ГОЛЛАНДИЯ, ЗАПАДНЫЙ БАНК».

На секунду возникло ощущение, что Настя – маленькая, а мать объясняет ей, в перерыве между готовкой, решение трудной задачи. Как давно это было!…

И как редко вообще такое бывало!…

Настя тряхнула головой.

– Затем, – продолжала Ирина Егоровна, – эти чешские деньги разбивались на пять частей. И их переводили в пять других разных банков. Тоже, естественно, западных. Расположенных по всему миру…

Мать нарисовала пять кружков поменьше и из большого, голландского круга протянула пять стрелочек к ним.

– Потом, – сказала она, – эти деньги, автономно друг от друга, раскидывали по другим заграничным банкам… И так мой друг проделывал с ними много раз…

За каждым из маленьких кружков потянулась на бумаге цепочка из других кругов.

Первый, второй, третий, четвертый, пятый… Каждую цепочку пронизывала стрелочка…

– Это делалось для того, – продолжала Ирина Егоровна, – чтобы замести следы. Чтобы никто, никакая финансовая разведка деньги не обнаружила… Он придумал всю эту схему – мой приятель-финансист… Очень, очень умный человек… Жаль, что я тебя в свое время с ним не познакомила…

– Еще не поздно, – усмехнулась Настя.

Она не понимала: воспринимать ли ей всерьез историю, рассказанную матерью? Уж очень странно, почти неправдоподобно-детективно она звучала: чешский предатель, Эжен, как его конфидент, переводы денег, западные банки… Может, мать после своего чудесного излечения от смертельной болезни тронулась умом? Может, это какое-нибудь побочное действие Сенькиного катрана: безудержное фантазирование?…

Однако мать, надо отдать ей должное, выглядела донельзя серьезной и здравой. И потом: если все рассказанное ею – только фантазия, как же тогда быть с тем иностранцем, что подошел сегодня к Насте? Как быть с приветом от Эжена из Венеции? Это что – тоже фантазия?… Но вот же оно, Эженово обручальное кольцо, – лежит в бархатной коробочке в ее сумке!…

– Познакомить тебя с финансистом? – переспросила мать и отрубила: – Поздно. Его уже нет в Союзе. Он теперь в Англии проживает. Кстати, на эти самые деньги… Он, мой друг, конечно же, их заслужил… Эту цепочку, – мать потыкала ручкой в листок, – он гениально придумал…

– Ну и где же они, эти цепочки, кончаются? – спросила Настя. – И на ком?

– Как «на ком»?… Одна часть денег, я тебе уже сказала, пошла моему другу, этому банковскому работнику… Который теперь в Англии…

В конце первой цепочки появился кружок с надписью внутри: «БАНКИР».

– Ну а большая часть средств попала к тому самому чеху из бывшего руководства ЧССР…

Еще три стрелки сошлись в один здоровенный круг, подписанный: «ЧЕХ».

– …Он, кстати, после «бархатной революции», в феврале прошлого, девяностого года, куда-то исчез. Бесследно исчез… И где он сейчас, никто не знает… Наверное, живет где-нибудь на Карибах под чужой фамилией…

– Ну а ты? Вы с Эженом?

Мать выдержала паузу. Настя не торопила ее. Она понимала, что сейчас должно последовать самое важное. Тем более что на материном рисунке осталась еще одна незаконченная цепочка.

– …А двадцать процентов всей суммы, – торжественно произнесла Ирина Егоровна, – переведены на счет, доступ к которому имеют двое…

Мать очертила на листочке круг, замыкающий последнюю цепочку.

– …И эти двое, – она ткнула пальцем в листок, – это, во-первых, как ты понимаешь, Эжен… И – я.

Несмотря на то, что Настя ожидала чего-то подобного, она не удержалась, ахнула.

– Да, – повторила Ирина Егоровна. – Двое. Одновременно Эжен – и я.

Она смяла листок со схемой и бросила его в пепельницу. Чиркнула спичкой, подожгла. Отсвет огня упал на ее лицо.

«Натуральный шпионский детектив, – с иронией подумала Настя. – Эжен – Штирлиц какой-то…»

Вместе с тем она почему-то верила во все то, что рассказывала мать. Слишком серьезным человеком была Ирина Егоровна, чтобы шутить или бредить.

– А знаешь ли ты, – спросила мать, – где, в каком банке находится этот наш с Эженом счет?

Настя не могла оторвать глаз от веселого огня в пепельнице.

Не дождавшись ответа, мать провозгласила:

– В «Банко ди Рома». В венецианском отделении этого банка.

– О боже, – пробормотала Настя. Она почувствовала, что кровь стремительно отливает от ее лица.

– Вот именно!… Теперь ты понимаешь, почему я сразу поверила?… Этой истории, что рассказал твой иностранец, курьер?… Я тут же поверила тебе, как только ты сказала, что Эжен ждет тебя именно в Венеции!…

– Господи… – проговорила Настя. Глаза ее наполнились слезами. – Значит, он действительно жив?… И это не шутка? Не провокация?…

– Думаю, нет, – важно кивнула Ирина Егоровна. – Это не провокация. Думаю, он вправду жив… Теперь скажи мне, – глаза ее вперились в лицо Насти, – этот твой сегодняшний незнакомец… Иностранец, курьер… Он не говорил тебе еще что-нибудь? Что-нибудь важное?

– В смысле?…

– Ну, может, он называл тебе какие-то непонятные цифры?… Буквы? Странные комбинации из букв и цифр?…

– Н-нет… Нет, точно нет.

– Н-да… Ну что ж… – задумчиво произнесла мать и добавила, глядя в пространство, странное: – Значит, он выбрал тебя…

– О чем ты, мама? – недоуменно воскликнула Настя.

– Так оно и должно было случиться… – не отвечая, проговорила Ирина Егоровна. – Я это предчувствовала…

– Что, мама? – испуганно спросила Настя.

«Может, у нее в самом деле крыша поехала?» – мелькнуло у нее.

– Ну правильно… – продолжала мать как бы сама с собой. – Ты моложе… И ты… Ты, по крайней мере, числишься его женой…

– Мама, о чем ты?

Ирина Егоровна вздохнула.

– Когда мы договаривались с Эженом… Полтора года назад… Договаривались, как мы будем получать свои деньги… Мы решили: они должны быть на совместном счету… На таком счету, доступ к которому мы будем иметь с ним вместе… Чтобы мы могли прийти в банк вдвоем одновременно. У каждого из нас, у Эжена и у меня, есть свой код. Код доступа. Он не знает мой. Я – его… И только когда одновременно каждый из нас называет этот свой собственный шифр, мы получаем доступ к нашим деньгам.

– А почему? – спросила Настя. – Почему именно так?

Для нее все эти финансовые махинации казались какой-то алхимией, высшей математикой – чуть не китайской грамотой.

Мать посмотрела на нее со снисхождением – точно как в детстве, когда Настя ничего не понимала в какой-нибудь дурацкой задаче про бассейны.

– Если бы мы разделили этот счет, – начала терпеливо объяснять она, – и одна его часть была бы моя, а другая – Эженова, тогда никто из нас не был бы ни в чем уверен… Эжен мог бы подозревать, что мой финансист ничего не переведет ему… А я тоже могла подозревать, что Эжен обманет и ничего не оставит мне. Ведь это же он начинал всю комбинацию… А когда мы договорились, что заводим один счет на двоих и воспользоваться им мы можем только вместе, – вот тогда мы смогли полностью доверять друг другу… Мы с ним, с Эженом, планировали, что когда-нибудь встретимся там, в Венеции. Вместе пойдем в банк. Получим всю сумму. И поделим ее…

Мать, надо отдать ей должное, всегда умела объяснять сложные задачки – если, конечно, хотела этого и никуда не торопилась.

Настя начала потихоньку понимать всю эту алхимию, намешанную из финансов и взаимного недоверия.

– Ну а если бы кто-то из вас… – начала Настя, но потом поправилась: – А когда ты узнала, что Эжен погиб? Ты бы не смогла получить эти деньги? Одна?

Ирина Егоровна медленно покачала головой.

– Нет… Но я ждала… Все ждала, что он пришлет какую-нибудь весточку… Что-то вроде завещания… Со своим кодовым словом… Ведь он же должен был об этом позаботиться! Он ведь умный человек! Он понимал, – мать усмехнулась и процитировала, – что штука не в том, что человек смертен. А в том, что он внезапно смертен!…

– Но никакого завещания от Эжена не поступило… – констатировала Настя.

– Да, его не было… И именно потому я начала думать – а вдруг Эжен жив?… Я целый год не верила, что он погиб… И вот… Сегодня ты приходишь и говоришь, что он и вправду жив…

Мать смахнула слезинку из уголка глаза.

– А он? – подалась вперед Настя. – Он, Эжен? Он тоже не может получить эти деньги без тебя?

– Нет. – Ирина Егоровна медленно покачала головой. – Нет, не может.

– А если бы… Ты прости, мам, но ты же очень сильно болела… – Настя осторожно подбирала слова. – Если бы ты вдруг… ну, скончалась? Что тогда?

– Неужели ты полагаешь, что я не думала об этом?! – оскорбленно ответила мать. – Я тогда, когда меня врачи приговорили, для себя все решила. Если бы дело подошло к самому концу – я бы все рассказала… Тебе! Тебе и никому другому!… Кроме того, мой шифр – код доступа – он записан… Ты бы его обязательно нашла – после того, как меня не стало… Так что наследница этих денег в любом случае ты. Ты одна…

– Но фактически они, эти деньги, – твои… – задумчиво произнесла Настя. – Значит… Значит, в Венецию нужно ехать тебе…

– Нет, – категорично отрезала Ирина Егоровна. – Нет. Не мне. Не мне – а как раз тебе. Ведь Эжен прислал человека к тебе. И позвал к себе тебя!

– Но ведь мне… Мне-то никакие ваши деньги не принадлежат… Они – твои, мама… Твои и Эжена. Я здесь при чем?

– При чем? Притом, Настя, что ты моя дочь… И еще притом, что ты меня спасла. Два раза – спасла… Первый раз – когда не заложила меня милиции после того несчастного случая – убийства моих родителей… Твоих деда с бабкой…

Мать вдруг заговорила быстро-быстро:

– Ведь я знаю: если бы не ты – Арсений бы меня сдал. Он, твой Арсений, ненавидит меня… Хотя я тут не при чем… А на меня, после показаний этого сумасшедшего шофера, можно было бы повесить организацию убийства… Или, по меньшей мере, соучастие… Но я… Верь мне, Настенька!… Я не виновата в убийстве!… Не виновата! Я ничего не знала! И ничего, никакого убийства, не готовила! Этот шофер, Илья Валентинов, – он сделал все сам. Из корыстных побуждений. Ему очень нужны были деньги. Он вообще был страшный жмот и скопидом… И это он, сам, один, – убийство твоих деда и бабки придумал и осуществил… А потом попытался свалить главную вину на меня… Якобы это я на убийство его толкала!… Ведь он настоящий псих, этот Валентинов!… Он выжил из ума, он маньяк!… Я не делала этого – верь мне, дочка!… Я… Я – скажу тебе честно – не особо расстроилась, когда узнала, что деда убили, и ты знаешь почему, но я… Я непричастна к этому!… Ты веришь мне, дочка? Веришь?!

Глаза Ирины Егоровны наполнились слезами.

– Наверное, – Настя пожала плечами. – Наверное, верю.

– Верь мне! Пожалуйста!… Да, я спала с ним – с этим идиотом, шофером!… С Валентиновым!… Да, мы были с ним близки – а потом расстались. И он – он свихнулся по этому поводу… Стал преследовать меня… Подозревать… Замышлять что-то… Да, я дурная женщина, я спала с ним… Я вообще со многими спала, и виновата в этом… И господь меня за это покарал… Но я… Я не убивала… И не замышляла ничего… Ты веришь?…

– Да.

– Нет-нет, я вижу, что ты еще не совсем поверила, еще не до конца… Это на тебя так Арсений влияет, он ненавидит меня… – Мать торопилась выговориться, даже захлебывалась. – Но я тебе вот что скажу. Это важный аргумент – он хотя не материалистический, но очень важный… Ведь если бы я была убийцей – господь бы тогда покарал меня, правда? И сильнее, чем просто болезнью!… Он тогда не дал бы мне излечиться!… Он бы тогда убил меня, и в страшных мучениях!…

Мать говорила столь жарко – и так для нее необычно, словно героиня Достоевского, – что Настя опять подумала о ее душевном нездоровье.

– А так… – горячо продолжала Ирина Егоровна, – бог, конечно, наказал меня – но не навсегда, не насмерть… Значит, я не сделала ничего очень уж плохого… То есть я, конечно, грешница, я дурно жила, обижала и тебя, и моих приемных родителей, и поклонников, и мужчин… Да, я грешница, – но я же не смертная грешница… Понимаешь?! Смертного-то греха на мне нет!…

– А ведь это Арсений, – усмехнулась Настя, – Арсений, которого ты так ненавидишь, на самом-то деле спас тебя. Вылечил.

– Нет!! – вскричала мать. – Не Арсений!… Меня спасла ты. Арсений здесь случайно! Арсений был просто вашими руками. Твоими руками – и бога!

– Ну, мама, – поморщилась Настя. – Ты меня-то с богом не равняй.

И опять ей показалось, что мать, после всего пережитого, маленько не в себе.

– Ох, Настенька, да все равно… Я тебе так благодарна! Если бы ты знала – как я тебе благодарна! Ты ведь мне все это подарила!… – Ирина Егоровна в каком-то экстатическом восторге обвела вокруг себя рукой. – И эту кухню, и вечерний чай, и дом, и всю Москву… И Николеньку, его лепет, его словечки забавные, его игрушки… И закаты, и снег, и деревья… – На глазах у Ирины Егоровны опять заблистали слезы. – Так что… Ты поезжай в Венецию, ты… Поезжай, дочка… Мне уже хватит, хватит всего… Мне больше ничего не надо… Ни денег, ни Эжена, ни заграницы… Поезжай ты… Тем более что он звал тебя… Я расскажу тебе все и код этот дам… Вы возьмете деньги, и ты можешь остаться с Эженом – а можешь нет… Можете поделить с ним деньги и разбежаться… Можешь вернуться в Союз – а лучше там оставайся, за границей… Устроишься, наладишь жизнь… А потом я привезу к тебе Николеньку… Там, за границей, лучше – куда лучше, чем у нас… С деньгами-то!… У нас здесь, в совке, уже ничего хорошего не будет…

– Мама, – строго, пытаясь вернуть мать из «возвышенного» состояния, произнесла Настя. – А сколько там, на счету, денег? У вас с Эженом? Сколько?

– Там? У нас? – Ирина Егоровна огляделась, понизила голос. – На счету?… – Она облизнула губы. – Там пятьсот тысяч. На двоих.

– Пятьсот тысяч крон?! – не смогла сдержать разочарования Настя.

– Каких крон!? Долларов! Пятьсот тысяч долларов! По двести пятьдесят тысяч на брата!

Насте до последней секунды казалось: ее остановят. Кто-то, да остановит. Слишком уж сказочным выглядело все происходящее. Слишком феерическим.

«Подумаешь – заграница! – успокаивала себя она. – Что, в первый раз, что ли?»

И сама же себе отвечала: «Ну конечно – в первый! Я ведь только в социализм раньше ездила – на Золотые Пески и в Карловы Вары. А Венеция – это самый настоящий капитализм. Можно сказать, его торжество».

Как ни странно, именно Венеция (а вовсе не внезапно воскресший Эжен!) занимала все Настины мысли. Она даже тряхнула стариной и сходила в университетскую библиотеку. Нашла в предметном каталоге карточку со словом «Венеция». И пару вечеров просидела в читалке, проглатывая редкие статьи в журнале «Вокруг света», газетные заметки из серии «их нравы» и даже учебники по итальянской архитектуре.

Венеция теперь мерещилась ей всюду.

Настя стояла у Москвы-реки, подернутой коркой грязно-белого льда, – и фантазировала, будто находится на берегу Гранд-канала. У ног тихонько плещется вода, мимо проплывают туристы на прихотливо выгнутых гондолах, а гондольеры посылают ей воздушные поцелуи.

Покупала фрукты у черноволосого кавказца и представляла, что на его месте – итальянский красавец. И он сейчас вручит ей сдачу и скажет: «Сеньора, белиссима!»

Настя даже решилась и рассказала главному редактору, Андрею Ивановичу, что мама «устроила ее в Венецию». И не пожалела, что рассказала. Потому что тот теперь снабжал Настю советами, каких не найдешь ни в какой книге:

– Я понимаю, валюты у тебя будет немного. Но ты все-таки зайди в «Харрис-бар», это на берегу Гранд-канала. И обязательно выпей там коктейль «Беллини». Этот коктейль – символ Венеции, символ той самой «дольче вита» – «сладкой жизни», о которой снимал Феллини и которой умеют наслаждаться в Италии вообще, а в Венеции в особенности. Этот коктейль подают только в «Харрисе», рецепт хранят в секрете. И каждый турист – хоть арабский шейх, хоть бедный студент из Венгрии – обязательно заходит туда и пьет этот «Беллини»…

– И вы тоже пили? – Со сдержанным восторгом спрашивала Настя.

– Пил, – вздыхал Андрей Иванович. – И даже инвалюты не пожалел. А мог бы на эти деньги блок «Мальборо» купить.

«А мне, если повезет, и на „Мальборо“ хватит!» – думала Настя.

На деньги Эжена она особенно не надеялась – неизвестно еще, удастся ли до них добраться. Да и не хотела она зависеть от бывшего мужа ни в чем. Эжен – человек сложный. Скажет: нечего валюту на какую-то «дольче виту» тратить…

Надо было обеспечить себя самой. Вывозить неофициально доллары было страшно. Но не везти – совсем тоска. Официальные суточные – просто копейки. Какой там коктейль «Беллини»!… Пришлось покупать чуждые дензнаки у спекулянтов. Правда, рисковать и приобретать валюту где-нибудь в подворотне Настя не решилась – вдруг нарвешься на бандита или, того хуже, на замаскированного мильтона. Пошла по более простому пути – обзвонила «мажористых» однокурсников. У них на факультете доллар никогда не был таким уж недоступным – некоторым студентам родители даже подарки в твердой валюте дарили. Вот Настя и скупала «зелененькие». У одного – пятьдесят долларов, у другого – аж сто, повезло человеку с предками! В общем, по сусекам целых триста набралось. А куда «зелененькие» спрятать – Настя уже придумала. Подшила к лифчику аккуратненький тайник (заодно и грудь стала казаться больше).

Не будут же таможенники лазить ей в бюстгальтер?!

Николеньке про поездку в Венецию не сказали. Решили, что ни к чему. Расхвастается у себя в садике – и потом траться на сувениры для воспитательниц и директорши. С Ириной Егоровной тоже про Венецию не поболтаешь – ей это неинтересно. Мать теперь только о деньгах и говорит – о тех деньгах, которые Настя получит в банке Венеции. По пять раз на дню повторяет:

– Ты теперь будешь богата. Не просто обеспечена, а богата по-настоящему, понимаешь?

Кажется, мать ждала от нее слов благодарности. Комплиментов. Восторгов по поводу своей предусмотрительности.

– Спасибо тебе, мама, – в очередной раз повторяла Настя и думала: «Есть это богатство, или нет его – кто знает! Зато в Венеции я побываю наверняка…»

А накануне отъезда – уже и чемоданы были собраны – позвонили из КМО – Комитета международных организаций при ЦК ВЛКСМ. Брюзгливый женский голос равнодушно проскрипел:

– Поездка вашей делегации откладывается. На неопределенный срок.

Настя – ее сердце рухнуло, будто с крыши многоэтажного дома – хладнокровно спросила:

– А когда… появится определенность?

– Пока неизвестно.

«А я, дура, уже заявление на отпуск подписала! Отвальную устроила!»

Голос в телефонной трубке выдержал зловещую паузу и неохотно произнес:

– Но в отношении вас, возможно, будет сделано исключение. Так, конечно, не полагается, и вообще-то, мы идем на нарушение правил…

Ирина Егоровна – она стояла рядом – энергично задвигала руками: убалтывай! Сули златые горы: завалю, мол, импортной косметикой, шмотками, сигаретами!

Но Настя растерянно молчала. И тогда мать досадливо вырвала у нее трубку. Строго сказала:

– Я – мама Анастасии. Ирина Егоровна Капитонова. Я от Игоря Владимировича. Объясните, пожалуйста, что происходит.

И Настя с тревогой увидела, как сначала мамино лицо омрачила тень… а потом черты ее разгладились и мама произнесла:

– Ну конечно, Анастасия справится. И, когда приедет, обязательно вас отблагодарит.

– С чем мне придется справляться? – выкрикнула Настя, когда мать вернула трубку на рычаг.

Та устало прикрыла глаза.

– Сама полетишь. Без группы.

– Ура!

– Да не верещи ты! Как, интересно, ты до гостиницы будешь добираться?

– «Отель Марко, пер фаворе!» – отбарабанила Настя.

– «Пер фаво-оре», – передразнила Ирина Егоровна. – Это тебе на такси – «пер фаворе». Один раз прокатишься – и все свои лиры прикончишь. В едином порыве.

– А, ерунда! Я и на рейсовом автобусе доберусь, – отмахнулась Настя. – То есть на рейсовом катере. Мне бы только попасть туда, в эту Венецию!

– Ребенок ты еще, Анастасия, – досадливо сказала Ирина Егоровна.

А Настя и чувствовала себя ребенком. Венеция почему-то ассоциировалась у нее с сахарным царством. Огромный город-леденец с шоколадными гондолами и покрытыми глазурью крышами. Волшебное королевство, где в ходу магические слова: пьяцца, палаццо, вапоретто…

Настя вспоминала, как в детстве ее водили на «Щелкунчика». И она потом все мечтала, что ей, как девочке Маше, тоже удастся попасть в сказку. Засыпаешь в привычной, скучной постели – а просыпаешься в волшебном королевстве. И сколько раз маленькая Настя плакала по утрам из-за того, что ее сны не «оживали» и попасть в сказку никак не удавалось… «Нет, сказка все равно будет! – всхлипывала тогда Настя. – Нужно просто подождать!»

И ведь дождалась!

…В Шереметьево Настя поехала одна. Мама осталась с Николенькой – как раз суббота, детский садик закрыт. Было искушение – позвонить Сеньке. Небрежно попросить, чтобы «проводил ее в Венецию». Но Настя удержалась. Не потому, что Сенька расстроился бы, обзавидовался – он всегда, в общем-то, радовался Настиным успехам. Она просто знала: муж читает по ней, как по раскрытой книжке. И боялась, что Сеня ее расколет. Догадается, что в Венецию Настя едет не просто так. И если она не выдержит и проболтается ему, что едет к Эжену, да еще затем, чтобы забрать свою долю денег, то Сенька на весь аэропорт заорет: «Не нужны нам его вшивые деньги! Никуда ты не полетишь!»

«Нет уж, Сенечка, – думала Настя. – Я и от денег не откажусь, а уж от Венеции – тем более!»

…Настя думала, что все, имеющее отношение к Венеции, должно выглядеть идеальным – словно картина да Винчи или скульптура Микеланджело. И по наивности полагала, что сказка начнется с самого Шереметьева.

Но аэропорт Настю ужаснул.

Она была абсолютно уверена, что Шереметьево-2 – в отличие от прочих советских аэропортов – блистает чистотой и заграничным лоском. Все-таки ворота на Запад! Но не успела Настя пройти сквозь стеклянные двери (заляпанные, будто их сроду не мыли), как в нос ударил едкий вокзальный запах: немытые тела, грязная одежда, вареные яйца, курица с душком…

Настя растерянно огляделась. В огромном зале будто цыганский табор остановился. Ни единого кусочка свободного пространства – только узкие тропки-проходы. И повсюду – на редких сиденьях, у стен, даже под столиками для заполнения деклараций – ютятся люди. Сидят на чемоданах, лежат на газетах… Шум, гомон, детский плач…

– Кто это? – спросила Настя у милиционера, равнодушно взирающего на аэропортовскую вакханалию.

– Эмигранты, – последовал равнодушный ответ. – Потянулись, крысы… Целыми аулами летят.

– Аулами? – не поняла Настя.

– Ну, поселениями. Немецкими. На историческую, блин, родину потянуло… – в голосе милиционера звучала злость. Или то была зависть?

«Да кто ж их там ждет?» – ахнула про себя Настя. И еще раз окинула взглядом толпу: древние старухи, малые дети, изможденные женщины…

Она с трудом протолкнулась к таможенным коридорчикам, встала в хвост огромнейшей очереди. Декларацию пришлось заполнять на коленке – к столикам было не пробиться… «Да тут хуже, чем на вокзале! – разочарованно думала Настя. – И толпа, и суета, и чувствуешь себя одинокой и никому не нужной…»

Еще и таможенник придрался: велел вписать в декларацию обручальное кольцо.

– Разве надо? – удивилась Настя. – Я раньше золото никогда не вписывала…

Таможенник рявкнул:

– Вы тут будете свои порядки устанавливать?!

Настя покорно полезла за ручкой. А таможенник продолжал вредничать:

– Только здесь, дамочка, стоять не надо. В сторону отойдите!

Очередь охотно оттеснила Настю от стойки.

«Неужели заново стоять придется? – ахнула Настя. – Я так и на рейс опоздаю!»

Настроение упало. А вдруг и в этой Венеции ее тоже будут и оттирать, и придираться к ней? Ну нет уж!

Настя быстро накарябала в декларации: «Кольцо обручальное золотое с бриллиантом в четверть карата». И, игнорируя возмущенные выкрики, ловко ввинтилась в голову очереди.

Таможенник к ней больше не приставал. Сказал снисходительно:

– Все правильно. Молодец, даже каратность указала.

«Повезло, – выдохнула Настя. – К кольцу пристал, а про триста долларов в лифчике не догадался».

И через десять минут она уже переступила грязно-красную линию, отделявшую совок от прочего мира.

«Duty-free» ее не поразил. Магазины, конечно, богатые, но не богаче, чем в «Березке». А в коридорах и залах ожидания – те же грязные толпы. Настю особенно впечатлил крошечный цыганенок – он цеплялся за одежду и клянчил: «Тетя! Дай доллар!»

«Ого, – усмехнулась она. – Ставки-то здесь повыше, чем на улице Горького…»

Настя прошла в накопитель, где дожидались посадки пассажиры на Венецию. Тут, слава богу, вокзалом уже не пахло. Сплошь солидные дяди с «дипломатами» и надменные дамочки – по ухоженным лицам сразу видно, что иностранки. И стульев свободных полно. Настя с облегчением уселась, с удовольствием вдохнула запах чистых тел и хороших духов. Сквозь стеклянную стену смотрела, как по летному полю деловито раскатывают самолеты и думала: «С ума сойти! Совсем скоро я буду в Венеции!»

И в голову закралась предательская мысль: «Да чтобы побывать в Венеции, можно… Можно пойти на все. И любого мужика рядом вытерпеть… Хоть Эжена, хоть Квазимодо! Эх, поскорее бы!…»

Она украдкой поглядывала на пассажиров и удивлялась: ну почему же никто из них не радуется? Не радуется тому, что Венеция отсюда – всего в трех часах лета? И вообще, как быть с мифом, что иностранцы должны всегда улыбаться? Никто что-то пока не улыбается – сидят, словно шомполов наглотались… Или это на них Россия-матушка так действует? И улыбаться они начнут в своей Италии?

Стюардессы, встречавшие пассажиров, тоже смотрели хмуро. Вместо «здрасте» буркали: «Садимся на свободные места!… Ручную кладь ставим только под сиденья!…»

«Вот дурочки, – изумилась Настя. – Счастья своего не понимают! Злятся, будто летят не в Венецию, а в Урюпинск. Впрочем, ну их всех. В Венеции, наверно, все будет совсем по-другому».

…Там и было все по-другому.

Первый же итальянец – водитель смешной хреновины, которая подвезла к самолету трап, – широко улыбнулся Насте:

– Бонжорно, синьорина!

– Бонжорно… – весело откликнулась она.

Итальяшка выстрелил в нее певучей фразой – Настя только руками развела, итальянский язык в университете не преподавали.

– Ва бене, – вздохнул итальянец и переключился с Насти на какую-то старуху. Помог той сойти с трапа и даже до автобуса проводил – тараторил при этом непрерывно, словно кузнечик в знойное утро. Правда, все время оглядывался на Настю и улыбался ей.

«Классно, что я одна, без группы! – порадовалась она. – С кем хочешь разговаривай, кому хочешь улыбайся!»

Она вспомнила, как ездили в Чехословакию. На экскурсию – гуртом, в ресторан – гуртом. Шагу в сторону не сделаешь. А тут – иди, куда глаза глядят.

Мать напутствовала: «Смотри, не тушуйся там! А то ведь одна – будешь пугаться, нервничать…»

Настя и правда боялась, что будет топтаться, словно бестолковая овца. Не знать, куда идти. Приставать к людям с глупыми вопросами. А с языками у нее не очень: один английский, да и то полузабытый.

И теперь удивленно думала: «Надо же – мне нисколько не страшно! Будто бы я родилась здесь. Или, по крайней мере, живу тут очень давно».

Да и никаких вопросов задавать не потребовалось. Толпа сама вынесла Настю: сначала – к стойке пограничного контроля, потом – к транспортеру, по которому уже подъезжал их багаж (неслыханно! В Союзе-то пришлось ждать битый час!). Небольшая заминка возникла только с рейсовым катером. (Катером, заметьте!) Симпатичная тетенька в окошке информации без труда поняла Настин английский. И объяснила, что вапоретто, то бишь катера, ходят каждый час, билеты на них продаются прямо здесь, в здании аэропорта, а причал находится в полутора километрах отсюда.

– Граци, – поблагодарила Настя.

– А до причала нужно добираться на шаттле! – крикнула ей вслед тетенька.

И Настя долго соображала, что та имела в виду под «шаттлом». Космический корабль, что ли? И где его искать, этот корабль? Пешком, что ли, идти? А в какую сторону? Да и сумка тяжеловата… Вышла из здания аэровокзала и начала, как заранее боялась, беспомощно озираться. Тут и заметила, как народ грузится в оранжевый автобус с надписью «шаттл».

Настя задумалась: наверняка этот «космический корабль» платный. Доллар сдерут, не меньше. Может, все-таки прогуляться? Подумаешь, полтора километра! Советский человек и не такое вынесет. Узнать бы только, куда идти…

Сомнения ее разрешил румяный итальянский дедулька. Подскочил к Насте, выхватил у нее из рук тяжелую сумку, забросил в автобус. И стоит на подножке, руку протягивает – галантный… «Ладно. Гулять так гулять!» – Настя ослепительно улыбнулась итальянскому деду и взобралась в «шаттл».

Спросила старичка по-английски:

– А как платить за проезд?

Дед развеселился. Тычет пальцем в свою дряблую щеку и хохочет: целуй, мол. Настя приняла строгий вид:

– Здесь кондуктор? Или деньги прямо водителю отдавать?

А старикан все заливается, повторяет:

– Kiss! One kiss! This is the price!

Автобус уже полпути проехал, когда дед, наконец, объяснил:

– Шаттл – бесплатный. Вы разве не знали? Но вы все равно должны меня поцеловать!

– Next time! – фыркнула Настя.

Нет, ей определенно нравится в этой Венеции!

«Венеция, пьяццо Сан-Марко, кафе „Флориан“. Суббота, пять часов вечера».

Этот текст Настя выучила наизусть. Ве-не-ция, пья-ццо… Как звучит, а?!

Интересно, почему Эжен оборвал цепочку, по которой переводили деньги, именно здесь, в Италии? Случайно так вышло?

А вот именно во «Флориан» Эжен ее пригласил явно не случайно.

Еще в аэропорту Настя получила на халяву путеводитель с картой. И прочитала: «Флориан» – идеальное место для тех, кто готов платить несусветные деньги за престиж и за чашечку кофе. Это самое роскошное, самое престижное и самое дорогое венецианское кафе».

Располагалось оно, гласил путеводитель, в самом центре Венеции – на пьяццо Сан-Марко. Обставлено с нарочитой роскошью – позолота, расписные потолки, тяжелые столики из красного дерева. И ходили сюда сплошь знаменитости: Байрон, Гёте, Шатобриан…

Ну и, конечно, Эжен.

Наверняка, кстати, придет на встречу весь расфуфыренный и будет на Настю, совка несчастного, свысока поглядывать. И злорадствовать, что бывшая жена рядом с ним тушуется, беспомощно озирается и явно стыдится своих черных джинсов и мохерового свитера.

Но как она с одеждой-то промахнулась! Как Европа опережает их несчастный «совок»! В Москве-то черные джинсы – в большой моде, и мохеровую кофту купить – удача. А здесь, в Венеции, – ее одежда выглядит, словно униформа дворника. Да и жарища тут – градусов двадцать, не меньше! Настя, конечно, ожидала, что в Европе – куда теплей, чем в родимой столице, но не думала, что настолько.

М-да, если быстро не принять срочных мер, во «Флориане» она будет смотреться несколько неуместно…

«Нет уж, Эженчик, – усмешливо подумала Настя. – Времени до пяти еще полно. А в лифчике у меня – целых триста контрабандных долларов. Так что во „Флориане“ я буду выглядеть под стать тебе. И даже лучше, чем ты».

И Настя, мельком взглянув на махину Дворца дожей, переметнулась к магазинным витринам.

Поругала себя: «Мещанство, конечно. И узость мышления… Впрочем, кому какое дело? Кому есть, что надеть, пусть по музеям и ходит. А мне сейчас новый костюм куда важней, чем какие-то дожи вместе со всеми их дворцами».

Она понаблюдала сквозь огромные окна (такие, что ли, называются венецианскими?), как покупательницы сосредоточенно отбирают одежду и волокут ее в примерочную.

Даже сквозь витрину видно, что одежда хороша. Самая распоследняя крокодилиха примеряет невесомый топик или воздушную юбку – и мгновенно преображается, расцветает.

«Да это интересней, чем любой музей! – восхищенно думала Настя. – Все такое легкое, солнечное, воздушное!… Разве сравнится с тем, что привозят в Москву спекулянты!»

И она решительно зашла в первый же магазин – какую-то «Максмару».

Здесь ей понравилось все. И улыбчивые продавщицы, и мягкие ковры, и особенно та часть зала, где продавалась коллекция «весна – лето 1991 года». Лето 1991 года поражало разноцветьем красок, сочетанием несочетаемых тканей и смелостью решений модельеров. Одна проблема: стоили вещички ого-то… У них в Москве даже самый оборзевший спекулянт такие деньги драть не будет.

Настя долго считала нули на ценниках, переводила лиры в доллары и поняла, что ее трех сотен хватит от силы на брючки. И, может быть, на шейный платок.

А как же летняя обувь (в Венеции уже все ходили в босоножках)? А яркая маечка?

«Нет, даже мерить не буду, чтобы не расстраиваться». Настя грустно повесила одежки обратно на вешалки. «Ну и ладно. Джинсы у меня неплохие, вполне сойдут – даже для „Флориана“».

– Не хватает? – услышала Настя участливый вопрос на английском.

Обернулась на голос, гневно дернула плечом: считать свои деньги она никому не позволит.

– Мне просто ничего не понравилось, – пробурчала Настя. И с вызовом посмотрела на приставаку – женщину лет семидесяти. Выглядела та легкомысленно: оранжевые брюки, майка-размахайка и молодые глаза с искорками. В России бабулька ее возраста облачилась бы в темное платье, сидела бы на лавочке у подъезда и перемывала кости соседкам. А эта – расфуфырилась и по дорогим магазинам шляется, да еще к молодым пристает!…

А бабка ей подмигнула:

– Хотите совет? Бутики на Сан-Марко студенткам не подходят… Отойдите подальше от центра и пройдитесь по переулкам. Там полно маленьких магазинчиков. В них найдете точно такие же вещи, как здесь. Которые вам м-м… как вы сказали, не понравилась. Но намного дешевле.

– Точно такие же? – удивилась Настя.

– Ну, может, их абсолютные копии, – улыбнулась бабуля.

Настя так и поступила. Карта города у нее имеется, да и время пока есть. Почему бы и в самом деле не поискать дешевые магазины? К тому же по пути можно знакомиться с архитектурными памятниками Венеции.

И Настя решительно двинулась прочь с фешенебельной Сан-Марко.

Закоулки начались очень быстро.

Магазинчиков на них и правда оказалось полно – не наврала бабка. И чем дальше уходишь от центра, тем демократичнее становятся торговые точки. Да, внутри все скромнее, теснее, и воздух затхлый – зато нулей на ценниках меньше. А вещи и в самом деле такие же, как на Сан-Марко. Такие же фасоны, такие же цвета. Может, только строчка чуть кривее. «А если мне совсем в трущобы забрести? – в азарте подумала Настя. – Тогда я вообще за гроши оденусь!»

Но искать трущобы времени уже не было. И Настя постановила: «Хватит искать и жмотничать. Надо наконец покупать. Вот как раз и магазин, и продавец за прилавком симпатичный».

– Чем могу служить? – тут же бросился к ней торговец.

– Коллекция… весна – лето, – пробормотала Настя.

– Подбирать одежду на вашу фигуру – сущее удовольствие, – галантно заверил ее продавец. И подвел к вешалкам, на которых красовалось летнее разноцветье…

Выбирала Настя недолго. Белые джинсы с вышивкой: по штанинам пляшут алые маки, футболка с такими же маками и легенькие, почти невесомые, красные босоножки. А вместо кожаной сумки (на кожу инвалюты было жалко) она присмотрела торбочку из белой парусины.

Вышла при полном параде из примерочной. Подошла к большому зеркалу. И тут же нарвалась на долгожданное: «Белиссима!» Продавец – черноволосый красавец – не сводил с нее глаз. Настя царственно улыбнулась. Спросила:

– Сколько с меня? За все?

– Нисколько… Если мы вместе поужинаем, – немедленно среагировал продавец.

Настя уже успела понять: «непристойные предложения» в Венеции абсолютно безопасны. Итальянцы – это вам не азербайджанцы с Центрального рынка. Ну, принято у них так, что ж поделаешь…

– И все же сколько я вам должна?

Продавец назвал сумму, Настя быстро перевела лиры в доллары. Всего-то двести. И еще сто, да плюс суточные из КМО, у нее остается на резвость! Обалдеть!

Она деловито попросила:

– Срежьте, пожалуйста, ценники. Я пойду во всем новом.

Продавец закивал, скрылся в подсобке… Вернулся с ножницами и с шейным платком, точно таким, как Настя видела в дорогущем «Максмаре».

– Вам подарок! От заведения… и от меня лично, – заулыбался он. – Может быть, мы все же встретимся?

Вот ведь настырный! Но платок хорош…

– Может, и встретимся. Оставьте свой телефон. – Настя с удовольствием повязала яркую тряпочку на шею.

– Нет, не так, – поправил продавец. И перецепил платок ей на пояс, пояснил: – Вместо ремня. Новая мода.

– Ну, спасибо вам! – Настя еле отлепилась от зеркала. Вот это увлеклась! Так она и на встречу опоздает…

Продавец проводил ее до выхода. А потом долго стоял на пороге своей лавчонки и кричал ей вслед:

– Обязательно позвоните мне! Вы обещали!

Прохожие улыбались, а парочка тощих прыщавых девиц – сразу видно, что англичанки – тут же наградила Настю завистливыми взглядами.

«А говорят, что мы, совки, – самые несчастные на свете! – удивленно подумала Настя. – Но какая же я несчастная, если мне даже англичанки завидуют?»

Она прибавила шагу. Но когда проходила мимо витрин, то удержаться не могла: замедляла ход и любовалась в отражении на свою новую экипировку…

«Все, хватит красоваться. Времени осталось – полтора часа. Быстро в гостиницу – оставить старье, а потом – к Эжену. Жаль, пообедать я не успеваю – ну что ж поделаешь. Авось Эжен не пожлобится. Накормит».

На Сан-Марко Настя пришла с запасом – до встречи было еще полчаса. Сидеть в одиночку в кафе не хотелось (вдруг Эжен не явится и ей придется платить за «несусветный кофе» из собственного кармана?), и она остановилась на площади. Вокруг нее текла расслабленная толпа. Много-много счастливых, беззаботных людей. Походка у всех вальяжная, лица – ухоженные, фотоаппараты – дорогие. То и дело вспыхивают белозубые улыбки, и, что приятно, многие мужчины улыбаются именно ей – молодой, счастливой и симпатичной.

Настя видела, как в резных окнах Дворца дожей играют солнечные лучи. Слушала музыку – под сводами здания бывшей библиотеки упоенно играл саксофонист. Наблюдала за неграми – те ходили по площади с деревянными торбочками, набитыми зернышками овса, и предлагали желающим покормить голубей. Охотнику выдавалась – за дикие деньги! – горстка крупы. И наглые птицы, почуяв добычу, с удовольствием садились и на руки, и на плечи, курлыкали, хлопали крыльями – а туристы щелкали фотоаппаратами и хохотали, когда на одежду кормильца падали пятнышки птичьего помета.

«Ну почему у них тут все так просто, легко, красиво?! – не понимала Настя. – Почему же мы не можем так жить?!»

Против воли вспомнилось: Тверской бульвар, на скамейке сидит древняя бабка с заплесневелой булкой. Крошит хлеб. Вокруг нее тоже суетятся голуби. Мимо проходят пьяноватые тетки, по виду дворничихи, – и орут во всю глотку: «Во, старая!… Делать тебе не хрена!… Развела тут г…но!»

– Философствуешь? – услышала она.

Русское слово на итальянской площади прозвучало диссонансом.

Настя вздрогнула, подняла глаза: он, Эжен. Совсем неотличимый от иностранца: светло-серый костюм, небрежная стрижка, стильные солнечные очки и даже, кажется, маникюр.

– Ф-фу… Испугал!… – выдохнула Настя. Но тут же вспомнила, что она решила не дрожать перед иностранцем-Эженом, и небрежно сказала: – Ну, здравствуй… Очки-то сними. Дай хоть погляжу на тебя… Муженек.

– Говори потише, – попросил Эжен.

– А здесь что, кто-нибудь по-русски понимает? – усмехнулась Настя.

– Не думаю, – пожал плечами Эжен. – Но считается, что я тоже по-русски не понимаю. У меня теперь другая… национальность.

– Но никто же не слышит! – удивилась Настя. – И вообще – кому какое дело?

– Венеция – город маленький, – пояснил Эжен. – Знакомых встретить легко. Особенно на Сан-Марко.

– Да ну, чушь какая-то, – скривилась Настя. – Впрочем, если хочешь, можем перейти на иностранный язык. – Она сказала по-английски: – Значит, ты маскируешься… Тебя что, до сих пор ищут?

– Прошу же тебя – не кричи! – повторил Эжен. – И не уродуй язык Шекспира. Лучше уж по-русски говори. Только не ори на всю площадь.

Настя поморщилась, но голос все же понизила. Сказала тихо:

– Значит, ты жив…

Губы мужа искривила усмешка:

– Как видишь. Не рада?

– Рада, – искренне ответила Настя. – Если бы не ты – когда бы я еще в Венецию выбралась?

Кажется, Эжен ждал от нее совсем других слов. «А я перед ним прогибаться не обязана!» – закусила губу Настя. И весело сказала:

– Ну что, пойдем во «Флориан», как обещал? Только я хочу за тот столик, за которым сидел сам Байрон.

– Шутишь, – констатировал Эжен.

– А что же мне – плакать? Или, может, на шею тебе броситься?

– А что, бросайся. – Эжен распахнул объятья. – Здесь нравы вольные. Публика тебя не осудит.

Настя инстинктивно отступила.

– Или, может, сразу в гостиницу? – подмигнул Эжен. – Я по тебе соскучился.

– Про гостиницу я подумаю. Позже. А пока пошли во «Флориан», – твердо сказала Настя. – Как договаривались.

– Как скажешь, – Эжен подхватил ее под руку. Держал начальственно, крепко, будто она – его собственность. Когда-то Насте нравилась цепкая Эженова хватка – но сейчас идти с ним под руку было неприятно. Дурацкое ощущение: будто милиционер препровождает ее в отделение…

На пороге кафе их встречал метрдотель. Широко улыбнулся Насте, вежливо поклонился Эжену. Что-то спросил у него на певучем итальянском. Эжен коротко ответил, и их провели к уютному столику у окна. Немедленно явился официант с кожаными папками меню.

– Ты ведь есть не будешь? – с утвердительной интонацией спросил Эжен.

– Слона бы съела! – нахально ответила Настя. В конце концов, муж он ей или кто? Обязан накормить!

– Поужинаем мы в другом месте, – твердо сказал Эжен.

– Экономишь? – хмыкнула Настя.

– А ты, мать, стала языкастая… – протянул тот. – Нет, я не экономлю. Просто во «Флориане» есть не принято. Сюда приходят на аперитив и на легкий снэк. Ты знаешь, что такое снэк?

– Знаю. Чипсы. Шоколадка. В общем, всякая дрянь закусочная.

– Ну, примерно, – ухмыльнулся Эжен.

– А мороженое к «снэку» относится? – Настя раскрыла меню. – Йес, ит из. Тогда мне мороженое с ромом, кампари-оранж и тот самый кофе, который стоит несусветных денег.

Эжен кивнул и махнул официанту.

– А ты что будешь? – поинтересовалась Настя.

– Граппу. Это итальянская водка.

– Без закуски?

Эжен презрительно дернул плечом:

– Нет, закажу себе соленые огурцы и селедку под шубой… Мы же не в России, Настя! Здесь водку не закусывают. Разбавляют водой со льдом – и все.

– Ну, это тогда уже не водка, – заключила Настя. И подумала: «Да о чем же мы говорим-то?! Разве об этом мы должны говорить? Разве так встречаются с мужем – чудом воскресшим мужем, которого ты уже успела похоронить?»

Она сделала глоток мгновенно доставленного кампари. Отставила бокал и тихо сказала:

– А я ведь плакала, Женя… Когда узнала, что ты… ты погиб…

В его лице что-то дрогнуло. Его тронули ее слова? Впрочем, не разберешь – темных очков Эжен не снял.

– Ты хочешь, чтобы я извинился? – сухо спросил он.

– Да нет, – растерялась Настя. – Можешь не извиняться. Я просто говорю, что расстроилась… когда мне сообщили о твоей смерти.

– Ах, ты ра-астроилась, – протянул Эжен. – Ра-аспереживалась. А с чего бы тебе расстраиваться? Ты ведь, кажется, тогда с другим жила! Или память мне изменяет?

– А что, можно плакать только по тому, с кем живешь? – резко спросила Настя. И сбавила тон: – Жили мы вместе – не жили… Какая разница! Вот ты со мной сейчас тоже не живешь. А если бы тебе позвонили и сказали: ваша жена сгорела. Заживо сгорела. Что, ты бы не расстроился?

– Не кипятись, Настя. Люди смотрят, – снисходительно попросил Эжен.

– А пусть смотрят. Пусть наслаждаются моей неземной красотой. И ты мне рот не затыкай. Была я, между прочим, на твоих похоронах. То еще зрелище – цинковый гроб, венки от соратников и куча кагэбэшников. Коллеги твои, прямо скажу, не очень расстраивались. Зато я видела, как твоя мать убивалась. Как не давала гроб в могилу опустить, ее вчетвером оттаскивали. Ты ей-то хоть сообщил, что на самом деле жив, здоров и пьешь граппу во «Флориане»?

– Этот вопрос мы обсуждать не будем, – оборвал ее Эжен.

И по какой-то неуловимой гримасе Настя поняла: его мать ничего не знает. И по-прежнему считает сына погибшим.

«Приеду – и все ей расскажу. Пусть ему, сволочи, будет стыдно!»

– И вот еще какой вопрос меня интересует, – Настя единым глотком допила свой кампари. – Кто он – тот, которого вместо тебя похоронили? Тот человек, который на самом деле сгорел в машине?

– Перестань. – Эжен снял наконец свои дурацкие темные очки. В глазах полыхала ярость.

– А почему ты злишься? – простодушно спросила она. – Ты мне просто объясни, что на самом деле случилось, и я от тебя отстану!

– Настя. – Видно было, что Эжен старается взять себя в руки. – Есть вещи, которые я не должен объяснять никому. В том числе и тебе. И сказать я могу одно: то, что случилось, вызвано необходимостью.

– Исчерпывающий ответ. Ты ведь убил того человека, которого похоронили вместо тебя? Просто скажи мне – да или нет?

Она впилась в мужа (бывшего? настоящего?) проницательным взглядом. «Сейчас засуетится. Глаза забегают…»

Но Эжен вел себя абсолютно спокойно. Небрежно отхлебнул граппу. Закурил – зажигалка в руках не дрожала. Сказал небрежно:

– Ты, Настя, кажется, «Огоньков» начиталась. Что, нравятся статейки про зверства КГБ?

– Да при чем тут статейки! Я вопрос тебе задаю, а ты не отвечаешь. Юлишь и тянешь время.

– Ну ладно, уговорила, – улыбнулся Эжен. В глазах – ни грана тревоги. – Признаюсь, как на духу: не убивал. Устроит тебя такой ответ?

– Нет, не устроит! – Настя залпом выпила чашку «несусветно дорогого» кофе и вкуса не почувствовала.

– Итальянский кофе надо смаковать, – упрекнул Эжен. – Пить его по глотку. Наслаждаться букетом…

– Да хватит зубы мне заговаривать! – вспылила Настя. – Давай, или рассказывай мне все, или я ухожу.

– Хорошая идея, – пожал плечами Эжен. – Прямо-таки, скажем, изумительная. А что, давай сейчас расплюемся и разойдемся в разные стороны. А деньги пусть остаются в банке… Тебе ведь мать все рассказала? И код тоже?… Да или нет?… О, по глазам вижу, что «да»… Ну что ж… Давай расплюемся. Давай… И тогда пройдет еще пара лет – и невостребованный капитал обратят в доход государства. Славного государства Италии. А ты будешь жить в нищете и гордиться, что не взяла у убийцы ни гроша.

Первой мыслью было действительно встать и покинуть чертов «Флориан». Красиво бы получилось. Эффектно. Но только… это ведь самое простое решение. Самое элементарное. А жизнь ее уже научила: нужно быть хитрей. Гибче. И Настя тихо сказала:

– А знаешь, Женя… по-моему, ты специально меня дразнишь. Тебе всегда это нравилось. Для тебя это что-то вроде… утренней зарядки.

Он взглянул на нее удивленно. Настя продолжила:

– Неужели ты правда не можешь объяснить, как все это устроил? Со своей смертью… По-моему, я имею право знать… И потом, я точно знаю: ты не убивал. Ты не такой.

– Нет, не такой, – глумливо ответил Эжен. – Я не ем мяса, потому что жалею животных. Не хожу по газонам, чтобы не топтать травку…

– Мясо ты ешь. И по газонам ходишь. В Европе все ходят по газонам. Но в то, что ты человека убил, – я не верю.

– Не хочешь верить – не верь, – развел руками Эжен. И небрежно добавил: – Тем более что я и правда не убивал. Охота была руки пачкать!

– Но как же тогда?… – вскинулась Настя.

Эжен пожал плечами:

– Элементарная комбинация. Ее преподают на третьем курсе… в соответствующих учебных заведениях. Так и быть, расскажу. Может, и тебе когда-нибудь пригодится. Ты когда-нибудь видела, как взрывается машина?

– Бог миловал, – вздрогнула Настя. – Только в кино.

– Так вот… Человек попадает в аварию, его машина загорается. До взрыва бензобака остаются секунды. А дверь заклинило, плюс шок, дрожат руки, а надо еще ремень отстегивать… Короче, наружу выберется только Шварценеггер. Обычный человек даже дверь открыть не успеет… А после взрыва остается только остов машины. Оплавленный метал. И кучка костей.

Настя против воли представила жуткую картину: человек, ломая ногти, пытается открыть дверь… и не успевает, гремит взрыв… Ее передернуло. Но она постаралась взять себя в руки. И спокойно спросила:

– Ты говоришь, кости остаются. Так чьи они были, эти кости?

– Ты мороженое ешь, а то растает! – с фальшивой заботой посоветовал Эжен.

Настя с отвращением посмотрела на тающие шарики. А Эжен повторил:

– Кушай-кушай… дальше еще аппетитней будет. Короче, что нужно сделать, чтобы подумали: взорвался именно ты. Обращаешься в морг – желательно в тот, что позадрипанней. А в Чехословакии в моргах правила такие же, как у нас. Невостребованные трупы хранят месяц, потом хоронят в безымянных могилах. И для работников морга нет ничего хуже, чем возиться с этими ничейными жмуриками. Знаешь, кстати, как симпатично они выглядят? Сначала-то, пока покойник в холодильнике, вид у него еще туда-сюда – так, парочка трупных пятен. А вот когда заморозка отходит… Тело начинает разлагаться очень быстро. Кожа лопается, запах отвратный…

Настя сдерживалась из последних сил. Нет, она справится! Только на мороженое лучше и не смотреть.

– Терпи, красавица. Сама напросилась, – хладнокровно сказал Эжен. И продолжил: – Так вот. Труп обошелся мне в тысячу чешских крон. Пятьсот – регистратору, пятьсот – патологоанатому. А, и еще триста с меня санитар содрал. За то, что он этого жмурика в мой костюм наряжал.

– Хватит, Женя… – прошептал Настя. – Меня сейчас вырвет.

– Значит, опозоришься на весь «Флориан», – весело заключил Эжен. – Так вот. Посадил я этого красавца в свою машину, на пассажирское сиденье. А он воняет – сил никаких нет, и какая-то жидкость с него течет…

– Все, прекрати! – Настя стукнула кулачком по столу. Звякнули, подпрыгнув, бокалы. Вазочка с растаявшим мороженым потеряла равновесие – Эжен еле успел подхватить. Официант бросил в их сторону встревоженный взгляд.

– Ладно, – разочарованно сказал Эжен. – Так уж и быть, пощажу твою ранимую душу. Не буду рассказывать, как я эту гниль на водительское место перетаскивал. Как ремень безопасности ему застегивал…

– Сейчас точно уйду! – воскликнула Настя.

– Опять «уйду»… Не угодишь на тебя. Да иди, иди ты, куда хочешь. Интересно только, как ты на сто долларов целую неделю жить будешь?

Настя опешила:

– А откуда… откуда ты знаешь про сто долларов?

Эжен хмыкнул:

– Да потому, что не надо деньги в лифчике прятать! Майка-то у тебя открытая, а из разрезика очень аппетитно выглядывает кусочек Франклина… И чует мое сердце, что этот Франклин у тебя единственный и последний!

– Негодяй! – беззлобно выдохнула Настя. Элегантным жестом вытянула из бюстгальтера смятую купюру и повторила, смеясь: – Какой же ты негодяй!

– Не спорю! – весело откликнулся Эжен. – Ну что – успокоилась твоя душенька? Мы помирились?

– А мы и не ссорились, – пожала плечами Настя. – Только моя душенька еще не успокоилась. Скажи: тебя ищут?

– С какой стати? Я умер. Сама же на похороны ходила… Но я, конечно, не исключаю, что меня могут искать. Поэтому живу по легенде. Сейчас я гражданин, скажем так, одной из стран Европы. Русский язык знаю плохо – в школе мала-мала учили. В Венеции, как и ты, в турпоездке…

– А кто тебя может искать? – перебила Настя.

– Какие-нибудь особо дотошные люди, – пожал плечами Эжен.

– То есть те, у которых ты деньги украл? – уточнила она.

– Ой, Настя… Только не говори красиво. И прошу тебя: не рассуждай о том, в чем ни черта не смыслишь. Тем более – с таким умным видом.

– Ну, расскажи мне еще, что эти пятьсот косых ты заработал честным трудом! – усмехнулась она.

– Во-первых, не пятьсот, а двести пятьдесят. Вторая половина… принадлежит, как ты знаешь, не мне.

Настя отметила, что имени ее матери Эжен не произнес.

– А во-вторых, – продолжал он, – я – специалист редкой квалификации. И мои комиссионные достаточно высоки. Высокий честный процент. За честно выполненную работу.

– Но если она честная – для чего же тогда умирать понадобилось?

– Туше! – хмыкнул Эжен. – Допрос третьей степени подошел к своей кульминации…

– Значит, отвечать ты не будешь, – поджала губы Настя.

– Нет, почему же… Могу ответить. Только ты мне сначала скажи: разве тебе самой никогда не хотелось исчезнуть? Бросить все. Работу, семью, страну. Начать жизнь с нуля?

Настя задумалась. Неохотно признала:

– Иногда, конечно, хочется. Когда все надоест.

– Ну, вот и мне – все надоело. В стране бардак. Служба обрыдла, а до пенсии, как ты понимаешь, еще далеко. Жена ушла к другому…

Настя покраснела.

– Значит, самое время умирать, – весело закончил Эжен. – Вот я и умер. Всего за тысячу триста чешских крон. Недорого ведь, правда?

Настя с Эженом вышли из «Флориана».

На Сан-Марко надвигались сумерки. От каналов тянуло прохладой. Пахло сыростью и мокрым камнем. Солнце, не успев закатиться, спряталось в тучу. Но веселье на площади не утихало. В соседнем с «Флорианом» кафе – оно называлось «Квадри» – упоенно играл тапер, музыка рвалась в открытые окна, и молодежь танцевала прямо на улице.

– У нас бы не разрешили, – кивнула на стихийную дискотеку Настя. – Швейцар мигом бы разогнал. Или менты.

Она поежилась – становилось зябко. Летняя коллекция для прохладных вечеров, пожалуй, не подходит…

– Пойти, что ли, тоже потанцевать? А то я замерзаю. На глазах.

– И свитера у тебя, конечно, нет, – констатировал Эжен.

– Есть. И свитер, и плотные джинсы. Только все в гостинице. А с утра я…

– …как взглянула на витрины, так и пошла вразнос, – закончил Эжен.

Настя бросила жадный взгляд на витрину «Максмары». И сказала обиженно:

– Можно подумать, ты бы вразнос не пошел… Если бы в первый раз в Италию выбрался. Тут же все законодатели мод!

Эжен мазнул взглядом по ее белым джинсам с красными маками и припечатал:

– Ну твой костюмчик-то – явно не от законодателей…

– А что я – миллионерша? Заходила я в эту «Максмару», там на ценниках – сплошные нули! Конечно, пришлось искать, что подешевле…

– Да ну, брось ты, – скривился Эжен. – Подумаешь – «Максмара»! Какие там особенные нули? Обычная одежда для среднего класса. Вот если бы ты в «Версаче» зашла… Или в «Гуччи» – тебе бы там даже на носовой платок не хватило…

– Зайду еще, – пообещала Настя. – И туда, и туда. И скуплю их все под ноль. А пока давай до моей гостиницы дойдем. За свитером. А то и в самом деле – простыть недолго.

– Далеко до гостиницы?

– Полчаса.

– До «Максмары» куда ближе, – пожал плечами Эжен. – Пойдем лучше туда, подберем тебе свитерок – под белые джинсы. А заодно и еще одни брючки купим. Или юбочку. Ты бы, Настенька, хоть думала, прежде чем белое покупать. Смотри, уже вся изгваздалась – и в кофе, и в мороженом…

«Ах ты, папочка! Заботливый, блин, муж. Ласково укоряет женушку…»

Настя хотела было вспылить, но интуитивно почувствовала: лучше обернуть Эженовы укоры в шутку. Пожалуй, ей это выгодней будет… Да, мерзавка она, конечно, – но как же хочется, чтобы он сводил ее в эту «Максмару»… И купил бы тот самый костюм, который Настя присмотрела еще утром.

И она прикинулась дурочкой:

– А ты бы мне больше всяких гадостей рассказывал – про покойников. У меня руки знаешь, как дрожали? Вот на джинсы и накапало…

Про то, что теперь, в предвкушении «Максмары», у нее замирает сердце, Настя предпочла промолчать.

А Эжен продолжал разливаться:

– И босоножки ты неправильные купила. Обрати внимание – здесь все ходят в обуви с толстой подошвой. Потому что вечерами сырость, можно ноги простудить.

– Слушай, ну хватит уже болтать, а? – нетерпеливо вскрикнула Настя. – Пойдем скорее. – Она полсекунды поколебалась и добавила: – Только ты не думай: я тебе деньги верну. Как только получим – сразу же все отдам. До лирочки.

– Может, все-таки сначала поужинаем? – простодушно предложил Эжен. – Ты ведь, кажется, есть хотела?

Настя чуть не взревела:

– Да не хочу я уже есть! Пойдем быстрей, пока магазин не закрылся!

– А Дворец дожей тоже еще не закрылся. Давай сходим на экскурсию? Там очень интересная тюрьма, считалась самой надежной в Европе. И знаешь почему?

– Да плевать мне на твою тюрьму!

Эжен расхохотался:

– Ну, как скажешь, моя красавица!

…В налете на «Максмару» он принял самое деятельное участие. Наравне с Настей перебирал плечики с одеждой и стопки свитеров, давал советы: «Нет, желтый цвет тебе не пойдет… И розовый тоже не надо: испачкаешь мигом, а в химчистке испортят. У вас в России все такие же дрянные химчистки?»

Наконец выбор был сделан: темно-синие брюки и нежно-голубая водолазка, а к ним – мягкие туфли на толстой подошве. «И обязательно – жилеточку, в Италии очень модно носить жилетки, – настоял Эжен. – Вот эта, из бирюзовой кожи, как тебе? И смотри, как раз и сумка есть такого же цвета!»

Настя, конечно, не возражала.

Сумма, которую им назвали на кассе, была, на ее взгляд, просто чудовищной. А Эжен – ничего, только кивнул. И вместо денег протянул продавцу лакированный прямоугольничек.

«Кредитная карточка», – догадалась Настя. Она такое диво видела впервые в жизни и поразилась: до чего же удобно! Никаких денег с собой таскать не нужно, расписался на чеке – и готово дело. «Я себе тоже такую вещицу заведу, – решила она. – Как только мы с Эженом деньги снимем».

– Ну что, пошли? – спросил Эжен.

– Не-ет! – лукаво ответила Настя. – Мне еще нужно переодеться.

И, как и утром, попросила продавца срезать ценники – она снова пойдет во всем новом. Второй раз за день. Вот это жизнь!

А когда они с Эженом вышли из магазина, Настя увидала свою утреннюю знакомицу: ту самую бабулю, которая посоветовала ей побродить по закоулкам Венеции. Сейчас старуха сидела за столиком уличного кофе, попивала пурпурно-красный напиток и с интересом смотрела на Настю. Поймала ее взгляд, подмигнула и подняла большой палец…

– Ну, теперь ужинать? – спросил Эжен, когда они снова оказались на площади Сан-Марко – уже совсем вечерней, подсвеченной огнями иллюминации. – Или все-таки во Дворец дожей? Они, кажется, допоздна работают.

– Да отстань ты со своими «доджами»! – рассмеялась Настя. – Меня нужно кормить. И срочно.

– Какую кухню предпочитаете? Европейскую, итальянскую, японскую? – Глаза Эжена улыбались. – Приказывайте, мадам. Венеция – город на все вкусы.

Настя важно сказала:

– Я бы хотела… съесть что-нибудь типично венецианское. И чтобы ресторан был уютный и нешумный. Знаешь, такая маленькая, домашняя таверна. Затерянная в закоулках. В которую туристы не ходят. И чтобы на столах были клетчатые скатерти, а официанты не знали ни слова по-английски… Что, озадачила?

– Ни капельки, – пожал плечами Эжен. – Четыре остановки на вапоретто – и будет тебе такая траттория.

– Чего?

– Траттория. Маленький ресторанчик, – терпеливо пояснил Эжен. – Ну что, пошли на причал? Или вы, синьора, предпочитаете водное такси?

Настя бы и от такси не отказалась, но решила не борзеть:

– Вапоретто мне тоже нравится. – И добавила: – Там матросы красивые.

…Траттория «У Пампо» оказалось именно такой, как и мечталось Насте. На столах – клетчатые скатерти, и почти никого народу, и официант, он же повар, в уютном фартуке. Эжен перемолвился с ним парой фраз, сообщил Насте:

– На закуску советуют пармскую ветчину – обещают, что исключительно вкусно. На горячее – отбивную на косточке. И, конечно, домашнее вино.

– Я же хотела что-нибудь итальянское! – капризно сказала Настя. – Ну, пиццу там, или спагетти.

Официант, слушавший их разговор, энергично замотал головой. Женя успокаивающе похлопал его по руке, показал: иди, мол, готовь, что договорились. И сказал Насте:

– Эх ты, темнота. Сама же просила венецианскую кухню. А требуешь вульгарную пиццу. Здесь, в Венеции, ее и не едят, и готовить не умеют. Хочешь пиццы – езжай на Сицилию. А спагетти – это вообще не блюдо, а обычный гарнир. Тебе их и так подадут – вместе с отбивной.

– Неправда! – возмутилась Настя. – Я в кино видела: итальянцы макароны сами по себе едят – со всякими разными начинками. С креветками там, даже с мидиями… И с ветчиной…

– Едят, – согласился Эжен. – Только такая еда называется не спагетти, а паста. Кстати, в Венеции паста тоже не в большой чести.

– А что же они здесь едят?

– Ну, кухня у них скорее французская, чем итальянская. Отбивные, картошка, очень вкусные супы-пюре… В других городах в Италии такого нет. Но ведь Венеция – особый город. Не просто часть Италии, а именно особый мир. Ты разве этого еще не поняла?

– Понимаю. Постепенно, – кивнула Настя. И подумала: «Как же хорошо, что я здесь не одна. Что рядом пусть не любимый, но привычный человек. И что он меня везде водит, все показывает и объясняет…»

– Ну, за Венецию? – предложил Эжен, когда принесли вино. – За самый красивый город планеты?

– За Венецию – и за тебя, – кивнула Настя. – Ты самый лучший в мире гид.

– Это только начало, – заверил Эжен. – Завтра мы с тобой на гондоле кататься поедем. И я тебе еще пару ресторанчиков покажу. И, может быть, – он посмотрел на Настю с притворным отчаянием, – мы все-таки дойдем до Дворца дожей?

Настя заверила, что вся программа будет выполнена беспрекословно. И подумала: «Как-то неправильно я себя веду. Будто Эжен мне и правда муж, а я ему – любимая жена. Медовый месяц в Венеции… Он меня одевает, развлекает, кормит… Это у нас получается дневная программа… А что будет ночью? Наверняка в койку полезет: вон как зыркает, явно хочет. И что же мне тогда делать?»

Она склонилась над своей отбивной – действительно, очень вкусной – и искоса поглядывала на Эжена. А он ведь симпатичный! И ему очень идет и светлый костюм, и стильная стрижка, и европейская расслабленность. А уж кредитная карточка как идет… «Но я же не люблю его!» – отчаянно подумала Настя. И тут же вспыхнуло воспоминание-картинка: Сенька… Она его любила. И любит… А он – с Милкой… Они – голые, вдвоем. В объятиях… В их квартире. На их постели.

В душе вдруг поднялась такая ярость, что затмила и Венецию, и тратторию, и вкус вина…

Настя постаралась успокоиться и рассуждать здраво.

«Но я знаю, почему Сеня трахнул эту дурацкую Милку. Просто для того, чтобы мне досадить. А если я соглашусь спать с Эженом… То это будет просто расплата – за тряпки да за ужин!… Что же тогда получается – опять я, как девка продажная?… Тогда, шесть лет назад, отдалась ему, чтобы Николеньку на ноги поднять, а сейчас и того хуже?… Буду продаваться просто за то, что он скрашивает мне жизнь в Венеции?! Нет, не бывать этому!»

И Настя выпалила – бывает иногда такое, что брякаешь первое, что придет в голову:

– Ты, Женька, зря стараешься.

– Что-что? – удивленно переспросил Эжен.

– Ничего! Предвкушаешь небось, как проводишь меня до гостиницы. На чашечку кофе набьешься… И начнешь проверять, чему я за эти годы в постели научилась.

Эжен покачал головой. Усмехнулся:

– Да-а… домашнее вино оказалось крепче, чем я думал. С чего это вдруг такое логическое построение?

– А то ты не понимаешь! Пол-«Максмары» скупил, в ресторан привез, в какой я хотела…

– Ох, Настя, Настя. Какой ты еще ребенок, это просто… – не закончил он.

– Раздирает мне сердце, – Мрачно завершила цитату она. – Что за манера – все вокруг «Унесенных ветром» цитируют!… Ты что, Рэтт Баттлер?

– А кто у тебя «Унесенных…» цитирует? – развеселился Эжен. – Неужели твой Сенечка-недоучка?

– Да нет… – смутилась Настя. – Еще один человек. Главный редактор издательства, в котором я работаю.

– Любовник? – деловито спросил Эжен.

– Нет, просто друг, – поспешно ответила Настя. И покраснела.

– Ну, раз и я, и твой друг так считаем – значит, ты и правда ребенок! – порешил Эжен. И мягко сказал: – Послушай, девочка… Мне ведь уже не шестнадцать. И даже не двадцать два. И «покупать» тебя, как говорит молодежь, я не собираюсь. Как ты только подумать могла?! Значит, я подарил тебе пару тряпок, накормил ужином – и ты мне сразу что-то должна?! Да ничего ты мне не должна! Ты – молодая, свободная, умная женщина…

– Спасибо за комплимент, – буркнула Настя.

Эжен ее реплику проигнорировал. Спокойно продолжил:

– И еще об одной вещи ты забываешь. Ты теперь не бедная московская цыпочка с зарплатой в пятнадцать долларов. Ты – обеспеченная дама. А женщина с деньгами может сама музыку заказывать. Так что все будет, как ты скажешь. Хочешь – мы будем вместе. Не хочешь – не будем. Хочешь сначала подумать – думай, я тебя не тороплю. А в понедельник откроются банки, мы с тобой снимем деньги – и, если пожелаешь, расстанемся в тот же день. Или сначала съездим в Рим и Милан и потом разлетимся, чтобы больше никогда не встречаться. Или отправимся на Бали, снимем там уютное бунгало и попробуем начать все сначала…

– То есть сейчас ты отвезешь меня в гостиницу – а потом поедешь к себе? – недоверчиво спросила Настя.

– Нет. Останусь под твоим окном и буду петь серенады. Пока портье не вызовет полицию.

Настя покачала головой:

– А ты изменился, Женя… Ты впервые в жизни говоришь со мной, будто с равной.

– А раньше я как с тобой говорил?

– Свысока. Снисходительно.

Он серьезно взглянул на нее. Осторожно накрыл ее ладонь своей крепкой рукой:

– Ты повзрослела, Настя. И я… Я больше не чувствую, что я старше тебя и умней.

…К столику подошел официант. Тревожно взглянул на Женю, что-то спросил у него по-итальянски.

– Чего он волнуется? – удивилась Настя.

– Боится, что отбивная тебе не понравилась. Ваша дама, говорит, ест без аппетита.

– Беллисимо, – заверила Настя официанта. И сказала Эжену: – С тебя, кстати, должок. Давай мороженое мне заказывай. А то во «Флориане» оно так и растаяло…