Глава 5
На следующий день поздним вечером ей домой вдруг позвонил Бритвин.
– Привет, Марченко. – Его голос в телефонной трубке звучал безжизненно. – Что нового?
Дима говорил словно через силу. Пьяный он, что ли? Или случилось что?
– Привет, Ди-имочка, – ласково протянула Женя. – Ничего нового. Но все хорошо. И я рада тебя слышать.
«Что ему надо, интересно, в половине двенадцатого ночи?»
– Я к тебе приеду, – прошелестел в трубке голос Бритвина.
– В смысле? – не поняла Женя.
– Что «в смысле»? Приеду. Сейчас. К тебе. Домой.
Да. Похоже, он пьян.
– Но уже полдвенадцатого! – слабо возразила она. Кажется, тактику защиты она избрала неверную, потому что Бритвин тут же обиженно произнес:
– Да что вы за люди такие! Если по работе – все время: «Как ты думаешь, Димочка?», «Скажи, Димочка»!.. А если – просто поговорить, пообщаться? Сразу начинается: «Уже двенадцатый час, да в каком это смысле ты приедешь…» В самом прямом смысле я приеду!.. В физическом!.. Но ты не волнуйся, Марченко, – твоей девичьей чести ничто не угрожает. Никакого «херрасмента» не будет. И не надейся!..
Что толку спорить с пьяным мужчиной, да еще чем-то (или кем-то) обиженным и раздраженным. Оставалось бросить что-то резкое и швырнуть трубку – или соглашаться. Приглашать Бритвина. И, возможно, еще полночи выслушивать его хмельные откровения… И, очень может быть, отбиваться от него… Что за напасть, ей-богу!
– Женечка! Ну что ты гонишь меня, честное слово!.. – вдруг жалобно проговорил Дима. – Мне с тобой правда поговорить надо.
– Записывай адрес, – вздохнула Женя. – Но учти: я далеко живу.
– А я знаю, где… – хмыкнул Бритвин.
* * *
Он появился раньше, чем она рассчитывала. Женя едва успела припрятать в шкаф сохнувшие в ванной трусики, собрать в стопку разбросанные по всей комнате книги да перемыть посуду, второй день мокнувшую в раковине. Даже на легкий макияж времени не осталось. Часы показывали без десяти двенадцать.
Бритвин вошел с двумя объемистыми пакетами из универсама «Перекресток», распространяя запах алкоголя, мятных таблеток и дорогого одеколона. Протянул пакеты ей, скомандовал:
– Это все – на кухню. Ботинки снимать?
– Нет. Не выдумывай. У меня не убрано.
«Вечно я попадаю в дурацкие истории, – злилась Женя, выгружая на кухонный стол припасы из бритвинских мешков. – Как я теперь, интересно знать, его выгоню? И когда?.. Уже двенадцать, а он, судя по запасам съестного, решил расположиться у меня надолго. А завтра, между прочим, рабочий день… Одна отмазка: Бритвин мой непосредственный начальник… Значит, завтра гонять меня не посмеет…»
Провизию Бритвин закупил с размахом: мартини, водка, маслины, оливки, крабы, вездесущий салат «оливье» – магазинного приготовления, две пиццы – преогромных, словно колеса от «Оки», две бутыли минеральной воды, две коробки шоколадных конфет…
Бритвин без спросу исчез в ванной, пошумел там унитазом, затем водой. Появился на кухне, вытирая руки и лицо полотенцем.
Было решительно непонятно, чего он хочет и как ей себя с ним вести.
– Доставай, Марченко, бокалы. Выпьем, – скомандовал он.
– Открывай тогда банки. Раскладывай свои оливки и салаты в тарелки. Не люблю, когда на столе бардак.
– Хозяйственная ты наша, – пробормотал он.
Женя достала из шкафа бокалы.
Бритвин тут же, не спрашивая, набухал ей в бокал до краев мартини, а себе – водки.
– Ну, давай, – усмехнулся он. – За нашу совместную работу. – Отсалютовал ей фужером, выдохнул и опрокинул водку до дна. Передернулся, выловил пальцами из банки маслину, закусил. «Как настоящий алкоголик», – с легким отвращением подумала Женя. И еще подумала, что ни она, ни, похоже, кто-либо другой в агентстве ничего о частной жизни Бритвина не знают. Женат ли он? С кем он живет? (Кольцо почему-то на левой руке носит…) Есть ли у него дети? И вообще, чем он занят во внерабочее время? Сейчас, решила она, самый удобный случай, чтобы выяснить подробности партикулярной жизни начальника. И интересно, и может оказаться полезным.
Бритвин после выпитого зарозовел, откинулся на стуле, без спросу закурил.
– Значит, ты, Марченко, здесь и живешь. Недурной райончик, – снисходительно произнес он. – Далеко, правда…
Женя наводила красоту на столе: выкладывала в хрустальные вазочки оливки, маслины, крабы, салат – Бритвин этим и не подумал заняться. Достала для него пепельницу.
– А ты где живешь? – огрызнулась она на ходу. – На Красной площади, что ли?
– Нет, – хохотнул он. – В такой же жопе. Тропарево-Никулино… А чего ты мартини свой не пьешь? Или надо говорить «свое мартини»? Как правильно? Ты ж у нас филолог?
– Сейчас выпью.
– Да не ершись ты, Марченко. Не строй из себя целку. Я ведь не охмурять тебя приехал, радость ты моя. Просто – поговорить хочу. Понимаешь? Поговорить. Поболтать…
– Что ж, кроме меня, тебе и поболтать не с кем? – провокационно спросила Женя, подсаживаясь к столу.
– Не с кем, представь себе. Абсолютно не с кем.
– Что ж, ты, Димочка, не женат? И подружки у тебя нет?
– Ой-ей-ей, – куражливо протянул Бритвин, – как же это вам, девушкам, про мужиков важно знать: женат – не женат… Как будто: болен я чумой или нет… А вот представь себе: нет! Не болен! Не женат! А ты что, Марченко, хочешь предложить свою кандидатуру?
– Нет, Бритвин, совершенно не хочу, – спокойно и очень серьезно ответила Женя.
– Вот! – Он воздел указательный палец. – Именно поэтому я к тебе и приехал. Должны же быть у человека просто друзья, правильно? Безо всякого там сексу… Те люди, с кем можно поболтать… Душу, так сказать, излить…
Женя всегда считала, что мужики «просто болтают» и «изливают душу» в своих мужских компаниях. И делают это в особенных, специфических местах: на рыбалке, в бане, в баре… На языке у нее вертелось: «А что, Бритвин, у тебя, кроме меня, других друзей нет?» Однако она взглянула на него – и осеклась. Лицо Дмитрия выглядело столь беззащитным, а глаза – настолько несчастными, что Женя вдруг почувствовала: а ведь, пожалуй, у него и вправду нет друзей… Иначе бы он не поехал среди ночи к девушке-подчиненной. Ради того, чтобы излить душу. Или – для чего-то еще?
– Давай-давай, Марченко, выпьем, – сказал Бритвин. – За тебя… Чтоб ты жила долго, счастливо… И никогда не болела.
Он легко коснулся ее стакана – и опять одним махом выпил водку. Передернулся, поспешно заел маслиной. Откинулся на спинку стула. Минуту посидел с закрытыми глазами – словно прислушивался к себе.
Женя сделала два глотка мартини.
– А знаешь ли, Марченко, – вдруг сказал Дима, – что у меня есть дочь? Взрослая? Такая, как ты? Ну, или почти такая?..
«Дочь? – ошеломленно посмотрела на него Женя. – Моего возраста? А, собственно, почему нет? Диме, судя по всему, под сорок… Или даже за сорок… Вполне мог лет в двадцать сделать ребеночка… Только почему он о дочери раньше даже не упоминал?.. Ну, допустим, с ее мамашей они разошлись – это ясно… Это по нему видно… Ну, а дочка?.. Обычно мужики страсть как своими дочерьми гордятся… Хвастают ими направо и налево… Может, ее мамаша не дает им встречаться?..»
– Дочь? – с напускным равнодушием переспросила Женя (она решила, что именно такой тон в данном случае будет наиболее уместным). – А чего ж ты раньше ничего о ней не рассказывал?
– Вот, смотри. – Бритвин залез в карман пиджака, достал портмоне, выудил из секретного отделения маленькую черно-белую фотку. Протянул ее Жене. Фотография изображала девушку лет пятнадцати: в лесу, рядом с березкой… Стройная, красивая, юная… Милое, чуть капризное личико…
– Настоящая красавица, – убежденно проговорила Женя. – И на тебя похожа.
– Да-а, красавица, – с непонятным, слегка осуждающим выражением произнес Бритвин. Нахмурился, взял у Жени фото, спрятал назад в портмоне. – Давай с тобой еще выпьем.
– Эй, не слишком ли ты спешишь? Возьми вон лучше салатик, закуси.
– Может, я хочу напиться? – агрессивно проговорил Бритвин. – И забыться? – Он налил себе еще водки. – И ничего не помнить? – Задумчиво нацепил на вилку салата, пожевал, а потом почти выкрикнул: – И вообще – не жить!
«Ну, вот, дождалась, – досадливо подумала Женя. – Начинаются пьяные откровения».
– Что-нибудь случилось, Дима? – участливо спросила она.
– Случилось, – мрачно ответил он. Налил себе еще водки, отхлебнул.
– С дочкой? – столь же спокойно поинтересовалась Женя.
– С ней.
– Если расскажешь – тебе станет легче?
– Не знаю. Наверно. Возможно, мне станет легче. А ей – легче уже не станет. Нет, не так: вряд ли станет… Ты знаешь: я ведь, как дурак, надеялся… До последнего момента… И сейчас надеюсь… Бывают ведь же случаи, что…
Он не договорил, махнул рукой и влил в себя еще один фужер водки – третий за вечер.
Женя отхлебнула мартини. Она старалась не опьянеть. Если что, с Бритвиным она, конечно, справится… Да и вряд ли ей сегодня с его стороны что-то угрожает. Но, наверно, она теперь до конца жизни рядом с мужчинами будет контролировать себя.
– Женщины вообще болтушки… – задумчиво продолжил Бритвин. – Не знаю, почему я тебе это рассказываю… Только если об этом кто узнает… Если кто узнает – мне хана… Так что ты помни об этом, Женька, если вдруг решишь потрепаться…
Он опять закурил, наполнив кухню ароматом ментоловых сигарет.
– Верке моей уже восемнадцать… – проговорил он, прикрыв глаза. – Представляешь, восемнадцать… Я уже старый, Женя… Мы ее еще в институте родили, на последнем курсе… Женился я тогда… Но жена моя первая и последняя, маманя Верки, сучкой, скажу я тебе, оказалась первостатейной. Дурак я был, молодой… Влюбился, и все такое… Истеричка, гадина, стерва, пижонка! Ты знаешь, Жень, мы развелись через два года – и вот, хочешь верь, хочешь нет: ни капли сожалений. До сих пор… Ни единого светлого воспоминания об этой… супруге, блин… Ни вспоминать, ни видеть ее не хочу! И не могу. Такая сука! Она ж еще, вдобавок, Верку нашу бросила… На нас… Ну, на меня с матерью… Но вот об этом я как раз не жалею… Нисколько не жалею… Сам я Верушку купал, и кормил ее, и больничный брал, когда она простужалась или там у нее ветрянка была. И в школу Верку мы вдвоем с мамой в первый класс повели…
Бритвин умолк. Женя по опыту знала, что мужские исповеди лучше наводящими вопросами не прерывать, рассказчика не торопить – поэтому сидела тихо, как мышка.
– Но это все фигня… – продолжил Бритвин. – Лирика… Короче, вырастили мы с моей мамой нашу Верку… Поступили ее в институт… Все при ней: умница, красавица… Нежная, смышленая… Все – было… А теперь…
Дмитрий с пьяной безнадежностью махнул рукой.
– Что случилось-то? – не выдержала Женя. – Она что – заболела?
– Да… Заболела… – пьяновато усмехнулся Бритвин. – Еще как заболела… Она наркоманка, Женя.
Бритвин впервые посмотрел ей прямо в лицо. Его глаза наполнились слезами.
На кухне повисла тишина, только слышно было: где-то внизу, под окном, заорала вдруг автомобильная сигнализация, да бестолковая собака все лаяла и лаяла, и по тому, как ее лай то удалялся, то приближался, было ясно, что собака, словно заведенная, носится по двору.
Женя поспешно отвела глаза. «Так вот почему он все время какой-то печальный. Надо что-то сказать ему, утешающее… Сказать – но что?.. Что тут скажешь?»
– Дима, – мягко проговорила она, – но это же лечится…
– Лечится… – пьяновато усмехнулся Бритвин. – Я тоже раньше думал, что лечится…
Он нервно встал, сделал несколько шагов к окну. Приник к стеклу, стал всматриваться в ночь, заслонив лицо ладонями, – будто хотел высмотреть в темноте: машину, кричащую сигнализацией, лающую собаку… А может, свою дочь?..
– Ох, как страшно за нее… – вздохнул он, отступая от окна. – Вот скажи мне, Марченко, – вдруг сменил он тон, – ты, молодая, современная девушка, – ты наркотики пробовала?
– Нет, – зябко передернула плечами Женя.
– А тебе предлагали?
– Тысячу раз.
Женя вспомнила сладковатый дым, порой выползающий из туалетов здания журфака на Моховой; унылые компании, зависающие на сутки в темных комнатах ДАСа; девочек и мальчиков, что запросто подходили к ней на Манежной площади и предлагали попробовать: «пыхнуть» или «ширнуться» – бесплатно, на первый раз совершенно бесплатно!..
– А вот почему ты не пробовала? – Бритвин теперь нависал над ней, допрашивал, словно прокурор.
– Почему? – растерянно проговорила она. – Ну, наверно, потому… – Она решила, что сейчас ей надо быть откровенной. – Потому, что я думала о родителях… И хотела зацепиться за Москву, найти здесь хорошую работу… Сделать карьеру… Ну, а если будешь курить или колоться – карьеру не сделаешь… И… И мужа нормального не найдешь… И детей не родишь… Знаешь, Димыч, – закончила она, отчего-то чувствуя себя виноватой перед ним, – я как-то с самого начала все это понимала.
Бритвин схватился обеими руками за голову. Сделал еще несколько нервных шагов по кухне: туда-сюда, от окна к двери, от окна к двери… Затем сел на свое место и опять уронил голову в руки.
– Но ведь это же не катастрофа, – осторожно и робко произнесла Женя. – Многих ведь вылечивают…
– «Многих»!.. – надтреснутым голосом выкрикнул Бритвин. – А ты видела этих «многих»? Ты много видела – тех, кто вылечился?!
Злым, почти ненавидящим взглядом он посмотрел на Женю.
– Даже если она вылечится, – продолжил с надрывом он, – дай бог, конечно, чтоб вылечилась! – это же шрам на всю жизнь! Не где-нибудь шрам – а в мозгу, в голове! Нормальной она уже никогда не будет!..
Он замолчал, потом пробормотал:
– Хотя… Ей-то что!.. Ей-то сейчас все по херу! Она вся в кайфе, и ей – хорошо!.. А нам – каково?!. Мне, маме?.. Сторожить ее, смотреть, как она деградирует, как ее ломает, как она вырывается, убегает, врет, ворует – у нас, из дома, ворует!..
Женя на мгновение представила, какой ад, оказывается, творится – все время творится! – в душе у Димы, и ей стало нехорошо, комок подкатил к горлу. Ей захотелось встать, подойти к нему, пожалеть, погладить его по голове. «А, может, он только того и ждет? – мелькнула непрошеная мысль. – Чтоб я расчувствовалась, пожалела его? И тогда – он схватит, набросится? Зачем он только вообще ко мне приехал – с этим своим ужасом! Зачем он мне сгружает здесь свои помойные стоки! Но девчонку-то его как жалко!..»
На мгновение ее вдруг охватила непрошеная дикая радость. Радость, что она – избежала. Что она сама – не такая, как дочь Бритвина. Что она удержалась – десятки раз удержалась от искушения. И от этого сейчас – владеет сама собой. И принадлежит – сама себе.
Бритвин ливанул себе в бокал еще водки, выпил – не морщась и не закусывая. Для человека, потребившего за вечер больше полбутылки водки (а ведь он, похоже, выпивал и до приезда к ней) выглядел Дима нормально. Похоже, страдания, саднящие его изнутри, были столь остры, что не затушевывались, а только распалялись алкоголем.
– Мама стала это замечать с полгода назад, – обычным, ровным тоном продолжил Бритвин. – А Вера с мамой моей живет, я ведь работаю… Какие-то у нее скачки настроения начались… То дерзила она, то орала, то ластилась… Какие-то ей стали мужики взрослые звонить… Вечером, ночью… Потом вдруг оденется среди ночи – и на улицу. Бабушка спрашивает: «Куда ты?» – а она: «Так… У меня дело, скоро буду…» Потом бабушка стала замечать: деньги стали пропадать… Ну, списала раз на водопроводчика, другой – на соседку… А потом у нее сережки с бриллиантами пропали… Она к Верке: «Брала?» Та в слезы: «Бабушка, ну как ты могла подумать…» Вот.
Бритвин пару секунд помолчал, затем продолжил:
– Однажды Верка не пришла ночевать… И что характерно – мать, вот ведь старая овца, вот ведь дура! – мать мне ну ничегошеньки не говорила. Боялась, видите ли, потревожить мою ранимую, творческую душу! Дура, вот дура! – Он застонал.
– А ты сам что, с дочкой не общался? – строго спросила Женя.
– Общался! Общался – по выходным. В «Макдоналдс» ходили, в «Елки-палки», в кино… И, знаешь, я ведь тоже ничего не замечал! Ну, бледной Верка стала… Ну, денег начала больше просить… Ну, характер поганый: то молчит, то раздражается… Но я думал: переходный возраст, мальчики, одежка ей нужна красивая. Может, думал, залетела… Аборт, то-се… Мне ж неудобно об этом спрашивать.
Он опять помолчал. Глядел мимо Жени, куда-то в пространство: на черное стекло окна, в ночь.
– Ну, вот… – продолжил он через силу. – А потом она раз на целых три дня и три ночи исчезла… Тут уж мать мне, наконец, позвонила. Мы Верку и по больницам искали, и по моргам, и по милициям… Потом она, слава богу, приходит сама: бледная, зеленая, как смерть, в какой-то чужой одежде, худая… Ни слова не говорит… Разделась, рухнула спать у себя в комнате. Тогда только я стал догадываться. Прошел к ней… Посмотрел – а там у нее на венах – ранки.
Глаза у Димы снова наполнились слезами.
– Героин? – в ужасе спросила Женя.
– Да, – глухо ответил Бритвин.
Опять повисла пауза. Тихо было на кухне, и весь семнадцатиэтажный дом безмятежно молчал… И тихо было во дворе – как бывает тихо только зимней ночью, когда полуметровый снег скрадывает все звуки.
Бритвин вдруг глянул на наручные часы:
– Ого. Уже полвторого. Пожалуй, я поеду.
– Подожди, – требовательно сказала Женя. – А что было дальше?
– Дальше? – пожал плечами Дмитрий. – А что могло быть дальше?.. – Он нахмурился. Рассказ, очевидно, давался ему все с большим трудом. – Ну, уговорили мы ее: детонька, надо лечиться. И она – согласилась. Горячо так, сама говорила: да, конечно, обязательно надо лечиться… Ну, положили мы ее в клинику… Дорогая клиника, хорошая… Вот… Нас к ней даже не пускали… Кровь ей там меняли, кололи что-то, чтоб ломки купировать… В институте оформили мы ей «академку». Потом ее выписали. Врачиха мне сказала – хорошая была женщина, душевная: физическую тягу мы ей, говорит, сняли, а вот психическая – осталась… И останется – надолго… И поэтому, сказала она, надо, чтобы с Веркой все время кто-то был. Кормить ее надо вкусно… Развлекать, говорит, надо: кино, театры, выставки… Чтоб забывалась она… Съездить с ней куда-нибудь за границу, если можете себе позволить… Ну, я отправил их с мамой в Италию на месяц.
Женя слушала молча. Ей было жаль Бритвина, несчастную его дочку, его маму… Всех… И себя – почему-то тоже… Дима перевел дыхание, тяжело вздохнул, продолжил рассказ:
– Потом они вернулись из Италии, все хорошо шло… Верка вроде поправилась, даже улыбаться стала… Все время кто-то рядом с ней был: то мама, то я… А потом однажды ночью мать просыпается – от телефонного звонка. Пока проснулась, вскочила – а Верки уже и нет… И триста долларов, что я давал им, из маминого тайничка пропали… Вот…
Снова тягостная пауза.
– И вернулась она – через четыре дня… И по роже видно: кололась она, сволочь, кололась!.. А сама плачет: «Папа, бабуля, это последний раз, я не сдержалась, но теперь все – я в завязке, в полной!..»
На глаза у Бритвина снова навернулись слезы.
Он резко вскочил, не вполне владея собой, пробормотал: «Где у тебя тут ванная?» (словно однажды и не заходил туда без спроса). Не дождавшись ответа Жени, едва не опрокинул стул, бросился в сторону туалетной комнаты.
Женя вздохнула. Встала, подошла к окну. За стеклом медленно, беззвучно падали хлопья крупного снега. Молчаливый, свежезабеленный квадрат двора равнодушно освещался ртутным фонарем. На припаркованных машинах лежал молодой снег. В доме напротив горело с десяток бессонных окон.
В голове у Жени беспорядочно мелькали мысли: «Как же они будут дальше… Как им жить – с таким горем-то… Почему ж он исповедуется мне? Притягиваю я, что ли, всякие несчастья? И несчастных? Что мне теперь с ним делать, с этим Димой?.. Скоро два часа ночи… Завтра нам на работу…»
Бритвина долго не было. Сначала в ванной шумела вода. Потом там щелкнула зажигалка. Затем все стихло.
Женя машинально спрятала в холодильник почти допитую бутылку водки и слегка початую бутыль мартини. Задумчиво съела пару маслин, затем немного «оливье». Снова подошла к окну. От торжественно падающего снега веяло вселенским равнодушием.
Молчаливая ванная вдруг забеспокоила Женю.
«Что он там делает? Спит?.. А, может, тоже решил уколоться?..»
– Бритвин, ты живой? – насколько могла бодро крикнула она.
– Да, – отозвался через дверь почти трезвый голос. – Все в порядке. – А затем, через паузу: – Иди сюда.
– Зачем? – крикнула она.
– Иди. Пожалуйста.
«О, господи, сейчас начнет приставать. Решил, что настал подходящий момент, чтобы я его пожалела».
– Давай лучше ты выходи. Уже поздно. Завтра на работу.
– Зайди. Пожалуйста, – через дверь проговорил Бритвин. – Я тебе еще не все рассказал… Да не бойся ты, черт возьми!.. Я одет. И не собираюсь на тебя бросаться.
Женя открыла дверь и заглянула в свой совмещенный санузел. Бритвин, в брюках и расстегнутой на три верхних пуговицы рубашке, сидел на краешке ванны и курил. Пиджак его висел поверх Жениного махрового халата. Волосы и лицо Бритвина были мокрыми.
– Заходи-заходи, – безжизненным голосом позвал он. – Будет интересно.
– Что – интересно? – сухо осведомилась она.
Бритвин протянул руку и на полную мощность включил воду.
– Рассказ будет интересный, – проговорил он сквозь шум воды. Она понимала его скорее по движению губ. – Я тебе еще не все рассказал.
Женя секунду поколебалась и вошла внутрь.
– Садись. – Бритвин радушно (словно распоряжался в собственной гостиной) похлопал по поверхности старинной стиральной машины «Эврика-86». Женя послушно уселась.
– Не знаю, стоит ли тебе рассказывать… – проговорил он. – Ну, да ведь это я тебя во все втравил. Надо, чтоб ты знала…
Голос его едва слышался из-за текущей воды.
– Да заткни ты кран! – досадливо сказала она.
Бритвин поднес палец к губам, прошептал: «Нельзя…»
«Свихнулся… – почему-то отстраненно подумала Женя. – Крыша у него поехала… От алкоголизма и переживаний…»
– Знаешь ли ты, моя дорогая, – сказал Бритвин, последний раз затягиваясь и швыряя окурок в раковину, – чем на самом деле занимается наше агентство?
Женя пожала плечами.
«Точно – свихнулся. Что за загадочность? Что за мания преследования? Скорей бы его выставить…»
– Агентство наше, – продолжал Дмитрий, – «Глобус» наш родименький, занимается очень, очень нехорошими делами. Я недавно об этом догадался… Сначала не поверил… Но потом стать думать – и все сошлось. Все, все сошлось… К тому же я документец любопытненький у Хилого Босса углядел. Тогда точно все стало ясно.
Женя сидела безучастно, смотрела в стену ванной – штукатурка кое-где облупилась. Она старалась особо не вслушиваться в слова Бритвина. Они походили на пьяный бред…
– Агентство наше, – продолжал шептать сквозь шум воды Дима, подвигаясь к ее плечу ближе, – создано для того и занимается тем… Нет, – вдруг оборвал он сам себя. – Не буду говорить… Не стоит. Так будет лучше: и для тебя, и для меня…
– Ладно, Бритвин, – досадливо воскликнула Женя. – Сказал «а» – говори уж и «бэ»!..
– Тш-ш-ш, – Дима снова поднес палец к губам и опять стал похож на сумасшедшего. – Не надо кричать.
– Да что ты думаешь – нас подслушивают, что ли?
– Очень, очень может быть, – серьезно кивнул Бритвин.
– Кто же? ФСБ? ЦРУ? Инопланетяне?
– Наши собственные боссы. Или те, на кого они работают.
– На кого же они работают?
– Не знаю. Но могу сказать определенно, на кого работаем мы. Мы с тобой.
– На кого же, кроме Хилого Босса?
– На наркомафию.
– На кого?!
«Нет, Бритвин точно повредился в уме – из-за своей дочки. Еще бы: такие переживания. Теперь ему наркотики мерещатся везде и всюду».
– На кого слышала. А если мне не веришь, попробуй сама вспомнить, на каких клиентов ты работала в последнее время. Кого «пиарила». Что пропагандировала… Давай вспоминай…
Женя сидела молча, прямо, не глядя на несчастного Бритвина. Шумела вода.
– Конкурс молодежных рассказов – раз. Помнишь, кто там победил? И кто там был в жюри?
Женя вспомнила не слишком адекватного писателя Песочина в черных очках; вспомнила, что за тексты они отобрали в «шорт-лист»… Этакие чудеса в перьях с мозгами набекрень… Мрачные, полные галлюцинаций рассказы, бэкграундом к которым шли то «марки», то кокаин, то «грибы».
– Но это стиль сейчас такой московский, – пробормотала Женя. – Ты же сам мне говорил…
– Да, стиль… Но Дубов знал, кого брать в жюри… Чтобы победили именно те, кто ему нужен. А теперь те мальчики и девочки – победители! – утвердятся в жизни, в профессии… В наркотиках… Издадут книжки, напечатаются в журналах, станут получать бабки – и начнут другим мальчишам и девицам головы морочить.
– Извини, Дима, – покачала головой Женя, – но, по-моему, тебе теперь всюду наркотики мерещатся.
– Да?! – перекрикнул воду Бритвин. – Шиш тебе! А та группа – «Пополамы»? А ты знаешь, что Дубов велел сделать с твоим пресс-релизом?! Он настоял, чтобы там появились слова, что они, ребятки-музыканты, дескать, кололись – а потом «соскочили». Но ты же прекрасно знаешь, что ниоткуда они не соскакивали! Потому что никогда ни на чем не сидели!.. И хотели они идти по жизни с ясным сознанием и трезвой головой. «Разве что пивка, мол, можно выпить чуть-чуть…» А продюсер их, и наш Дубов убедили «Пополамов» – да что там убедили, заставили! – чтобы они говорили все наоборот… Что пробовали они и курить, и колоться… «Наркотики – это, мол, фигня… Захочу – начну… Захочу – брошу…»
Женя замотала головой, зажала уши руками.
– Не верю, не верю… – пробормотала она.
– Не веришь! – усмехнулся Бритвин. – Не веришь!.. А ты не знаешь о кино, что «Глобус» взялся продюсировать? Не знаешь? «Картечь» называется… Начинается со случайной перестрелки на автомойке… Два симпатичных героя – он и она… В руки им попадает чемодан, набитый странным порошком… Потом герой и героиня решили пригласить знакомого наркомана, чтоб тот порошок продегустировал… Забавный такой наркоман: веселый, милый, симпатичный… Они пробуют порошок, все вместе, втроем, улетают… Это тебе завязка… И понеслось! Дальше – все, что связано с дурью, будет так вкусно снято. Это – что тебе? Не косвенная реклама наркотиков, что ли?
– Но это же киношный стиль, – неуверенно попробовала защититься Женя. – Сейчас так модно… Вроде «Криминального чтива»… Или «Transpotting»…
– Да что ты заладила: «Модно, модно…» А откуда ты знаешь: на чьи деньги тот же «Transpotting» снимали? Может, в него тоже тамошние наркобароны вложились?
– Хватит, Бритвин! – сердито сказала Женя и вскочила со стиральной машины. – Не хочу даже слушать!
– Я понимаю… – пробормотал Дмитрий. – Слышать – неприятно… Но ты сядь, сядь… Я еще не все рассказал…
Он с силой схватил ее за руку и потянул: садись, мол! Вода по-прежнему шумела. Женя сердито вырвала руку – однако послушалась, уселась…
– Знаешь, – зашептал Бритвин, и его голос был едва различим за шумом воды, – я однажды, чисто случайно, у Хилого Босса на столе одну бумагу видел. Знаешь, чего там было написано… Правда, Дубов эту бумажку быстренько прикрыл… Но там говорилось… – Дима полуприкрыл глаза и принялся шпарить как по писаному – «…Основная задача агентства состоит в том, чтобы убедить потенциального российского потребителя – в основном продвинутую, высокоинтеллектуальную молодежь, – что товар не является чем-то опасным, криминальным, запретным. Напротив, наша задача видится в том, чтобы создать образ товара как продукта, во-первых, безопасного; во-вторых, модного; в-третьих, положительно влияющего на интеллектуальные, физические и половые кондиции молодого человека…»
– Но ведь это… Это может быть о чем угодно… – прошептала Женя. – О табаке… О водке… О коле…
– Да? А много ты видела, чтоб мы табак рекламировали? Или – спиртное? А потом, как ты думаешь, за что тебе такие бабки платят? Ну, и мне – тоже… Где мы еще такую зарплату найдем?.. И из каких, думаешь, шишей нам столько платят?.. Тебе – три штуки «зеленых», мне – пять, главбуху – вообще восемь… Думаешь, агентство наше так много зарабатывает, чтобы нам столько платить? Что, мы на музыкантах этих много наварим?.. На конкурсе литературном?.. На фильме?.. Да у нас в балансе был бы сплошной минус – если б нас все время не подпитывали. – Бритвин усмехнулся и продолжил: – Если б «Глобус» не снабжали деньгами – мы б вообще давно разорились! Как ты думаешь, чьи это бабки? Откуда они к нам текут? Не веришь мне – спроси главбуха, Федора Степаныча… Он, по-моему, к тебе нежные чувства питает…
Дима наклонялся к ней все ближе, она чувствовала запах перегара. Отстранялась от него все дальше – но совсем отодвинуться от Бритвина мешала стена.
– Ну, хорошо… – досадливо сказала Женя. – Допустим, ты меня убедил… И что теперь? Что дальше?
– А ничего, – пожал он плечами. – Предупредил тебя – значит, вооружил. Ты же должна знать, во что я тебя втравил.
– Ну, положим, теперь – знаю… И что?
– А ничего. Ты же хотела покорить Москву – ну, вот и покоряй. Хорошая работа, высокая зарплата… Что еще нужно молодой «бизнесвумен»! Только потом, когда все откроется, – а рано или поздно все откроется! – тебя вряд ли куда-нибудь возьмут в другое место… В хорошее место… Мир наш, рекламный, маленький… Будем мы все изгнанниками… Неприкасаемыми… Пальцами будут на нас показывать: «А, это те самые, что на наркомафию работали!» Придется тебе в свои Тетюши – или как там твой городок зовут? – возвращаться с позором. И работать там в районной газетке… На тысячу рублей в месяц…
– Ну, ладно, Дима, хватит! – Женя рассерженно вскочила. Бритвин ударил ее по самому больному месту. Возвращения назад, в К., Женя боялась больше всего на свете.
– А знаешь, моя дорогая, – заявил Бритвин, – у меня есть план… По-моему, хороший план… Хочешь послушать?
– Ой, хватит. Ты и так уже столько всего наговорил…
– Нет-нет! Ты послушай, послушай!.. Сядь и слушай, кому сказал!
И опять Женя подчинилась. Мужчины, когда возвышали голос или приказывали, имели над ней странную власть.
Жене вдруг стало муторно. Возникло ощущение, словно она находится внутри странного сна. Или в романе Кафки…
Облупленная ванная, мужской пиджак висит поверх ее махрового халата… Шумит, шумит проклятая вода из крана… И чужой мужчина рассказывает ей свой бред. Свой сон.
– Знаешь, что я думаю, – Бритвин снизил голос до явственного шепота, подмигнул ей заговорщицки, – думаю я пойти к Хилому Боссу и сказать: «Я все знаю, господин Дубов… Я все знаю – и буду молчать… Но мое молчание, – скажу я, – будет вам, Дубов, дорого стоить… Отстегните, – скажу я, – мне пятьдесят тысяч «зеленых»… И я выхожу из игры… Я буду молчать как рыба… А если не заплатите, я вас, господин Дубов, и ваше замечательное агентство ославлю по всем газетам… И подам на вас заявление в МУР… И в прокуратуру…»
Женя скептически скривила рот.
– И он – заплатит! – закричал Бритвин. – Заплатит, никуда не денется! И я возьму маму и Верку, и уедем мы в Швейцарию… Верку определим в клинику… Я сам, лично, не буду отходить от нее ни на шаг… Я ее вылечу… Я ее должен вылечить.
– Не делай этого, Бритвин! – жестко сказала Женя. – Если, допустим, все так, как ты говоришь… Ты что, не знаешь, сколько стоит убить человека? Обычного, как ты? Десять тысяч. Не больше… Да они убьют тебя!.. Если ты конечно, прав и «Глобус» действительно работает на наркомафию.
– Я же хитрый, Жека… – протянул вдруг Бритвин. – Я хи-итрый… Я Дубову скажу: у меня есть страховка… На случай моей смерти… Я оставил письма… Они лежат в надежном месте… И если меня убьют – они уйдут по адресам… По всем заинтересованным в раскрутке этой истории адресам… И вот оно, письмо, туточки!
Бритвин привстал с ванны, снял с крючка свой пиджак, достал из внутреннего кармана письмо. Повесил пиджак обратно. Помахал помятым конвертом.
– Возьмешь его, Марченко, а? Возьмешь – на всякий случай? Для моей страховки? А я с тобой деньгами поделюсь…
– Нет, – жестко сказала Женя. – Не возьму.
– Почему? – сузил глаза Бритвин. – Боишься?
– Не возьму – потому что идти я тебе ни к кому категорически не советую. Потому что выглядеть ты будешь – извини, идиотом. А история твоя – полным бредом. И ни одного доказательства, кроме твоего «бла-бла-бла», у тебя нет. И Дубов тебе просто скажет (извини, конечно): «Пошел вон, дурак!» И правильно сделает. И вышвырнет тебя с работы… И на что тогда ты будешь свою дочку лечить?
– Не веришь, значит? – с пьяной обидчивостью спросил Бритвин.
– Не верю, – твердо сказала Женя.
– Ладно, все. Пошли тогда.
Бритвин сунул смятый конверт обратно в пиджак, завернул шумящий кран, распахнул дверь ванной. По-хозяйски вышел первым. Прошагал, не дожидаясь ее, на кухню.
Женя покорно потащилась следом.
«Может, он прав? – подумала она. – Довольно складно у него все получается… Конкурс рассказов… Рок-певец… Фильм… Может, «Глобус» действительно занимается пропагандой наркотиков? Неужели такое возможно?.. Неужто наркомафия может работать с такой наглостью?.. Никого не боясь?.. Да нет… Чушь, чушь и чушь! Бритвин просто бредит… Никаких доказательств у него нет… Просто фантазии… А наркотики ему теперь из-за дочки чудятся всюду… Бредит он… Напился и бредит…
А может, он меня просто проверяет? Зачем?.. И для кого?..
Или он просто перебрал – и, как все мужики, надувает щеки? Хочет порисоваться? Показаться важней, чем он есть на самом деле? Я, мол, крутой: на наркомафию работаю? Ну, тогда он просто козел… Ох, как спать хочется…»
– А что, водяры больше нет? – недоверчиво спросил Бритвин.
Вернувшись на кухню, он снова превратился в привычного Диму – балованного, слегка веселого, чуть хамоватого – типичного топ-менеджера рекламного агентства.
– Слушай, Дима, извини, а не пора ли тебе? Уже без десяти три… Завтра на работу…
– Выгоняешь? – обиженно вперился в нее глазами Бритвин.
Она отвела взгляд, но твердо сказала:
– Выгоняю.
Бритвин скривился, расстроенно оттопырил губу. Сердито побарабанил пальцами по столешнице.
«Не дай бог – начнет сейчас приставать… – мелькнуло у Жени. – Как будет некстати… И противно…»
Наконец, Дима решительно сказал:
– Ладно. Давай с тобой, Марченко, выпьем на посошок – и я потащусь. Доставай мою водку.
Женя незаметно облегченно вздохнула, достала из холодильника водку.
Бритвин взял бутылку, плеснул в бокал ей, налил себе.
– Ну, давай, Марченко: чтоб у нас все было, а нам с тобой за это – ничего не было.
Он чокнулся с ее бокалом и единым духом, не дожидаясь Жени, выпил.
Выдохнул. Скривился. Пробормотал:
– Ну, ладно. Надо идти?
– Надо, – твердо ответила Женя.
– Остаться нельзя?
– Лучше не надо.
– Ну ладно… Я же обещал без херрасмента – значит, без херрасмента… А то ты на меня еще в суд подашь… Приеду домой, подрочу…
Женя поморщилась. Бритвин махнул рукой и решительно пошел в прихожую. Стал натягивать дубленку.
– Ты на машине? – спросила Женя.
– Нет, на вертолете, – зло ответил он.
– Отдай мне ключи, – приказала она. – Поедешь на такси.
– Фигушки тебе. Я за руль в первый раз сел, когда ты еще на горшок ходила.
– Отдай ключи от машины. Завтра вечером вернешься, заберешь свою тачку.
– Хрен тебе. Я осторожно. А если вдруг ГАИ – мы его купим.
– На машине ты не поедешь. Отдавай мне ключи.
– Не поеду на машине – значит, останусь?
– Оставайся – я постелю тебе на раскладушке. На кухне. Давай ключи. Тебе нужны деньги на такси?
– Какая же ты настырная, Марченко!.. – скривился Бритвин и достал из кармана дубленки ключи от машины.
Женя протянула за ними руку. Он поднял руку с ключами, словно играл в «собачки». Она шагнула за ними – и оказалась в его объятиях. Бритвин облапил ее обеими руками, лез к губам, кололся бородой, сопел, обдавал перегарным дыханием. Женя с силой толкнула его кулачками в грудь. Он отшатнулся. Женя отошла на три шага.
– Вот ты как… – Лицо Бритвина исказила пьяная, злобная гримаса. – Ну и сиди тут!.. Вот тебе мои ключи!.. – Дима швырнул связку на туалетный столик – она зазвенела среди флаконов с духами и дезодорантами. Бритвин повернулся к двери, сделал шаг. Затем полуобернулся и сказал:
– И забудь, Марченко, все, что я тебе тут говорил. Все – вранье! Ничего не было! Ни с дочкой, ни с «Глобусом»! А если станешь трепаться – убью!
Бритвин сам открыл замок, распахнул дверь. Обернулся на прощанье:
– Гуд бай, Марченко! До завтра! Спасибо за теплый прием!
И так шандарахнул дверью, что упала пара кусочков штукатурки.
Женя устало выдохнула. Слава богу. Ушел.
Десять минут четвертого. Завтра на работу.
«Слабый, хлипкий человек. Зачем он меня мучил полночи?!»
Женя подошла к окну, выглянула. Вот Бритвин вышел из подъезда. Постоял, покрутил головой. Закурил. Потом решительно двинулся в сторону улицы.
«Слава богу, я отняла у него ключи… Как же все-таки трудно с пьяными… Ничего убирать не буду, посуду мыть не стану», – решила она. Прошла в комнату, разобрала постель.
Разделась. Нацепила любимую пижамку. Завела будильник. Думать ни о чем не хотелось. Спать оставалось меньше четырех часов.
Едва она устроилась в постели поудобнее, как тут же провалилась в сон.
Ночью ей опять снились кошмары.
