30 декабря. 8.05.
Москва, проезд Шокальского.
(Спустя 20 часов 45 минут после события)
Лия сидела на моей кухне – поникшая, вся съежившаяся, вжавшаяся в спинку стула.
– Да, круто ты попала, – резюмировал я.
Она вся ощетинилась:
– А ты? Ты не попал?
– И я – тоже, – не стал спорить я.
Лия вдруг расплакалась. Она рыдала как девчонка, навзрыд, всхлипывая. Я подошел к ней и обнял за плечи. Она уткнулась носом в мой живот. Я успокаивающе похлопывал ее по плечу.
Наконец она отплакалась. Я дал ей носовой платок.
– Вася, – пробормотала она. – Васенька! Что мне делать?!
– Для начала ты можешь пожить у меня, – радушно предложил я.
– Для начала?! – зло выкрикнула она. – Это сколько? День? Два? Неделю?
– Сколько надо, столько живи. Хоть всю жизнь.
– Да? – язвительно проговорила Лия. – Просидеть всю жизнь здесь, у тебя дома? И каждый раз вздрагивать от звонков в дверь? Спасибо, конечно…
– Можно сбежать, – предложил я.
– Куда?!
– За границу.
– Как? Меня пограничники тормознут.
– А почему бы не сделать тебе новый паспорт? На чужое имя?
Ее лицо вспыхнуло надеждой.
– А ты сможешь?
– Не знаю, – пожал я плечами, – но попробую. В Москве сейчас все можно. Были б деньги.
– Деньги будут, – серьезно кивнула она.
– Я думаю, тут нужны большие деньги.
– Это все равно. Я заплачу.
– Тогда я узнаю, что можно сделать. Прямо сегодня.
– О, Вася! Я тебе буду так благодарна! Иди ко мне.
– Мне пора на работу.
– Ничего, опоздаешь на полчасика, – промурлыкала Лия и притянула меня к себе.
