26.02.2014

Что мне хроники нимфоманки?
У меня тут свое, свое…
У меня тут белья останки.
То есть… Было у нас белье.

Не получится – не раздевшись,
Уложить себя на бочок…
И вот тут-то, слегка зардевшись,
Появляется наш бычок.

Он взъерошен, как барракуда,
Колоссален его оскал.
Но куда он бежал, откуда?
И чего у меня искал?

И вчера еще, и сегодня
Он звереет как раз к ночи…
Он вытягивает исподне,
Как мальчишка – автоключи…

И бежит он по коридору
В ореоле моих колгот —
Я за ним… Но, имея фору,
Он топочет как гунн, как гот.

Измусоленный мой бюстгальтер
Или мужний крутой носок —
Все учитывает бухгалтер,
Все закапывает в песок…

Все уносит к себе, все копит,
Все утащит в свою нору.
Он не многого-то и хочет —
Но играет свою игру.

Что я утром-то обнаружу?
Злодеяний везде плоды…
Что скажу самодержцу-мужу?
Где последних носков следы?

…до свидания, синефилы.
Каждый день вдохновенный кросс…
У меня тут судьба и фильмы.
У собаки – военный нос.

Отправить