Игрок

В одиннадцать встает,
Магнитофон включает,
И черный кофе пьет,
И курит, и скучает.

И слушает ансамбль,
Какой-то слишком старый,
И думает:
              «Ослаб,
Совсем не те удары.

Винты совсем не те,
Усталым стал и грузным,
Как будто в темноте
Шар на столе безлузном.

Как будто так легко
От двух бортов по фишкам,
А я то широко
Беру, то узко слишком.

Хозяин отошел,
На темный лес поставил
И нас на произвол
Судьбы пустых оставил.

Наглеют фраера,
Не залетают лохи,
Кончается игра, —
Дела не так уж плохи.

Но в эту зиму я
Игру сыграл такую,
Что Книгой Бытия
Отныне не рискую.

И что́ бильярдный стол
Тому, кто ненароком
Об Иове прочел
В раздумье одиноком».

Отправить