Квартира агента Скалли, Вашингтон, округ Колумбия,
24 сентября 1993 года. 22:45.

Звонок прозвучал, когда она была в душе. Дана сполоснула голову, выбралась на кафельный пол, накинула халат прямо на мокрое тело, волосы обернула полотенцем и пошлепала к двери.

– Кто там?

– Это я, Скалли…

– Молдер? – удивилась женщина, отодвигая задвижку. – Что случилось?

– Я два дня просидел в архиве, Скалли, – сказал он, входя в квартиру и останавливаясь рядом с нею у стены.

– И об этом нужно рассказывать среди ночи?

– Не об этом, Скалли. Ты понимаешь, я читал отчеты пилотов, командиров эскадрилий, допросы японцев.

– Ты чего, пьян? Молдер, ты пил?

– Я читал их отчеты и рапорта. Больше двух сотен самолетов всех типов и размеров долбили эту чертову эскадру. Они бились об нее, как пивные бутылки о стену. В брызги! Погибли почти все. Всего два десятка назад вернулись. А остальные – там, на дне. В глубине зелено-синей.

– Молдер, ты решил заняться историей?

– Две сотни самолетов положили на эскадру всего одну точную бомбу. На «Кага»… Одну! Остальные корабли, по их докладам, они даже не пытались атаковать. Но загорелись почему-то все. «Сорю», «Акаги», «Хирю».

– Молдер, ты думаешь, что мне среди ночи делать больше нечего, кроме как с пьяным мужиком разговаривать?

– Он не мог сделать всего этого один, Скалли! Ну, никак не мог! Получается… Это сколько же их, тихих старичков, среди нас растворилось?

– Молдер, мне завтра на службу вставать рано. Да и тебе, кстати, тоже.

– Извини, Скалли, извини… – Молдер повернулся и медленно вышел за дверь.

Женщина кивнула и толкнула деревянную створку. Вслед позднему гостю прощально цокнул язычок замка.