Эпилог
Гонка по кругу
Меня зовут Феликс Фольгер. Только что я заглотнул последнюю порцию майка. Когда действие психостимулятора закончится, я умру от приступа. Я это знаю наверняка, потому что мой организм слишком привык к лекарству, он больше не справится без него с болезнью.
Я не боюсь, ведь я не одинок. Часто ко мне приходит Аве, или Ева, говорит, что скоро я перестану быть Феликсом Фольгером, стану снова Филиппом Регловым, тем, кем был когда-то давно, в прошлой жизни. Она заберет меня с собой, и мы соединимся в вечности и больше никогда не расстанемся. Я не всегда ей верю, порой пытаюсь спорить, пытаюсь убедить себя, что она – только галлюцинация, побочный результат действия майка. Тогда Аве целует меня (очень трудно усомниться в реальности ее теплых и нежных губ) и тихо шепчет на ухо, что мир таков, каким мы его воспринимаем, что очень скоро я перейду грань, и мои сорок с лишним лет, прожитые в этой вселенной, превратятся в нелепый сон, над которым я еще посмеюсь вместе с ней.
И я соглашаюсь с моей милой Евой-Аве, соглашаюсь потому, что помню о странном человеке (или даже не человеке вовсе) по имени Кухулин. Пару дней назад он покинул метро, ушел на юг вместе с женой Ленорой и бывшим брамином Спицей. Он, единственный из тех, кого я знал, сумел самостоятельно отвести взгляд от пурпурного сияния звезд. Кухулин умел управлять волей мутантов. Прийдя же в Москву, он потерял эту способность. И снова обрел ее лишь у Кремля.
Когда я спросил его, что же он увидел, посмотрев на звезду, он ответил, что ничего, слепящую пустоту, абсолютную тьму. Быть может, он увидел суть всего нашего существования, когда с него срываются завесы ложных представлений. Кухулин осознал это, узрел свою жизнь как сон в бесконечном Ничто. И, постигнув сокровенную истину, сделал сон осознанным. А когда ты знаешь, что спишь, тебе не страшен даже самый ужасный монстр.
Кухулин был революционером, поднявшим восстание против правителей каких-то деревень. Я это понял по обрывкам разговоров. И, наверное, он мог бы преобразовать метро, но ему пришлось бы забыть о том, что он спит, впустить в себя тьму кремлевских звезд, слиться с ними воедино, стать частью зловещего кошмара. Ведь над нами властвует и властью своей изменяет нас лишь то, что мы признаем властью. А Кухулин ничего подобного не хотел. Его не прельстили богатство и сила Ганзы, он отказался от избранничества в Полисе, не пожелал иметь дело с Четвертым Рейхом и не пошел к краснолинейцам. Для него мы – лишь персонажи чужого сна. Так, по крайней мере, мне кажется.
Но я пишу все это для того, чтобы кто-нибудь нашел мое письмо и прочитал. Чтобы появление Кухулина в метро не осталось незамеченным. Чтобы он превратился в легенду, как Изумрудный город. Чтобы простые люди знали, что сильные мира сего намеренно сеют среди нас раздоры, провозглашают идеи и принципы, в которые сами не верят, но ради которых один нищеброд убивает другого, убивает ради того, чтобы мы не смогли объединиться, стать единой силой, стать властью. Но сорвите красивые завесы, и вы увидите, что за ними пустота, увидите, что мы рвем друг другу глотки во имя чужой выгоды, увидите, что мы слепцы и рабы чужих желаний и капризов…
Кухулин предлагал мне уйти с ним, говорил, что сможет поддерживать мою жизнь без майка. Но я отказался, ибо хочу пробудиться в своей реальности. Я ушел на станцию-призрак, на Полянку. Здесь я и останусь до тех пор, пока не проснусь в холодном поту. Рядом окажется любимая Ева, она прижмется ко мне, и я расскажу ей, что мне пригрезилась ядерная война и двадцать лет жизни в подземельях, и радиация, и мутанты, и грязь, и насилие. Она звонко засмеется и скажет, что все теперь позади, и нам будут сниться лишь светлые сны.
Феликс Фольгер, он же Филипп Реглов
26 декабря 2033 года
P.S. Только что вспомнил: перед тем, как расстаться, Кухулин сказал мне, что некоторые понятия несовместимы лишь в рациональной интерпретации. В древнем мире поклонялись богиням, которые являлись и шлюхами, и девственницами одновременно. И мистические практики трезвения через алкогольное опьянение тоже имели место, поэтому и трезвенник-алкаш – непротиворечивое понятие, если воспринимать его иррационально. Я уверен, что ты, мой случайный читатель, ничего не понял. Но это не принципиально. Теперь точно все. Я устал спать. Я пробуждаюсь, чтобы, наконец, оказаться в объятьях моей вечной возлюбленной.
31 декабря 2033 года
Утро
Гауляйтер Пушкинской дважды прочел предсмертное послание бывшего зятя. В том, что письмо написано именно им, он не сомневался, ибо знал почерк Феликса. Рядом навытяжку стоял унтерштурмфюрер Ганс Брехер.
– Ты уверен, что до тебя труп Фольгера никто не обыскивал? – спросил гауляйтер.
– Так точно, герр Вольф! Тело еще не успело остыть, полагаю, он умер несколько часов назад. Следов чужого присутствия на станции Полянка не обнаружено.
Гауляйтер подумал, что Полянка очень даже может выкинуть какой-нибудь сюрприз. Ведь не зря же народ слагает о ней легенды. А кое-кто из соратников даже верит, что там находится вход в Вальхаллу.
– Ты уверен, что письмо было написано в единственном экземпляре?
– Так точно, герр Вольф! Я хорошо обыскал умершего.
– Ладно, Ганс, – хрипло произнес гауляйтер, буравя тяжелым взглядом подчиненного. – Ты отличный воин Рейха. Покойный Брут не ошибся, когда дал тебе сразу унтерштурмфюрера. Такие молодцы нам нужны.
– Служу расе и партии! – громко вымолвил Брехер, но лицо его не выражало никакой радости.
Вольф хмыкнул. Странный этот парень с Баррикадной. Как там его раньше звали? Коляскин… Колесников… Колусенко… В общем, неважно как. После провала операции не побоялся вернуться в Рейх. А ведь его могли и расстрелять. Но гауляйтер посчитал возвращение Ганса знаком искренней преданности, а потому парня даже наказывать не стали. И теперь вроде все у него идет просто отлично. Из кандидата в рядовые был произведен сразу в офицерское звание. Когда еще случалось нечто подобное? Девушка у него есть, принадлежит исключительно ему и никому более. Как там ее… Хельга, кажется. На хорошем счету у начальства. Редкое везение, одним словом. Чего еще от жизни надо? Почему он будто в воду опущенный?
Гауляйтеру захотелось подбодрить бойца, и, повинуясь сиюминутному импульсу, он сказал:
– Знаешь, я подумываю дать тебе звание, которое имел Брут. Хочешь стать штурмбаннфюрером?
Парень посерел лицом, но довольно-таки бодро ответил:
– Я служу Рейху, а иметь желания не моя прерогатива.
Вольф недовольно поморщился. Как может не радовать такая заманчивая перспектива? Сосунок хренов! Дать тебе, что ли, наряд вне очереди? Или три наряда?
Немного поразмыслив, гауляйтер решил, что на носу Новый год, и не стоит портить праздник ни себе, ни другим.
– Иди, Ганс! – рявкнул он. – И запомни, о найденном письме никому ни слова!
Откозыряв, Ганс Брехер покинул помещение, а Вольф откинулся в кресле и принялся рассматривать свастики знамен, расставленных вдоль стен. Крест с загнутыми концами – это крест, движущийся по кругу. По вечному кругу, разорвать который невозможно…
Отгоняя мрачные мысли, гауляйтер тряхнул головой. Вон из головы всякую дрянь, все закончилось не так и плохо!
Вольф спас свою задницу от гнева фюрера. Нацистские боссы сделали вид, будто действительно посылали на соревнования команду Четвертого Рейха, но когда победа была близка, гордые арийцы, показав незыблемое превосходство над унтерменшами, отказались участвовать в ганзейском фарсе. Конечно, в метро знали, что Феликс Фольгер выступал на Играх по подложным документам и по собственной инициативе, – ведь он объявил об этом на всю Добрынинскую. Но для внутреннего потребления такая легенда вполне пойдет.
Впрочем, проклятый ренегат теперь мертв, а мертвого очень удобно возводить в ранг героя или подлеца и приписывать ему то, что выгодно. Покойник уже ничего не опротестует…
Однако не стало не только Феликса, но и Евы. Вольф почувствовал, как у него защемило сердце: «Мерзавка! Бесстыжая мерзавка, вот кто она! И это моя сестра! Неблагодарная! Сколько лет я ее опекал, оберегал, и все для того, чтобы она смылась и, в конце концов, сгинула».
Гауляйтеру стало не по себе от малознакомого, давно позабытого чувства, грозящего прорвать плотину нордического спокойствия. Вольф совершил внутреннее усилие и подавил ростки горечи.
«Дело партии и расы превыше всего, – сказал он сам себе, – выше родственных отношений, выше дружбы, выше любви!»
И, чтобы окончательно возобладать над никчемными и лишними в этой жизни эмоциями, гауляйтер вскочил с кресла, схватил письмо Феликса Фольгера и, вытащив из кармана зажигалку «Зиппо», с третьей попытки поджег его. По бумаге побежали красно-желтые языки пламени, и Вольф, созерцая разрастающийся огонь, напряженно прошептал:
– Нет у меня никакой сестры. И никогда не было. И письма этого никогда не было.
«И пусть только попробует кто-нибудь произнести имя Евы вслух, убью! – подумал гауляйтер. – Не было ее, не было никогда… И Кухулина тоже запрещу упоминать. Если он – сверхчеловек, тогда он должен был прийти в Рейх, уберменши тянутся к уберменшам. А если он отверг нас, значит… значит, его НЕ СУЩЕСТВУЕТ!!!»
В комнате запахло горелым. Гауляйтер Пушкинской Вольф поднял глаза и посмотрел сквозь дымок на свастику одного из знамен. Из-за нагретого, колеблющегося воздуха в сумраке помещения казалось, что она двигалась по кругу.
31 декабря 2033 года
День
Председатель Красной Линии товарищ Москвин, постучав пальцем по беличьему колесу, по которому бежал хомяк, и отпив из граненого стакана в подстаканнике грибного чаю, дочитал последнюю строчку письма.
– Ага, – медленно протянул он. – А этот Фольгер, он фашист?
Человек с худым, нездоровым лицом и тонкой бородкой, сидящий за столом напротив, кашлянул в кулак и сказал:
– Это сталкер, сотрудничавший с Четвертым Рейхом. В основном в вопросах доставки ценностей с поверхности.
– Ага… значит, все-таки фашист, – сделал вывод председатель.
– Нам выгодней представить его как человека с трудной судьбой, товарищ Москвин. Как индивида, запутавшегося в своих взглядах, но прозревшего под конец жизни, увидевшего всю суть классовых противоречий буржуазного общества Ганзы и внутренне осудившего милитаристские устремления Четвертого Рейха. Именно поэтому, гонимый совестью, он решил участвовать в Играх по подложным документам и тем самым опозорить Ганзу и Рейх. Это неплохой ход в данной ситуации, – человек с худым лицом закончил свою речь и, немного помедлив, добавил: – по-моему.
– Давай, Яков, я сам буду решать, что нам выгодней, – повысил тон председатель.
В нагрянувшей тишине было слышно лишь поскрипывание оси беличьего колеса да шуршание лапок хомяка о выступы.
– Ладно, – смягчился товарищ Москвин, – ты у нас главный разведчик, пускай будет по-твоему.
В спецвагоне для высокопоставленных чиновников Красной Линии вновь воцарилось молчание. Председатель, тяжело вздохнув, бросил усталый взгляд на бегущего на одном месте грызуна. Трудный был год, сложный очень. Только этот хомяк и радует. Не какой-нибудь мутант, а настоящий живой хомяк. Большая редкость в современном мире. Лишь бы не сдох…
Мысль о смерти любимой зверюшки рассердила товарища Москвина, и он тут же сорвал злость на разведчике:
– Конечно, сейчас лучше этого фашиста представить именно в таком виде, вы же просрали Игры! Да еще как просрали! Каких ребят впустую положили! До слез жалко! Что ты мне говорил, Яков?! Что настоящую мазь выкрали, что она тварей этих отпугивать будет. Как их там? Глаберов! А что оказалось? Липа! Вот что оказалось!
– Товарищ Москвин, провал операции я беру полностью на себя и готов понести соответствующие наказание, – в голосе Якова зазвенела сталь.
– Конечно, готов, – председатель махнул рукой, – да только убери тебя, и на твоем месте еще большая бестолочь окажется! Других не имеем! Нет уж, оставайся.
Москвин замолчал. Помещение вагона вновь окутало гнетущее безмолвие, и только хомячок, беспрестанно крутящий колесо, разряжал его своим бегом.
– Все на сегодня, надеюсь? – председатель ткнул толстым пальцем в письмо, написанное Феликсом Фольгером. – Новый год хоть можно нормально встретить? Мне еще трудящихся сегодня с трибуны поздравлять. А тебе, Яков, нужно думать о подготовке новой команды для Игр в следующем сезоне.
– Это, разумеется, не мне решать, товарищ Москвин, – разведчик кашлянул в кулак, – но я вам неоднократно представлял в докладных записках положение о принципиальной ошибочности участия в Ганзейских играх. Мы играем на чужой территории по чужим правилам. Это дает Содружеству Станций Кольцевой линии неоспоримое преимущество. Нам следует либо отказаться от Игр, либо создать свои, альтернативные, естественно, на более гуманной основе.
– Читал я твои писульки! – рявкнул председатель. – Много раз читал. Ни хрена ты не смыслишь, Яков, в политике. Это престиж, понимаешь, престиж! Кто в наших играх участвовать будет? А на Ганзу все метро смотрит.
– Зачем нам нужен чужой престиж? – вопрос разведчика походил на риторический.
«Ох, Яков, Яков, – подумал Москвин, – нужный ты человек, хоть и лезешь часто не в свои дела».
Председателю вдруг вспомнилась одна из самых неприятных докладных записок главы разведки Красной Линии Якова Берзина. Называлась она, кажется, «О станционном сепаратизме, коллаборационизме и ренегатстве некоторой части номенклатуры». В ней утверждалось, что определенные лица, главным образом, завязанные на внешнюю торговлю, из элиты Красной Линии будут стремиться к закреплению своих привилегий. Ради этого номенклатура откажется от коммунистических принципов и рано или поздно сдаст с потрохами Красную Линию своим заклятым врагам – ганзейцам. Мол, коменданты станций только и мечтают, как избавиться от строгого подчинения центральной власти, приватизировать станции и народное имущество, превратившись в полновластных князьков, с пеной у рта отрицающих общее прошлое и орущих что-то вроде: «Комсомольская – не Красная Линия, Комсомольская – это Ганза». За такой несусветный бред председатель буквально готов был расстрелять Берзина. Но потом, как всегда, отошел и просто пожурил разведчика.
– Ладно, иди, Яков, – сказал Москвин, – иди, готовься к празднику. Все проблемы будем решать в следующем году.
Разведчик поднялся и, тихо кашлянув, спросил на прощанье:
– Что делать с предсмертным письмом Феликса Фольгера?
Председатель задумался. В письме упоминался какой-то Кухулин. Может, он даже генномодифицированный, о каких мечтал ведущий ученый Красной Линии профессор Корбут. И еще вроде как он был революционером, в каких-то там деревнях за пределами Москвы устраивал восстания. Тогда почему не пожелал посетить Красную Линию? Считает нас недостаточно революционными? Или даже выродившимися, продавшимися контре?.. Да и зачем нам преобразователь? Все и так неплохо. Стабильность какая-никакая. А он со своей справедливостью устроил бы заварушку…
– А ты точно первым обнаружил труп этого фашиста? – спросил Москвин.
– Уверен, – твердо сказал разведчик, – я лично его обыскивал, никаких следов постороннего присутствия не обнаружил. Труп был еще теплым. Его письмо, разумеется, оказалось в единственном экземпляре. Если только Полянка не шалит…
– Брось ты чушь пороть! – нетерпеливо оборвал разведчика председатель. – Враки все это! Ничего мистического станция творить не может! Люди со страху и не такого понапридумывают.
Берзин деликатно промолчал, ожидая окончательного решения по письму.
– На писульку Фольгера наложить гриф «Совершенно секретно», – приказал Москвин. – А теперь иди, Яков, иди уже!
Разведчик ушел, а председатель остался один, если не считать хомяка, отчаянно перебирающего лапками и без толку крутящего прозрачное колесо.
31 декабря 2033 года
Вечер
Верховный Хранитель Книг сидел в глубокой задумчивости. После Суда Толкований прошла неделя, но он до сих пор не мог оправиться от позорного поражения. Он так же благопристойно улыбался послушникам, браминам, кшатриям и прочим гражданам Полиса, был со всеми подчеркнуто вежлив, как и полагается почтенному книжнику, но внутри него зияла мрачная пустота.
Кто знает, каковы будут последствия неудачи? Авторитет его явно пошатнулся.
– Но пока что я еще Верховный, – пробормотал книжник, – и пока что я принимаю решения.
Сегодня один из тех, кто был раньше боевым товарищем брамина-отступника Спицы, обнаружил на Полянке свежий труп Феликса Фольгера. При нем был листок, исписанный неровным почерком. Письмо принесли Хранителю, и теперь оно лежало на столе рядом с книгой братьев Стругацких «Трудно быть богом».
Сталкер-наркоман, отдавший концы из-за передозировки майка, лелеял надежду, что его послание дойдет до простых жителей метро, что Кухулин превратится в легенду. Нет уж! Проиграв процесс, Верховный Хранитель собирался взять реванш. Он понимал, что не имеет смысла уничтожать или засекречивать письмо. Кому какое дело, что там написал в бреду этот проходимец? Ведь десятки людей услышали собственными ушами, что Фольгер, Кухулин и Ленора отказались от победы, а значит, и от ценных призов, льгот и преференций. А потом еще случился Суд Толкований, на котором пришлый одолел брамина. Подобные факты сами по себе примечательны, восхищают, рождают мифы. В такой ситуации запрет лишь усилит интерес к ним. Поэтому нужно идти другим путем. И книжник знал, как все обустроить.
Сразу после Нового года послушники и брамины из его команды начнут распространять слухи, великое множество слухов. Ведь все туннели ведут в Полис. И отсюда же расходятся. Сталкеры, диггеры, караванщики и просто искатели приключений разнесут самые невероятные байки о Кухулине по всему метро. О нем будут говорить как о злом гении, похотливом извращенце, кровавом маньяке, беспощадном деспоте, но кое-кто обмолвится о нем и добрым словом. В ушате грязи всегда должна быть и ложечка меда, чтобы не переборщить, чтобы создавалось ощущение правдоподобия. И тогда истина потонет в потоках ложной информации, и никто не отличит уже, что в истории было с Кухулином правдой, а что – ложью.
«Мы рождены, чтоб быль сделать сказкой, – Верховный Хранитель усмехнулся про себя, – но сказкой реалистичной, неотличимой от яви».
А что касается письма, то его можно использовать как закладку для книг.
– И все-таки, почему он отказался от избранничества? – спросил вслух брамин. – Ведь он умел ладить с мутантами. На поверхности ему ничто не угрожало. Ничто. Так почему же… почему?
Брамин бросил взгляд, полный досады, на роман Стругацких «Трудно быть богом», а затем принялся созерцать колесо времени, калачакру, висящую на чуть отсыревшей стене, будто она могла дать ответ на его вопрос.
31 декабря 2033 года
Ночь
Зал Заседаний пустовал. Здесь собиралась элита Ганзейского союза для принятия важных решений по текущим вопросам. Но сегодня, за пятнадцать минут до полуночи, сильные мира метро перекочевали в смежное помещение, чуть менее просторное, но не давящее своей официозной помпезностью на психику. Все давно уже ушли праздновать окончание очередного года, прожитого в подземельях, и только один человек стоял перед невообразимых размеров столом с прозрачной столешницей и следил, как по макету Московского метрополитена, сделанного из самоочищающегося оргстекла, снуют маленькие грызуны, голые землекопы.
Этим человеком был господин Главный менеджер. По случаю торжества одет он был в костюм, а не в серый камуфляж и держал в руках смятый листок, принесенный со станции Полянка одним из спецназовцев. Феликс Фольгер умер, оставив после себя письмо, которое уже никто и никогда не прочитает. Спецназовец утверждал, что труп был еще теплым и до него никем не обыскивался. Послание покойный написал в единственном экземпляре, и этот единственный экземпляр находился теперь в хорошо защищенном бункере, о существовании которого подавляющее большинство выживших даже не подозревает. Правда, Полянка могла выкидывать фокусы… но это маловероятно.
Главный менеджер думал о том, что, в сущности, все закончилось не так уж и плохо. Да, Ганзейские игры прошли не слишком удачно, Фольгер с Кухулином подложили свинью, отказавшись от победы, испортили редкое ежегодное шоу. И черт с ним! Если что, Ганзейские игры можно и вовсе отменить. Гораздо важнее, что проклятый Кухулин покинул Москву, не объявил себя сверхчеловеком, не решился устроить революцию, не захотел стать избранным. Все хорошо, все будет, как прежде. Никто не взбаламутит воду. Им нужны великие потрясения, а нам…
– А нам нужно вкусно кушать, – тихо проворковал Главный менеджер, любовно разглядывая двух маленьких грызунов, встретившихся в прозрачном туннельчике и осторожно обнюхивающих друг друга.
На душе у ганзейского босса стало радостно и легко.
Феликс Фольгер вроде бы намекнул в своем письме на то, что Нечто, обитающее в Кремле, способно влиять на жителей метро. Впрочем, возможно, этот намек только почудился ганзейскому боссу. Не суть важно. Главный менеджер опасался неординарных людей: они вносили нестабильность, мешали спокойно жить. Кухулин не побоялся встретиться с сиянием звезд, сумел отвести глаза от них. Кто теперь властен над ним, над тем, кто посмел заглянуть в бездну?
Главный менеджер нагнулся над столом, нос его почти коснулся столешницы. По туннелю из оргстекла полз зверек. Вдруг слепой грызун с точечками вместо глаз остановился и поднял мордочку с двумя большими резцами, будто почувствовал на себе посторонний взгляд.
– Что было бы, – с нежностью проговорил ганзейский босс, – если бы ты, мой маленький уродец, внезапно прозрел и осознал всю нелепость своего положения?
Голый землекоп мотнул мордочкой, испражнился и пополз по своим делам. Главный менеджер заулыбался и замурлыкал себе под нос:
– Нет, зрячие питомцы в нашем метро нам не нужны. От них проблем больше.
Ганзейский босс оторвался от разглядывания грызунов, взял листок, исписанный неровным почерком Феликса Фольгера, и порвал его на мелкие кусочки.
«Хорошо, что он ушел. Хорошо…»
Графолог уже сделал копию письма с несколько иным, откорректированным содержанием: больше наркоманского бреда, меньше логики. Подделку засекретят как подлинный документ. Естественно, по станционным рынкам Кольцевой линии будут ходить неправдоподобные байки о кровавом Кухулине, мечтавшем уничтожить человечество, и о доблестных ганзейских сталкерах, бравых подземных рейнджерах, стоящих на страже закона и правосудия, которые смогли одолеть безумного маньяка, сотрудничавшего… да хоть бы с Красной Линией… и Четвертым Рейхом одновременно… и, пожалуй, с сатанистами тоже… и с поклонниками культа Червя…
Людям нужен образ врага, они с легкостью воспринимают сказки. Пройдет полгода, и миф станет реальностью, истинным прошлым.
Вот и все!
В зал вошла красивая ухоженная женщина средних лет в плотно облегающем точеную фигуру изумрудном платье. На ее шее мерцало десятками бриллиантов роскошное колье. Настоящее сокровище из Алмазного фонда.
– Вальдемар, ну ты где? – плаксиво произнесла женщина, капризно оттопырив нижнюю губу. – Все только тебя ждут. Сурок уже шампанское разлил.
Настроение у Главного менеджера было по-новогоднему праздничным. Шампанское, виски, текилу приходилось употреблять только по особым датам. Но все же в гигантских рефрижераторах бункера еще висели на крюках бараньи, коровьи и свиные туши, помещенные туда до катастрофы; имелись и замороженные фрукты и овощи. Что и говорить: мраморный рай комфорта и безопасности в мире тлена и разложения. Дай бог, на наш век хватит. А потом… что потом?..
Плевать! Потом хоть потоп!
Лишь бы не было тех, кто не хочет участвовать в гонках по кругу, кто отказывается принимать правила подземных Игр.
– Иду, дорогая, иду, – весело проворковал Главный менеджер и направился к выходу.
Наступал новый, 2034 год. Но землекопы, живущие в столе для заседаний Совета директоров, ничего об этом не знали. Эти странные маленькие зверьки, завезенные сюда из Восточной Африки, оттуда, где, по мнению палеонтологов, когда-то возникло человечество, могли жить до тридцати лет. Кое-кто из грызунов родился еще до ядерной войны, но ее последствия на себе так и не испытал. Для них катаклизма не существовало. Землекопы, голые и слепые, нарезая круги, лазили по прозрачным туннелям и станциям, не подозревая, что находятся здесь ради удовлетворения чужих прихотей. Они, счастливые в своем неведении, были убеждены, что вся вселенная умещается в макете Московского метрополитена, и весь мир принадлежит им.
